技术员瘫坐在泥里，看着青焰逆着雨势往上窜，在空中织成张网，把祭坛护了个严严实实。
他怀里的金属仪器突然发出刺啦刺啦的电流声，屏幕上的红线拧成了团乱麻——这是他最信任的科学，此刻却在向他尖叫。
林英扶着寒玉阵站起来，白发被雨水黏在脸上，贴着脖颈，像一道道干涸的血痕。
她望着技术员，眼神像淬了冰的刀尖：“你要镇压地脉？它认的从来不是机器——是血。”她的声音哑得像砂纸磨过石面，“你拿什么血？拿山的血？还是人的血？”
技术员张了张嘴，没说出话来。
陈默抱着林英退回柴房时，她整个人轻得像片叶子，呼吸浅得几乎感知不到。
冷脸医捏着银针的手直抖：“心跳四十，体温三十三……这姑娘是拿命在撑。”他扎下最后一针，“撑过今晚再说。”
林英的睫毛动了动。
陈默凑过去，听见她气若游丝地吐了两个字：“……还差……”
“还差什么？”陈默攥着她的手，指甲几乎要掐进自己掌心，“英英，你说，我去办。”
她没再说话，只是睫毛颤了颤，像只濒死的蝶，在风中最后一次扇动翅膀。
雨还在下。
而在众人看不见的井口，火光映红了一张染血的脸——
爆破赵坐在井边，左手缠着渗血的布，右手断指的地方疼得钻心，神经突突跳着，像有蚂蚁在骨头缝里爬。
他把最后一箱炸药搬到井沿上，对着青焰舔了舔干裂的嘴唇，舌尖尝到一丝铁锈味：“姐，咱接着守。”
柴房里的油灯忽明忽暗，光影在墙上摇曳，像一场无声的祭祀。
陈默盯着林英泛青的脸，把她的手贴在自己心口。
那里的心跳声震得她指尖发麻，像面小鼓，一下一下敲着黎明的倒计时。
第九日的黄昏来得比往常更早，天边未见霞光，只有一层铅灰色的云压向山顶，仿佛群山也在低头默哀。
陈默背着林英走向主井，她的头垂在他肩上，发梢滴着水，像一朵被暴雨打蔫的花。
可他就觉得她比任何时候都重——那是整座山的重量，压在他背上，也压进他心里。
雨丝拂过林英的脸颊，竟在即将触及时悄然滑开，如同万物不敢惊扰将熄的灯火。
“英英，”他哑着嗓子，嗓子里像塞满了砂砾，“我背你。”
她没说话。
但他的手腕上，那只祭纹忽然烫了一下——微弱，却坚定。
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