窗台上的绿萝在惨白的灯光下蔫蔫的，雏菊被丢弃后的空杯像一个突兀的句号。病房里，沈砚重新闭上了眼睛，仿佛刚才那场触及灵魂的短暂交锋从未发生。只有他略显急促的呼吸和依旧紧绷的下颌线，泄露着深潭之下的暗涌。
林晚坐回窗边的椅子，没再碰笔记本。窗外，夜色浓稠，远处城市的霓虹在湿漉漉的玻璃上晕开模糊的光斑。空气沉闷，带着暴雨将至的粘腻。
“要下雨了。”林晚没头没尾地说了一句，声音不高，打破了凝固的寂静。
沈砚的眼皮动了一下，没睁眼，只从鼻腔里发出一声极轻的、意义不明的气音，算是听到了。
沉默再次蔓延，却不再是之前的冰封，倒像是暴雨前令人窒息的低气压。林晚拿出手机，这次是真的在浏览本地新闻，指尖无意识地滑动。一条不起眼的短讯滑过屏幕：“城东旧巷无名花店失窃，损失少量现金及几盆小型盆栽。店主称，一盆白色雏菊被特意放置于店门显眼处。”
她的指尖顿住。旧巷…无名花店…白色雏菊，被特意放置…不是偷，是…交换？或者说，告知？
心脏猛地一跳。她不动声色地关掉手机，目光落在窗玻璃上自己模糊的倒影。送花的人，在用这种方式告诉她，花是从哪里来的？为什么要告诉她？是阿阮？还是…那个沉默的监视者？
“听说城东旧巷那边，有些老手艺人的铺子还在。”林晚状似闲聊，目光却透过玻璃，投向雨夜深处，“修钟表的，箍桶的，还有…卖些不起眼花草的。”
沈砚依旧闭着眼，呼吸平稳，仿佛睡熟了。但林晚敏锐地捕捉到他搁在被子上的左手食指，极其轻微地蜷缩了一下，指腹无意识地摩挲着粗糙的棉布被面。
“嗯。”他终于应了一声，声音带着刚睡醒般的沙哑模糊，“…老地方，老东西，迟早…都得没。”
这话听着像感慨旧城变迁，却又带着一种冰冷的宿命感，像是在说那些铺子，又像是在说别的什么。
“是啊，”林晚接口，语气带着一丝不易察觉的试探，“不过有些老东西，看着不起眼，根却扎得深。就像那些老巷子里的花，风里雨里，自己也能开。”
沈砚没再回应，只是翻了个身，背对着她，动作牵扯到伤口，他压抑地闷哼了一声。这个动作带着明显的回避意味。
林晚识趣地不再说话。窗外的雨终于落了下来，起初是细密的沙沙声，很快就连成了线，噼里啪啦地敲打着玻璃窗。雨声隔绝了外面的世界，也将病房包裹成一个更孤立的茧。
林晚拿出那本染血的笔记本，却没有翻开。她只是用指尖，一遍遍描摹着封面上那道深刻的旧痕，感受着硬皮粗糙的纹理。雨声成了背景音，病房里只剩下两人或轻或重的呼吸。
“你的字，”林晚忽然开口，声音在雨声里显得有些飘忽，“…写得挺好。尤其是…‘断章’里那段，‘时间如凝固的血痂’…画面感很强。” 她直接点出了他网络连载的小说名和句子，这是第一次在清醒状态下，捅破那层关于“寒石”身份的窗户纸。
背对着她的沈砚，身体几不可察地僵硬了一瞬。雨声掩盖了细微的声响，但林晚能感觉到空气瞬间绷紧。
过了好几秒，他才开口，声音隔着被子传出来，闷闷的，听不出情绪：“…瞎写的。打发时间。”
“是吗？”林晚指尖划过笔记本的硬壳，“那‘寒鸦’呢？也是瞎想的名字？挺特别的，有种…冷到骨子里的孤独感。” 她步步紧逼，将他的网络笔名和笔记本里曾泄露的代号一并抛了出来。
这一次，沈砚猛地转回了身！动作快得牵动了伤口，他脸色瞬间白了一下，额角渗出冷汗，但那双深潭般的眼睛却死死盯住林晚，里面翻涌着惊涛骇浪！警惕、审视、被彻底掀开伪装的愤怒，还有一丝…难以置信。
“你看了多少？”他的声音压得极低，每个字都像是从齿缝里挤出来，裹挟着冰冷的寒意和浓重的警告意味。
病房里的温度仿佛骤降。窗外的雨声更大了。
林晚迎着他几乎要噬人的目光，没有退缩，反而拿起笔记本，随意地翻开到中间一页，上面是狂乱的涂鸦和几行潦草的短句。她用手指点了点其中一句：
“不多。就看到这里，‘锁链绞断羽翼，每一次挣脱都嵌入腐烂血肉’…”她顿了顿，抬眼直视他，“…写的时候，疼吗？”
这句问话，不是好奇，不是嘲讽，更像是一种…共情？一种对文字背后那份极致痛苦的确认。
沈砚眼中的风暴似乎被这突如其来的、近乎直白的“共情”打得凝滞了一瞬。那浓烈的警惕和愤怒，像是撞上了一层无形的柔软屏障，一时间竟找不到宣泄的出口。他死死地盯着林晚，仿佛想从她平静的脸上找出虚伪或算计的痕迹，但只看到一种近乎悲悯的坦诚。
“…不关你事。”他最终从牙缝里挤出四个字，声音干涩紧绷，眼神却不由自主地避开了她直视的目光，重新投向窗外瓢泼的大雨。那紧绷的、充满攻击性的姿态，泄露出一种被看穿核心后的狼狈。
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