字字如钉，深入石髓。
某日清晨，一位老妇携孙女前来寻字。
孩子踮脚指着墙上某处，好奇发问：“奶奶，这里写着‘女子可否入学堂’……后面怎么没答案？”
老妇抚摸石面，久久未语。
风穿林而过，碑影斜移，仿佛有谁在无声等待下一程回音。
春社日第十个年头，识园外新立的“回音墙”在晨光中泛着青石的冷辉。
十年来，百姓所问、官府所答，一字一句皆被镌刻其上，如钉入山骨，深不可撼。
风掠过碑面，带起细微的嗡鸣，仿佛千万个声音仍在低语。
一位老妇拄着竹杖，牵着孙女的手缓缓走近。
孩子不过七八岁，眸子清亮，踮脚在墙上寻字：“奶奶，这里写着‘女子可否入学堂’……后面怎么没答案？”
老妇的手微微一颤。
她眯起眼，顺着那行刻痕往下看——角落里，一张薄纸拓片静静嵌在石缝间，墨迹斑驳，却依稀可辨：“匿名问于永昌三年春，西境柳河村。”
那是她年轻时颤抖着写下的信。
那年她不敢具名，只能托人辗转投递，生怕惹祸上身。
如今再看，泪水无声滑落，砸在青石上，溅起微尘。
“有答案了。”她嗓音沙哑，指着墙侧一行朱红批注，“官令：凡年满六岁者，无论男女，皆可入乡塾，由国库拨粮供笔墨。”
她蹲下身，将孙女搂进怀里：“你以后，也能读书。”
与此同时，西境村口黄土飞扬。
林十六赤足站在晒谷场上，面前围坐着二十多个孩童，最小的不过五岁。
她手持一根枯枝，在地上划出五道横线。
“第一问：这是真的吗？第二问：谁说的？第三问：他为啥这么说？第四问：有没有反例？第五问：那我该信什么？”
孩子们齐声背诵，稚嫩的声音惊飞了树梢麻雀。
忽然，天边烟尘滚滚，驿马长嘶，朝廷特使飞驰而至，滚鞍下马，双手奉上一封金纹聘书：“奉共治盟令，恭请林十六女士即日起程，赴京主持《新律·问权篇》编修之务！”
全场寂静。
孩童们仰头望着他们最敬重的“林先生”，眼神里满是不舍与骄傲。
林十六低头看了看手中的聘书，又看了看身边那个一直沉默听讲、却总能提出最刁钻问题的小女孩。
她弯腰，将聘书轻轻塞进女童手中。
“你去。”
“我？！”女童瞪大眼睛。
“记记得昨天问我，‘为什么大人定的规矩小孩不能改’？”林十六笑了，眼角皱纹如刀刻，“这问题够狠，正适合去砸一砸京城的琉璃瓦。”
她转身拾起木盆里的湿布，继续擦洗地上的“五步问”痕迹，“我得教下一拨人怎么问——这才是苏姑姑留下的真经。”
当夜，识园图书馆顶层烛火未熄。
小核桃独坐窗前，案上摊开的是厚厚十册《问录总目》。
每一页都记录着一场思想的破壁，一次权力的退让，一个普通人从匍匐到站立的轨迹。
窗外月色如洗，风拂书页，沙沙作响，宛如有人执笔轻点她的肩头。
她忽然合书起身，抱起那只陈旧木匣，走向碑林深处的“无名碑”。
在万千星光之下，她取出那支磨秃的炭笔，轻轻嵌入碑心凹槽。
刹那间，天地一静。
一道光自碑底蔓延而出，沿着石阶、墙垣、屋脊，如血脉复苏般点亮整座识园。
灯火次第自明，无需火种，似由人心点燃。
小核桃仰头轻笑，泪光闪动：“你怕黑，所以教会我们点灯。现在，没人再需要躲在角落里偷偷写问题了。”
远处传来朗读声，层层叠叠，宛如潮汐——
“为什么税要按亩收而不是按收成？”
“凭什么只有世家能参政？”
“如果法律不公，我们能不能改？”
而这一切，始于一个冷静理智的掌事姑姑，在深宫烛影下，写下的第一个问题。
（完）
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