夜起得很慢。
像一口被烫过的铁锅，冷意一寸寸退回洛阳的瓦砾堆里。
风从断墙间穿过，绕过倒塌的殿门、黑焦的桁梁，吹得火光时明时暗。
营地安静下来，粗重的喘息在帛帐里此起彼伏，药香压住了血腥，炭盆里偶尔一声轻响，像梦中的惊醒。
郭嘉披了一件薄氅，从外圈的巡逻骑旁走过。兵士见他，行礼，不问。
他点头，让他们照旧巡守。刀斫过的指节还在隐隐作痛，他抬手握了握，又松开，指骨间像塞着两粒冷石。
耳边仿佛仍回荡着蔡文姬那句提在末尾的问——“你，很痛苦吗？”他没有在当时回答，甚至没有在脸上落下一个表情。可这几个字像缝针，把他胸口那层薄薄的皮与更深处的某一团东西不经意缝在一起。
走出营门后，那团东西反而安静了。安静不是消失，是像老蛇缩进了更深的窝，悄悄吐信。
他没有往东去内城余烬的高阜，也不朝西去市肆焦塌的街巷。脚步在残宫旧址的方向停住。
那条路他在地图上看过无数遍，在沙盘里走过无数遍，今日终于要以脚去丈量。
白日里，他让夏侯惇清点车帐，把百官安置在相对平整的地面，自己则在混乱里悄悄以旗影、火线与马蹄声，给将来的步伐留下缝隙。
他知道，真正的目标不是那一车车人，不是“名”，不只是“名”。名要取，龙气亦要盗。这片废墟下，埋着他算出的第一个“窃龙”节点，他必须趁夜，以己身为引，去点燃它。
城中无狗吠，只有风。火烧过的大殿前阶还温着，残砖被烤得发出玻璃似的脆响。他踩过时，脚底的尘屑碎开，像极轻的一声叹。
昔日的丹陛在废烟里变成一条灰黑的梯，铜狮脱了牙，斑驳的口鼻间凝着黑灰，被风一吹就散，像一撮老年的沙。
他绕过倒塌的宫墙，从残檐阴影里钻入一片敞开的广场。广场中央，曾经的石渠断成三截，渠中积满了灰烬，像一条被掐住咽喉的黑鱼。
月光落下来，照见石上斑驳的刻纹，星象、四方、河图、洛书，残存的纹理在灰白之间若隐若现。郭嘉半跪，拂开一层灰，指尖摸到一条浅浅的北斗线，再往旁延出几枚已被灼伤的星点。
“在这里。”他低声道。
没有人回答。只有风从破败的门枢吹进来，绕着他的发与衣角打转。
那个他在沙盘中无数次推演的“洛阳点”，在此刻与现实重合。就在这片残破的石渠与广场交汇的中心，就在宫殿的龙脉节眼上。
他阖目，把周围的一切退去，只剩下脚下的地与天上正要淌开的星。
他在心中展卷。
残旧的卷轴仿佛从血里抽出来，湿热而沉，星点稀疏、光泽黯淡，字迹在黑暗里像被风吹散的烛火。
第一卷的【观星策】，一直是这样——破碎，抗拒，像在提醒他每一步都是逆天的脚印。他用一种近乎温柔的方式，去抚平它的皱褶。卷上极远的地方，勉强可辨的星图展开，洛阳方位像一颗被灰尘掩埋的珠子，在暗处微微呼吸。
此刻，它需要一口引火。
他取出细细一管竹筒，是随身携带的药。拔开，气味清苦。
他把药油薄薄抹在掌心，低声吐了一口浊气。掌心覆地，指节与石缝贴合。他开始调息，不快不慢，让体内那条“黑蛇”沿着既定的轨道缓缓翻身。
不是纵它狂啸，而是让它听令，以他为钩，去勾住地底那条更大的“龙”。
他在心里排了九步。
第一步，屏除杂念，留一柄念头钉在北落。
第二步，放慢血脉的走向，让它沿着太微到紫微再回北斗的轨路去走。
第三步，借呼吸打节律，以呼为鼓，以吸为绳，一涨一落之间，铺开一张极薄的网。
第四步，网覆地下，寻到那条温热的脉。
第五步，以指为桩，桩桩入泥。
第六步，引身之“孽龙”，在桩间游走。
第七步，蛇与龙相觑，彼此试探。
第八步，不逼，退半寸。第九步，他以精神中那枚最尖的针，轻轻一点。
地底“唰”的一声，像有火星跃起。不是火。是气。是一口向外吸的气，把他胸腔里的那口气与之一吸一呼地连在了一处。像两个陌生人对视，竟同时把目光移开，又不自觉在下一刻看回去。
他知道这只是开端，要把节点点亮，还需以身“试灯”。
他把拇指的指腹轻轻咬破，血珠在月光下并不红，只是暗沉。
血落在石渠的刻线里，顺着北斗尾端的刻槽缓缓向前。血遇到热，冒出一丝几不可见的白气，那白气一接地气，忽然涌起一圈更冷的风——风在地上转，比过堂风还低一寸，像环着一口极浅的井沿旋。
耳中隐隐有声起。
不是琴。不是人声。不是风从帛帐缝里掠过的碎响。这是地底极深处的波动，是黄河在远处翻身时，骨与水一起摩擦的长吟。
龙脉不在他的眼前，却在他的骨里回响。郭嘉的后背微微一紧，像被鞭梢抽到。
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