坚硬的食物刮擦着食道，带来熟悉的痛楚。但他毫不在意。
咀嚼。吞咽。如同在吞咽着冰冷的石头，也如同在吞咽着这残酷世界的法则——要么变强，要么像王麻子一样，被一张草席裹着，埋进后山的乱葬岗！
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日子，就在这种日复一日的冰冷、鞭打、恶臭、饥饿和死亡的阴影下，缓慢而沉重地向前滚动。
每一天都是前一天的重复，却又更加残酷。卯时初刻冰冷的雨水和鞭子下的马步；清汤寡水、难以下咽的饭食；猪场那令人窒息的恶臭和沉重的粪桶；下午练武场永无止境的拳脚练习和藤鞭的呼啸；还有那间散发着霉味、汗馊味、血腥味和草药味的通铺屋子……
刘周的身体在痛苦中挣扎着适应。手臂上的鞭痕结了痂，又在新一轮的抽打下裂开。手掌磨出了厚厚的老茧，不再惧怕粗糙的铁锹柄和粪桶的铁环。胃袋似乎也习惯了那些粗粝难咽的食物，虽然依旧饥饿，却不再翻江倒海地呕吐。他甚至开始能在冰冷刺骨的雨水中，扎稳那个摇摇欲坠的马步，尽管每一次坚持到最后，都几乎要虚脱。
变化最大的是他的眼神。最初那如同受伤野兽般的疯狂和恐惧渐渐沉淀下去，取而代之的是一种冰冷的、近乎麻木的坚硬。像两块被冻硬了的石头，深嵌在瘦削而开始显出一点轮廓的脸颊上。只有在看向那些蓝衣弟子，或者听到“后山”、“虎威堂”这些字眼时，那冰冷的眼底深处，才会掠过一丝被深深压抑的、如同毒蛇般的恨意。
陈七依旧沉默寡言，像一道影子。他依旧会在刘周最狼狈的时候，不动声色地递过来半块省下的窝头，或者在他摔倒时用力拉他一把。两人很少交谈，但一种在泥泞和鞭子下挣扎求生的、近乎本能的默契，在沉默中悄然滋生。
一个月的时间，在非人的折磨中，如同一个漫长的世纪。
这天傍晚，冰冷的雨水终于停了。阴沉的天空依旧压得很低，但至少没有了那无休无止的冲刷。筋疲力尽的灰衣少年们拖着沉重的步伐回到通铺。没有立刻瘫倒，因为今天是个“特殊”的日子——发饷日。
尽管只是预备役的“耗材”，武馆为了让他们不至于立刻饿死，也为了那点微乎其微的激励，每个月会象征性地发一点铜钱——美其名曰“饭贴”。
管事拿着一个破旧的小布袋，站在通铺门口，手里捏着一份名册。少年们排着队，一个个上前，伸出同样布满老茧和伤口的手。
“张三，五文。”
“李四，五文。”
“王五…嗯？王麻子？死了？划掉！” 管事在名册上随意地划了一道，声音没有任何波澜。
轮到陈七。他默默上前，伸出枯瘦的手掌。
“陈七，五文。” 三枚边缘磨损、带着污迹的铜钱丢在他掌心，发出轻微的叮当声。
陈七攥紧了铜钱，低着头迅速退到一旁，仿佛那是什么烫手的东西。
轮到刘周。他走上前，学着其他人的样子，伸出手。掌心向上，布满训练留下的硬茧和几道尚未愈合的裂口。
管事浑浊的眼睛在他脸上扫过，似乎对这个额头带着疤痕、眼神冰冷的少年还有点印象。他低头在名册上找到名字：“刘周…新来的？嗯，这个月算你半个月…三文！”
三枚同样冰冷、沾着污迹的铜钱，带着一股铁腥味，落入了刘周的掌心。
很轻。三文钱，连买一块像样的粗粮饼子都不够。
刘周下意识地攥紧了拳头。冰冷的铜钱边缘硌着他掌心的裂口，带来一丝细微的刺痛。他低下头，看着那三枚躺在自己粗糙掌心、带着污迹的铜钱。
这就是他这半个月来，在冰冷的雨水中被鞭打，在恶臭的猪场里抬粪桶，在死亡的阴影下挣扎求生的全部所得？
三文钱。
他猛地攥紧了拳头，指关节因为用力而发白，铜钱深深陷入掌心的皮肉里，那细微的刺痛感变得清晰无比。
不够！远远不够！离买一口最薄的棺材，还差着十万八千里！
但…这是钱！是他用血汗，用屈辱，用命换来的第一笔钱！
一股极其复杂难言的情绪猛地冲上心头。是悲哀？是讽刺？还是一种微弱的、却真实存在的、属于他自己的“拥有感”？这感觉如此陌生，却又如此沉重。
他缓缓抬起头，冰冷的眼神扫过管事那张麻木的脸，扫过通铺里其他少年手中那同样可怜的几枚铜钱，最后望向门外那片依旧阴沉的天空。
掌心那三枚铜钱冰冷的触感和细微的刺痛，如同一个烙印，深深地刻在了他的心上。
他需要更多！更多这样的铜钱！更多能改变命运的力量！
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