巷口的风，带着汴河千年不散的潮腥，混杂着鬼市里腐朽的霉味。
一下下刮着他的脸。
钝重，而磨人。
这风，更像是无数把钝刀，一下下割在他的心上。
李师师那声颤抖的“邦彦哥哥”，如同一根被地狱业火烧得通红的铁钎，狠狠烙穿了他用十年孤寂与血污筑起的冰冷外壳。
那脆弱的音节，撕开了他天衣无缝的冷漠。
让深埋心底、早已结痂的剧痛，轰然炸裂。
血肉模糊。
痛。
痛得他几乎要站不稳，五脏六腑都像被一只无形的手攥住，拧得几欲碎裂。
他只能死死咬住后槽牙，任由铁锈般的血腥味在口腔中疯狂弥漫。
他用这股尖锐的疼痛，来对抗那足以将他彻底淹没的情感洪流。
他看着那抹青色身影，决绝地没入巷尾浓得化不开的夜色。
像一滴泪，落入大江。
无声无息，却在他心湖中，掀起了滔天巨浪。
她的背影，看似柔弱，却带着一种令人心悸的坚韧。
每一步，都像踩在他的心尖上。
无声地控诉着他的决绝，他的冷酷。
他的手，还僵在半空。
指尖似乎还残留着她腕上银镯的冰凉，以及那句几乎耗尽她所有力气，轻得像羽毛，却重如山岳的低语：
“师师……等你回来。”
她没有问他为何不认。
她只说，她等。
这比任何声嘶力竭的质问，都更像一把无形的刀，将他的心剖开，摊在寒风里，任其血流不止。
那份跨越十年生死，依旧纯粹如初的无条件信任，如同淬毒的蜜糖。
甜到极致。
也痛到极致。
他的思绪，被这股剧痛狠狠拽回了十年前的那个寒冬。
崇宁五年。
汴河。
冰冷的河水，彻骨的寒风。
那个浑身湿透，牙关不住打颤，却依旧死死抱着半块冰冷炊饼的小女孩。
她的眼神，在绝望中几乎熄灭，却在被他从刺骨河水中奋力捞起时，重新燃起一簇惊心动魄的亮光。
那光，曾是他暗无天日的世界里，唯一的光。
记忆的碎片如决堤的洪水，瞬间冲垮了他所有的理性堤坝。
怎么会不记得？
又怎么敢忘？
那一年，隆冬时节，冰封千里。
父亲血洒雁门关，拱圣营三百忠魂背负“通敌叛国”的污名，被满门抄斩。
他从将门虎子，一夜之间跌入泥沼，沦为一条人人得而诛之的丧家之犬。
汴河的水，冰冷刺骨，一如他当时那颗死寂的心。
他本想就此沉沦，与这污浊的世界一同腐烂。
是那个小小的、濒死的身体，那份透过湿透衣衫传来的微弱体温，像一束微光，强行刺破了他无边的绝望。
是那半块冰冷的炊饼，在两个同样饥寒交迫的灵魂之间传递，成了他们之间最温暖的链接，也是他苦难中最珍贵的救赎。
可现在……
他只能将这丝人性，将这点微光，亲手掐灭。
他是谁？
一个行走在刀尖上的幽灵。
一个在不良井的污泥里打滚，随时可能被黑暗吞噬的孤臣。
他的存在，本身就是一场豪赌，赌上的是拱圣营三百忠魂的清白，赌上的是父亲的遗志。
任何一丝光明与温暖，都可能成为敌人手中最致命的筹码。
她又是谁？
是这场滔天阴谋中最耀眼，也最脆弱的棋子。
她的“盾印”持有者身份，注定了她不可能置身事外。
一旦说破，一旦相认，那些潜藏在暗处，如同毒蛇般窥伺的敌人，会毫不犹豫地用这把最锋利的匕首，狠狠刺向他唯一的软肋。
他们会利用她的安危，逼他就范，让他多年来的隐忍与蛰伏，功亏一篑。
“记得”二字，此刻重逾千钧。
他不能说，不敢说，更没资格说。
周邦彦缓缓弯腰。
他没有去捡那块掉落在地，沾满尘土的银锭。
而是伸出颤抖的手，捡起了那片她用来抵住自己脖颈的、沾着她殷红鲜血的碎瓷。
瓷片边缘锋利如刀，上面残留着她身上独有的淡雅兰花香，此刻却混杂着淡淡的血腥味。
这味道，刺激着他的神经，让他几欲发狂。
他死死攥住瓷片。
“噗嗤。”
锋利的瓷片瞬间割破掌心，深深嵌入肉中。
鲜血，顺着他的指缝，一滴滴落下，和着她留在瓷片上的血迹，融为一体。
刺骨的疼痛，如同一盆冰水，兜头浇下，让他瞬间清醒。
这痛楚，比任何言语都更具力量。
它像一个遥控器，将他从情感的深渊中强行拉回现实。
它会时刻提醒着他，他背负的不仅仅是拱圣-营的清白，更有这个女孩，那份跨越生死的信任与守护。
不认，是为了让她活。
不认，是为了将来能堂堂正正地，亲手为她戴上那只银镯，告诉她，他回来了！
周邦彦猛地挺直了脊背。
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