落尘镇的黎明，天光是一盆永远搅不浑的土黄色泥浆，吝啬地从破窗棂的缝隙里渗进来，带着彻骨的寒意和呛人的尘土味。偏屋里，霉烂的干草气息浓得化不开。阿宁蜷缩在冰冷的草堆里，身体冻得微微发抖，但真正让他无法安眠的，是裤袋深处那块紧贴着皮肤的琉璃碎片。
它不再是冰冷的死物。自昨夜老周头那番沉重如山的告诫之后，这碎片仿佛被赋予了某种诡异的“生命”。混乱的温热感如同紊乱的心跳，时强时弱，时急时缓地搏动着。一会儿像深埋地底的暖玉，带来一丝虚幻的慰藉；一会儿又像烧红的炭块，烫得他大腿内侧的皮肤隐隐作痛，仿佛在无声地提醒着那句箴言——“也可能把你推向更深的地方”。
“回家”与“深渊”，两个截然相反的终点，被这枚小小的碎片死死捆绑。阿宁紧捂着裤袋，指节因为用力而发白，小小的身体在寒冷和巨大的精神撕扯中绷紧。旁边王浩的呼吸声均匀悠长，破碎的眼镜歪斜地挂在鼻梁上，似乎暂时逃离了这沉重的现实。
“咕噜噜……”
一阵响亮而突兀的腹鸣，如同投入死水的石子，打破了偏屋死寂的沉默。声音来自阿宁瘪下去的肚子。饥饿，这最原始也最无法回避的生理需求，如同冰冷的钢针，瞬间刺穿了所有关于“回家”与“深渊”的宏大命题。
王浩被这声音惊动，眼皮颤动了几下，缓缓睁开。破碎镜片后的眼睛起初有些茫然，随即迅速聚焦，映出阿宁苍白紧绷的小脸和那只死死捂着裤袋的手。他沉默地坐起身，没有多问，只是推了推歪斜的眼镜，目光扫过角落里空空如也、散发着淡淡糊糊残味的粗陶锅，又扫过冰冷灶膛里那彻底熄灭、连一点余温都没有的死灰。
空气里弥漫着一种无声的窘迫。寄人篱下，食不果腹。老周头那碗稀薄的糊糊，是他们在这陌生世界唯一的维系，脆弱得如同风中残烛。昨天阿宁冲动下偷听被发现，老周头那深不见底的疲惫和洞悉一切的眼神……这微薄的维系，似乎也变得摇摇欲坠。
王浩枯瘦的手指无意识地在冰冷的泥地上划拉着，像是在计算着什么。片刻后，他抬起头，破碎镜片后的目光不再有昨夜的震撼和迷茫，只剩下一种被饥饿和现实逼出来的、近乎冷酷的清醒。
“阿宁。”王浩的声音干涩沙哑，却带着一种不容置疑的决断，“我们不能一直这样下去。”
阿宁猛地抬起头，布满血丝的眼睛里充满了困惑和一丝不易察觉的恐惧：“……哪样？”
“靠周爷爷那点糊糊吊着命，”王浩的目光锐利如刀，直指核心，“还有，像没头苍蝇一样，只知道盯着那碎片和古卷发呆。”他顿了顿，手指指向窗外那昏黄压抑、尘土飞扬的落尘镇街道，“这里，就是我们的‘墟界’。活下去，是第一步。活得稍微像个人样，是第二步。只有活下来，才有资格去想‘回家’……或者别的什么。”
他扶正眼镜，镜片反射着窗外渗进来的浑浊天光，冷静得近乎残忍：“寄人篱下，仰人鼻息，不是长久之计。我们得有自己的东西。”
“自己的……东西？”阿宁喃喃重复，眼神依旧有些茫然。裤袋里的碎片又是一阵灼热的悸动，像是在抗议这世俗的考量。
“对。”王浩斩钉截铁，枯瘦的手指向角落里那口空锅，又指向自己身上单薄破旧的粗麻衣，“食物，衣服，能挡风遮寒的住处……甚至，”他压低了声音，破碎镜片后的眼睛闪过一丝不易察觉的锐芒，“如果这鬼地方真有‘灵草’、‘元石’之类的东西……我们也需要钱去买！去换！去尝试！”
“钱？”阿宁的眼睛终于亮起了一丝微弱的光，随即又被巨大的茫然取代，“可……怎么挣？我们什么都不会……”
王浩的目光扫过这间破败低矮的土屋，扫过主屋角落里老周头说书用的那张破旧木桌和油灯，最后定格在阿宁那只依旧捂着裤袋的手上，声音低沉而清晰：
“周爷爷是靠什么活着的？是靠那卷古卷？还是靠他每天坐在老槐树下，唾沫横飞地讲那些故事？”他自问自答，语气带着一种近乎残酷的现实主义，“是故事。是那些关于腾云驾雾、移山填海的幻想，换来了碗里那几枚灰扑扑的‘钱’碎块，换来了我们这几天的糊糊。”
他看向阿宁，目光灼灼：“故事能换钱。周爷爷的故事能，我们……或许也能！”
阿宁愣住了。讲故事？像老周头那样？他脑海里瞬间闪过老槐树下，老周头沙哑低沉的声音如何轻易地攥住那些面黄肌瘦听众的心神，让他们浑浊的眼中爆发出向往的光芒，心甘情愿地掏出那些来之不易的金属碎块……
“可是……我们讲什么？”阿宁的声音带着不确定，“周爷爷讲的那些，我们……我们只知道一点点皮毛……”
“我们不一定要讲‘仙’！”王浩的语速加快，思路如同被点亮的火把，瞬间清晰起来，“我们讲‘奇’！讲‘怪’！讲我们‘老家’的东西！讲周爷爷故事里没有的、那些听众绝对没听过的‘新鲜’玩意儿！”
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