第三夜，北风起。
风先在营外的荒草间试刀，再沿着沟坎滑进来，割过每一缕未干的麻绳。
天色像一只扣在地上的铁碗，扣得瓷实，连月的冷光都渗不进来。
郭嘉握着细杆，站在西北旁道的土埂上，侧耳听风。风声里有铁的磕碰，有牛鼻子的沉喘，也有某种轻得像尘的悸动——那不是风，是人，藏在风里走。
他抬指，轻触腕上那道旧结。那结的线头磨得发毛，扎得很紧。
系结的人在昨日午后还笑着说“递到了”，像个孩子。如今这结在夜里变成一枚熬汤用的钉，把他的心钉在这一处，不让他乱。
黑里有小火星一闪即逝，又被风在半空揉灭。他在心海里唤出那卷星光。卷轴无声地展开，像一条冷河横在脑海。
两岸尽是暗影，只有几处人心与物象被勾成线，浅浅亮着。亮处之一，是旁道尽头的浅河口；亮处之二，是车辙与浅槽交汇成的“弯”；亮处之三，是一串细得近乎不可见的脚印，像一只轻身的兽踩过雪。
卷轴亮起的同时，疼也来了，像有人把极细的刀插入脑后，再轻轻搅动一下。
郭嘉的后槽牙咬在一起，把疼压在喉下一寸的地方。他知道代价：每用一次，就要献出一小块精神的肉。疼来得准确，来得有道理，像交租。他没躲。活着就得交，不交就被赶出这具身体。
他把目光从卷轴的“字”上挪开，只看“形”。形告诉他：影来了，不多，正好一口气。
来路从北，走水边，先试“弯”，再摸“口”。“口”不大，够七辆。七，是不会多也不会少的数字，合人心，也合行事的胆量。他的呼吸更浅了些，浅得像在水下憋气。他对自己说：不要多看，不要多想，手要比心慢半寸，话要比刀短一字。
旁道另一头，辎重队的青甲小将也在等。白日里，他在车辕边拍了拍，说“后日看你的算值不值钱”。
此刻他不再说狠话，手按在马鞍上，掌心在粗糙的皮面摩挲，像是在稳一股暗涌。他身后的车列在午后已经换过两次位置，高粱囤、盐袋、柴束、空桶被拆散又重新组合，七辆“要命”的，被他分到三处，再罩上与真货无异的粗布。
粗布里有什么，不是肉，不是盐，不是刀，是细细的灰——熄过火的灰，和随时能点燃的小火。灰会顺着风走，火会吞着灰走，只要人伸手，就会落一脸。
夜更沉了。营口那边的檀香味被风压成一条细线，几乎嗅不见。
青甲小将抬手，朝郭嘉这边做了个极微的手势：准了。
郭嘉回以同样微的一个点头。他把细杆藏进袖里，转到旁道的另一侧，背靠土埂，像一块被人遗忘的石头。
他不适合站在最亮处，不适合出刀，他的刀在别处——在风里，在灰里，在一个要命的“时”上。
“站住。”
一个低哑的嗓音在耳侧响起。不是青甲小将，也不是亲兵，是另一条更熟悉的旧嗓子。
郭嘉微微一惊，转头，黑暗里那张微驼的背影站在他右侧两步。他没来得及问，老兵先伸手，把一包什么塞进他掌心：“按在胸口，能暖一会儿。”
“你怎么在这儿？”郭嘉压低声音。
“巡。”老兵笑了一下，“俺娘说，给人递碗水不费劲儿。俺来递第二回。”
“不该来。”郭嘉道，“夜里风硬。”
“硬才要来。”老兵把话落得很轻。他仿佛要说什么，没说，只在袖里摸了摸，像确认自己还带着那块“老三营斥候”的竹牌。
风从他衣角里穿过，带出几丝草药的味，那是白日里他给伤兵换药时沾上的。
话还没落完，浅河那头的黑影动了。像一尾在河底潜行的鱼突然探出背鳍，黑不溜秋一列，贴着河汊走。风被影子切得一分一分，切到“弯”时停了一下，又快了半寸。
紧接着，有极轻的“嗒”一声，像是刀背触木，紧看的人才听得出。青甲小将微不可察地抬了抬手指，亲兵换握短戟，一步没动。郭嘉低声道：“弯里慢，口上快。”
“谁？”河汊那头有人发了半个音，又被身边人掐住。影贴着地，七截身影分开，三在前，四在后，前引，后割。
引的人步子软，割的人步子硬。硬的那几人一抬手，粗布掀了一角，灰就顺着风扑了他们一脸。他们不在意，灰是无害的。
下一息，灰里的小火星被风点着了，像极轻的星雨，沿着面颊、额头、鼻梁往下落，落到脖颈的汗里，一粘就黏住。
“现在。”青甲小将的声音极轻，轻得像把细针插进棉里。他身后的亲兵以同样的轻巧，把两盏“哑灯”掷到“口”的泥里，灯油倾泻，火顺着泥皮窜开——不是大火，是薄薄一层火膜，贴着地走。
灰被火吻到的那一刹，起了烟。那烟不往天上走，往人脸上走，越吸越粘，越粘越呛。前面的三人还没意识到不对，后面的四人已经开始咳。他们的咳藏得快，却还是有半个拍子暴露出来。
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