三日后的清晨，靠山屯的田垄还结着薄冰。
炊烟未起，霜花挂在篱笆尖上，像凝固的星屑。
林英踩着带钉的棉鞋穿过村道，脚底碾碎晨霜的脆响惊飞了檐下一只麻雀。
她一路敲着铜盆，声音撞进低矮的土屋：“共耕田今日开种，愿来的，来田头！”
田头，竹篓里装着最后一批速生冰壤——寒蚕蜕碾碎了掺着寒潭水沤了七七四十九天，此刻泛着青玉般的光，触手竟有几分暖意。
那不是太阳的热，而是泥土深处苏醒的脉动，是种子在黑暗里呼吸的温度。
“都围过来！”她提高声音，风卷着雪粒子刮过脸，却压不住底气。
村民们裹着补丁摞补丁的棉袄陆续聚拢，知青队缩在最外圈。
陈默蹲在田边角落，借着残灯余光在纸上勾画春耕图，眼镜片蒙着白雾。
他肩上扛着块木板，没人知道他一早就往田埂走了多久。
火把张站在人缝里，帽檐压得低低的，后颈还沾着前日救火时烧糊的草屑。
林英余光扫过他，见他手指无意识抠着棉袄下摆，露出里面发黄的棉絮——和周文澜烧田那晚，他举着火把时的狠劲判若两人。
那晚的火舌又在他眼前翻腾，映出周文澜冷笑的脸：“烧了就完了，谁还能种？”
可现在，泥里埋下的不是灰烬，是活生生的绿。
他忽然想哭：原来毁掉的东西，真的能长回来？
“这田不叫‘冰育田’。”林英掀开竹篓，冰壤簌簌落进田垄，“叫‘共耕田’。”
田埂上响起抽气声。
老猎户栓子叔搓了搓冻红的手：“英子，这……共耕是要大伙一起种？”
“谁出力，谁分粮。”林英弯腰抓起一把冰壤，指缝间渗出湿润的黑土，带着腐殖质的微腥与一丝不易察觉的甜香:
“从此靠山屯不分知青、猎户、外姓、本村只分勤懒。”她转身，把竹篓往火把张怀里一送，“第一株，你来插。”
火把张像被烫到似的跳了跳，竹篓差点摔在地上。
他抬头时，帽檐滑到后脑勺，露出通红的眼：“我……我前日还……”
“前日你举火把，今日你插秧苗。”林英拍了拍他肩膀，力道不轻不重，“山记得你犯的错，也记得你改的志。”
火把张喉结动了动，攥紧竹篓的手青筋直跳。
他蹲在田边，冰碴子扎得膝盖生疼，却像没知觉似的，用冻得发僵的手指扒开冰壳，把第一株秧苗稳稳按进泥里。
泥点溅上裤管，凉意顺着布料爬上来，可指尖触到湿土的瞬间，竟有种奇异的温润回流。
他直起腰，声音哑得像破风箱：“我插。”
“好！”陈默的声音从田埂上传来。
他不知何时已站上木板搭成的临时讲台，手里抖开一张绘满红蓝标记的纸，“七日育秧，十五日下田，月底完成补种。粮种由生产队统发，工分按劳结算！”他手指点着图纸上的日期，白雾在镜片上凝了又散，“谁愿加入，现在报名！”
知青队里先是沉默，接着有个扎麻花辫的姑娘举起手：“我会挑水！”紧跟着，两个壮实的小伙子也举了手：“我们能翻地！”雪盲李拄着木棍挤到前面，左眼蒙着的布带被风吹得晃荡：“我……我会打算盘，能记账不？”
林英走过去，把工分本往他手里一塞：“记细了，老秤爷监粮。”
蹲在田埂边的老秤爷摸了摸腰间的铜秤杆，露出缺了颗门牙的笑：“这回秤杆子得压平喽，谁多谁少，秤星子说了算！”话音落，秤钩轻晃，发出细微的金属颤音。
冰芽儿不知何时挤到人群最前面，怀里的小木盆叮当作响。
她踮着脚，把泡在温水里的冰莲籽挨个往村民手里塞：“姐姐说，种下它，冬天也能看见颜色！”圆滚滚的莲子青中透白，像裹着层霜的小月亮，指尖轻触，凉滑如玉。
孩子们欢呼着追跑，把莲子撒进田边的雪隙，笑声撞在冷空气里，清亮得像冰凌断裂。
有颗莲子骨碌碌滚到林英脚边，她弯腰捡起，轻轻按进田埂的冰缝里。
“你们烧了三亩。”她望着新绿的秧苗顶破冰壳，声音轻得像叹息，又响得像山风，“我种了三十亩。你们想毁春天，我偏让它十倍回来。”
日头西斜时，火把张还蹲在田里拔稗草。
他挽起的裤脚沾了半腿泥，棉鞋里浸了水，冻得脚趾头都没了知觉，却仍不肯停手。
指甲缝里嵌着黑泥，掌心磨出了血泡，可每一次拔起杂草，都像在撕掉自己身上一块旧皮。
林英拎着陶壶走过去，倒了碗热姜汤递给他：“歇会儿。”
陶碗外壁滚烫，蒸腾的辛辣气味扑入鼻腔。
火把张接碗的手在抖，姜汤泼在手背上也不觉得疼：“周组长……真疯了？”
“他没疯。”林英望着远处的断龙坡，那里的雪化得更多了，露出青黑色的岩缝，“他只是忘了人活着，是为了吃饱、穿暖、有人等你回家。”她指了指山脚下冒炊烟的土屋，“山不说话，但它记得谁流过汗，谁放过火。”
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