路过修车铺时，我放慢车速。
老板在门口抽烟，抬头看了我一眼，没说话。墙上那张财经杂志还在，照片里的人西装笔挺，眉眼冷峻。我盯着看了两秒，没停，骑过去了。
拐进小巷，我停下来，靠在墙边喘气。
我掏出接单机，翻到相册。里面只有一张照片，是昨天修车时拍的——车头凹进去一块，前灯碎了，保险杠裂开，地上那滩暗红血迹还没完全冲掉。
我放大，手指滑到车窗玻璃的位置。
那里有一道裂痕，从左上角斜划到底，像闪电。裂痕边缘，有一点深褐色的印子，像是干掉的血。
我盯着那点印子，忽然想起什么。
昨晚他问我是不是加班，说打了我很多次电话。可我没手机，他也没手机。他根本打不了。
可他说他记住了我的号码。
138开头。
他连这个都记得。
我收起接单机，抬头看天。
阳光刺眼，照得巷子发白。
我重新发动车，往回骑。
到楼下时，手机震了一下。新单，城东老小区，六楼，没电梯。
我看了眼时间，十一点四十七。
我锁车，上楼。
客户开门时皱眉：“怎么这么久？”
“堵车。”我说。
他接过餐，关门。
我站在门口，喘了两口气，转身下楼。
走到三楼，我忽然停下。
我摸了摸围裙口袋。
接单机还在。
可我明明记得，刚才靠墙时，把它拿出来了。
我低头看口袋，边缘有一道小口子，线头翻着。
是新的。
我站着没动。
风吹过楼梯间，卷起一张废纸，啪地贴在我腿上。
我弯腰捡起来。
是半张外卖单。
背面有铅笔画的线条，断了一半。
我认得那笔迹。
是阿辞的。
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