“‘我想飘’。”
那三个字从她口中说出，带着一种陌生的质感。
不是愤怒，不是悲伤，只是——困惑。
“它想飘。它不想被固定在这里。它想继续无序，继续混沌，继续可能消散。它宁愿冒着消散的风险，也要——飘。”
她看向娜娜巫。
“它对吗？”
娜娜巫沉默了很久。
然后她说：
“它不是对不对的问题。”
“它是它自己的问题。”
织娘的眼睛微微眯起。
“什么意思？”
娜娜巫抬起手，指向那颗被固定的世界。
“那些光点，每一个都是它自己。它们有自己的想法——哪怕只是‘我想飘’那种最简单的想法。它们有自己的渴望——哪怕只是‘不想被固定’那种最基本的渴望。它们有自己的——”
她停顿了一瞬，找到那个词：
“主体性。”
“你给它们的形态再美，也不能取代那个主体性。因为那是它们之所以是它们的东西。”
织娘沉默。
很久很久。
那些丝线在她周围轻轻颤动，仿佛也在思考。
然后她开口，声音沙哑：
“如果我放手，它们会死。”
“可能。”娜娜巫说，“也可能不会。可能会有一部分死，一部分活。可能会找到新的方式存在。可能会变成我永远无法想象的东西。”
“但那是它们自己的路。”
她看着织娘，目光平静。
“你愿意让它们走自己的路吗？”
织娘没有回答。
她只是看着那颗被固定的世界，看着那些永远不会再飘荡的光点。
那双眼睛里，有亿万年从未出现过的东西——
泪。
不是滴落的那种，只是眼眶里微微闪烁的那种。
“我不知道。”她轻声说，“我不知道我还能不能放手。”
“放了，它们可能死。不放，它们永远不会活。”
“哪个更可怕？”
娜娜巫没有回答。
因为这个问题，只能由织娘自己回答。
她只是站在那里，陪着这个亿万年来第一次怀疑自己的创造者，看着那些被固定的光点。
看着那些“想飘”的叹息。
看着那些沉默的等待。
等着一个答案。
等着一个选择。
等着——有人放手。
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