送男生出门时，院角的梅树正落着最后一片雪。沐荷望着他的背影消失在巷口，手里的竹简书忽然轻轻颤动，竹简间的绳结松了又紧，像在调整呼吸。她忽然明白，所谓“诗脉相传”，不过是让璞玉的竹笔、碧玉的银簪、男生的铅笔，在时光里接力，让每个字都带着雪的清、竹的韧、梅的暖，往更远的春天去，往更热闹的人间去。
暮色漫进画室时，临风将竹简书放进特制的木匣，匣底铺着那片银杏叶与梅瓣。炭盆里的竹炭渐渐成灰，却在余温中透出点青，像潇湘的竹影还在跳动，像两世的笔墨还在呼吸。沐荷翻开《诗脉新篇》，在拓片的空白处写下：“雪落无声，墨香有痕，所谓传承，不过是前人为后人温着砚，后人替前人续着诗。不必问诗有多远，只要还有人在写，它就会自己长腿，往该去的地方去。”
案头的青铜镜映着雪后的月光，镜里的人影与拓片上的诗刻重叠，像璞玉与碧玉正隔着百年的雪，看着他们笔下的新句微微颔首。沐荷忽然听见风铃又响了，这次不是风动，是竹简书里的字在轻轻念诗，念给檐下的雪听，念给院角的梅听，念给所有等着春暖花开的人听。
晨光漫进诗滢轩时，第一缕阳光落在竹简书的留白处，将那株并蒂荷梅照得透亮。沐荷发现荷瓣的朱砂里，竟映出潇湘书院的飞檐，而梅枝的墨色中，藏着诗滢轩的窗棂，像两地的月光在字里结了盟，再也拆不散。她知道，这故事还远没到结局——只要还有人在雪夜呵着气写诗，在竹上刻字，在心里种字，那脉书香就会永远流下去，像岳麓山的竹，一节一节往上攀；像诗滢轩的梅，一岁一岁报春信，生生不息，岁岁年年。
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