有次赶集，我又看见那个画糖画的老头。他还在画花脸，红的嘴，黑的眉，只是额头上的“哭”字变成了“笑”字。
“爷爷，你怎么改画‘笑’字了？”我问。
老头抬起头，笑了笑：“因为他不孤单了啊。”
我没懂他的意思，只是觉得他画的花脸，看着不那么吓人了。
直到去年，我回老家过年，爸喝醉了，才跟我说了件事。
他说，那天外婆跟他说，那个花脸演员淹死的时候，手里攥着个糖人，是孙悟空的，跟他给我买的那个一模一样。
“他不是想害你，”爸的眼睛红红的，“他就是想看看，那个糖人，是不是跟他小时候吃的一样甜。”
我愣住了。
想起那天晚上，他飘过来时，面具下的眼睛好像并没有恶意，只是有点好奇，像个没长大的孩子。
离开老家的那天，我特意绕到那片坟地。两座坟还在，中间的石碑被雨水冲刷得有点发白。我从口袋里掏出个孙悟空糖人，放在石碑前。
风一吹，糖人的胳膊掉了下来，滚到坟前的草丛里。
恍惚间，我好像看见个穿白褂子的人，从两座坟中间飘出来，捡起糖人，对着我笑了笑。他脸上的油彩还是那么鲜艳，只是额头上的“哭”字，好像变成了“笑”字。
我没害怕，也没跑。
只是站在那里，看着他慢慢飘回坟地，白褂子的下摆像翅膀一样，在风里轻轻晃。
回家的路上，我摸了摸后颈，那里暖暖的，再也没有过凉意。
可我总觉得，有什么东西，像没卸干净的油彩，悄悄留在了我心里，不吓人，只是有点涩，像外婆家的肥皂，洗不掉，也忘不掉。
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