列位看官，今儿咱不讲武夫莽汉，不说深闺怨女，单表一桩晚唐光启年间，江南落魄诗人我——崔湜，亲身撞上的一件比“诗鬼”李贺的鬼诗还邪乎万倍的糟烂事！
我崔湜这名儿，听着挺雅，命却比纸薄。
祖上也算书香门第，传到我这儿，就剩一间漏雨的破屋，半架发霉的破书，还有满肚子不合时宜的酸诗。
生计靠给城南富户代写家书、喜帖、祭文，偶尔在酒楼茶肆给人题个扇面，混几文铜钱，换一壶浊酒。
那年头，兵荒马乱，黄巢的余孽还在江淮一带流窜，朝廷的税赋却一点没少。
老百姓愁眉苦脸，谁有闲心听你吟风弄月？
我的诗，也就愈发地孤愤尖酸，句句带刺，字字含怨。
自觉有李商隐的深情，杜牧之的俊朗，可惜无人赏识，只能对着秦淮河的臭水顾影自怜。
事情的起因，是一本破书。
那日我在朱雀桥边摆摊，秋风萧瑟，冻得我直跺脚。
摊子前冷冷清清，连个问价的都没有。
日头偏西时，来了个穿灰布直裰的老头，干瘦得像根芦苇，脸皱得如同风干橘皮，眼珠子却亮得瘆人，直勾勾盯着我摊子上那叠诗稿。
“后生，卖诗？”老头声音沙哑，像砂轮磨铁。
我精神一振，忙堆起笑：“老丈好眼力！晚生崔湜，专工近体，律绝皆能，酬金……”
老头摆摆手，打断我的自吹自擂。
他从怀里摸出一样东西，不是铜钱，而是一本薄薄的、封面泛黄、边角磨损的线装册子。
“这个，换你所有诗稿，换不换？”老头把册子递到我面前。
我接过来，入手轻飘飘，封皮无字，纸张粗劣，像是乡间私塾的劣等抄本。
翻开一看，里面抄录的却是诗。
字迹歪歪扭扭，墨色深浅不一，显然抄写者毫无功底。
诗的内容更是古怪，既不工整，也无意境，前言不搭后语，像是痴人梦呓。
什么“月割左耳饲寒鸦，霜腌右眼赠井蛙”，什么“春风剃骨三斤肉，秋雨熬油一盏茶”，什么“撕破黄昏作裹尸布，剜出星辰当引路灯”……
看得我头皮发麻，胃里一阵翻搅。
这哪是诗？分明是疯子的胡言乱语，还透着股子令人极不舒服的邪气！
“老丈，您这……怕是拿错了吧？”我把册子推回去，“这玩意儿，擦屁股都嫌硬。”
老头那双亮得吓人的眼睛，死死盯着我，嘴角慢慢扯开一个极其僵硬的弧度，像是在笑，又像是在哭。
“后生，不识货啊。”他收回册子，揣进怀里，转身就走，边走边摇头，嘴里嘟囔着，“诗皮血骨，字字真金……明珠暗投，明珠暗投啊……”
我看着老头佝偻的背影消失在街角，心里莫名地烦躁，又有些空落落。
当晚回到我那破屋，对着孤灯冷灶，怎么也写不出半个字。
脑子里翻来覆去，全是那本破册子上的疯话。
“月割左耳饲寒鸦……霜腌右眼赠井蛙……”
这他妈什么玩意儿！
我气得把笔一摔，倒头就睡。
却做了个极其诡异的梦。
梦里我在一片无边无际的、暗红色的荒原上行走。
天上没有日月，只有密密麻麻、不断眨动的文字，像星星，又像虫卵。
地上流淌的不是水，是粘稠的、散发甜腥气的墨汁。
远处，一个没有脸的人影，正用一把生锈的剪刀，慢条斯理地，从自己身上剪下什么东西，一片一片，扔进脚下一个沸腾的墨池里。
剪下的东西落进墨池，立刻化作一个个扭曲蠕动的文字，蹦跳着爬上那人的身体，重新“长”回去。
我吓得想跑，却看见那人影缓缓转过头——虽然没有五官，但我感觉他在“看”我。
然后，他举起剪刀，朝着虚空，轻轻一剪。
我的左耳，突然传来一阵冰凉的、被利刃切割的剧痛！
“啊——！”我惨叫着从梦中惊醒，冷汗浸透单衣。
手颤抖着摸向左耳——完好无损。
但那种被切割的冰冷痛感，却无比真实，残留不散。
窗外传来“呱——呱——”的鸦啼，凄厉刺耳。
我推开破窗，只见清冷的月光下，院墙枯枝上，落着几只黑漆漆的乌鸦，正歪着头，用血红的眼珠子盯着我。
不，不是盯着我。
是盯着我的左耳！
那眼神，充满了贪婪的、饥渴的期待，仿佛在等待一道早已约定的……菜肴？
我猛地关上窗，背靠着墙壁，心脏狂跳，几乎要冲破胸膛。
是梦？
可那痛感，那乌鸦……
我猛地想起老头册子上那句：“月割左耳饲寒鸦”。
一股寒意从尾椎骨直冲天灵盖！
接下来的几天，我魂不守舍。
耳边总幻听那乌鸦的叫声，左耳那幻痛时不时发作一下。
更邪门的是，我发现我的“诗才”，好像出了问题。
不是写不出，是写出来的东西……不对劲。
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