他忽然想起一个人。
那个人说，你只是等太久了。
他闭上眼睛。
“惦记……”他喃喃道。
他不知道那是什么感觉。
但他想试试。
恶念走到一座山上。
山不高，但很陡。
路是碎石铺的，坑坑洼洼，两边长满野草，有些已经枯了，风一吹沙沙响。
他走得不快，也不慢。
黑气在他脚下散开又聚拢，像融化的雪。
山顶有座小庙。
很破。
墙裂了好几道缝，从缝里能看见里面的佛像，金漆剥落了大半。
瓦也缺了不少，用茅草胡乱塞着，像打了补丁的旧衣裳。
庙门歪歪斜斜地挂着，漆皮剥落了大半，露出底下灰白的木头，门环是铁的，生了锈，摸上去一手红褐色的粉末。
庙里住着一个老和尚。
很老了。
眉毛都白了，垂下来，像两把拂尘，风一吹就轻轻晃动。
脸上的皱纹深得像刀刻的，一道一道，记录着数不清的年月。
但眼睛很亮，亮得像山顶的星星，干净，清澈，不像老人的眼睛。
他正在扫地。
庙很小，地也不脏。
只有几片被风吹进来的落叶，黄黄的，干干的，蜷缩在地上。
但他扫得很认真，一下，一下，又一下。扫帚是竹枝扎的，用得很旧了，枝头磨得光秃秃的，像老人的头发。
他握着扫帚的手很瘦，青筋凸起，像老树的根，一节一节，骨节分明。
恶念站在庙门口，看着。
老和尚扫完最后一片落叶，直起腰。动作很慢，像从水里慢慢浮上来。
他扶着扫帚站了一会儿，等气顺了，才抬起头。
看见恶念。
他愣了一下。那双清澈的眼睛里，没有恐惧，没有惊讶，只有一种很淡的、很安静的注视。
像在看一个来了很久的客人。
然后他笑了。
那笑容在满是皱纹的脸上绽开，像干裂的土地上开出一朵花。
很慢，很轻，但很真。
“施主来了。”他说。
声音不高也不低，像山风穿过松林，沙沙的，带着松针的清香。
恶念没有说话。
老和尚把扫帚靠在墙边，往里让了让。“进来坐。老衲去泡茶。”
恶念走进庙里。
殿很小。
一尊佛像坐在正中间，金漆剥落了大半，露出底下的泥土，脸上也斑斑驳驳，看不出原来的表情。
但佛前的香炉是干净的，黄铜的边角磨得发亮，里面的香灰积了厚厚一层，平平整整，显然日日有人清理，日日有人上香。
他在蒲团上坐下。
蒲团很旧，边角的布磨得起了毛，露出里面灰白的棉絮。
但坐着很软，很暖，有一股淡淡的檀香味，是经年累月积下来的。
老和尚端来茶。
茶是粗茶，叶子很大，沉在杯底，像沉在水底的石头。
杯子也破了个口，用布条仔细缠着，布条洗得发白，但很干净。
茶是热的，冒着白气，在昏暗的庙里袅袅升起，弯弯曲曲，像一根看不见的线。
“施主从哪里来？”
老和尚在他对面坐下，动作很慢，膝盖弯的时候发出轻微的声响。
恶念说：“从很远的地方。”
老和尚点了点头。
“那一定走了很久。”
恶念没有说话。
是走了很久。
三千年，算久吗？
他低头看着杯里的茶。茶水颜色很深，近乎褐色，映着一点烛光，晃悠悠的。
他端起来，喝了一口。
苦的。
像那些年在黑暗里独自度过的日子，像那些没有人听见的挣扎和嘶吼。
苦味在舌尖上炸开，蔓延到整个口腔。
但咽下去之后，舌根有一点回甘。
很淡，淡得像很远的地方传来的钟声，若有若无。
但确实在。
老和尚看着他，目光平和。
那目光不审视，不问询，只是看着，像山看着云，像河看着岸。
“施主身上，有很重的执念。”
恶念抬起头。
老和尚说：“执念太重，会很累。”
恶念沉默了很久。
窗外的风穿过墙缝，发出细细的呜咽声，像很远的地方有人在吹笛子。
香炉里的烟弯弯曲曲升上去，在佛像前散开，融进昏暗的光线里。
他低头看着自己的手。
那双手，曾经翻手为云覆手为雨。
现在呢？
他在想，他到底拿着什么，又放不下什么。
“本座放不下。”他说。
声音很轻，像在对自己说。
老和尚笑了。
那笑容很轻，很淡，像风吹过水面，皱了，又平了。
像杯子里那缕若有若无的回甘。
“那就先拿着。”他说，“等拿不动了，自然就放下了。”
恶念愣了一下。
他想起祭坛上那些人的眼神，想起方黎跪在地上喊“尊上”，想起那些看见他就尖叫着逃窜的人。
没有人对他说过这样的话。
没有人告诉他，可以拿着，可以放不下。
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