林墨是被一阵尖锐的、带着浓重乡音的呵斥声惊醒的。
“林老师！林老师！日头都晒腚沟子了，娃儿们都在院里等半天嘞！你这城里来的先生，咋比俺们庄稼汉还贪睡？”
意识像沉在浑浊的泥浆里，费了九牛二虎之力才挣扎着浮出水面。头痛欲裂，仿佛被重锤狠狠敲打过，无数混乱破碎的画面和声音在颅内冲撞、爆炸——刺耳的刹车声、漫天飞舞的试卷、医院惨白的墙壁、父母绝望的哭嚎……还有最后，那无边无际、令人窒息的黑暗。
他猛地睁开眼。
映入眼帘的不是ICU病房冰冷的仪器，也不是出租屋熟悉的天花板。是低矮、发黑的房梁，几缕蛛网在从破窗棂透进来的光柱里飘荡。空气中弥漫着一股潮湿的土腥味、霉味，还有一种……牲畜粪便混合着柴火的气息。
这不是他的世界。
“林老师！听见没得？再不开课，娃儿们都要回家放羊去咯！” 门外那带着不耐的粗犷男声又响了起来，伴随着不耐烦的拍门声，震得糊着旧报纸的薄木板门簌簌掉灰。
林墨撑着身子坐起来，身下的“床”发出不堪重负的呻吟——几块木板搭在两条长凳上，铺着一层薄薄的、带着补丁的褥子，硬得硌人。他低头看向自己的手，骨节分明，皮肤略显粗糙，但绝不是他记忆中那双因常年握笔而带着薄茧、却保养得宜的手。这双手更年轻，也更有力，指甲缝里甚至嵌着没洗干净的泥垢。
一股巨大的恐慌攫住了他。他踉跄着下床，赤脚踩在冰冷、凹凸不平的泥地上，冲到墙角一个破了一个大口子的搪瓷脸盆前。浑浊的水面上，映出一张年轻却陌生的脸。
二十出头的年纪，眉宇间还带着未脱的稚气，但脸色是长期营养不良的蜡黄，下巴上冒出青涩的胡茬。一双眼睛倒是清亮，只是此刻盛满了惊骇和茫然。
这不是他！不是那个三十多岁，在都市重点高中里熬得身心俱疲、最终一场车祸草草结束生命的语文教师林墨！
“重生……？”
这个词像一道冰冷的闪电，劈开了混沌的记忆。他记起来了，或者说，属于这具身体的记忆碎片，如同开闸的洪水般涌入脑海：
林墨，同名同姓，省城师范大学刚毕业，满腔热血响应“支援乡村教育”的号召，被分配到这个叫“青山坳”的鬼地方，成为这所“青山坳小学”唯一的年轻老师、唯一的代课老师。学校拢共就两间摇摇欲坠的土坯房，十几个年龄参差不齐的学生，一个六十多岁、耳朵有点背的老校长兼敲钟人兼看门人。而他，已经来了快一个月，最初的激情在现实的坚硬壁垒上撞得粉碎，昨夜似乎因为水土不服加上心情郁结，发起了高烧……
“砰！砰！砰！” 拍门声变成了踹门，伴随着孩子隐约的嬉闹声。
“来了！” 林墨，或者说占据了林墨身体的新灵魂，下意识地应了一声。声音带着高烧后的沙哑，却意外地年轻有力。
他深吸一口气，压下翻江倒海的思绪。前世种种，悔恨、不甘、遗憾……此刻都显得遥远而不切实际。眼下最迫切的，是门外那个暴躁的声音，以及那群等待着的孩子。
他环顾这间所谓的“教师宿舍”——兼办公室、兼卧室。墙角堆着几捆柴火，一张三条腿的桌子用石头垫着，上面散落着几本卷了边的旧课本和一堆批改到一半、字迹歪歪扭扭的作业本。一个缺了口的陶罐里插着几支蔫头耷脑的野花。唯一的“奢侈品”是桌角那盏积满油垢的煤油灯。
这就是他的战场？林墨心中泛起一股难以言喻的苦涩。
他随手抓起桌上那件洗得发白、打着补丁的蓝色中山装套在身上，走到门边，深吸一口气，拉开了那扇吱呀作响的木门。
刺眼的阳光让他眯起了眼。门外站着一个皮肤黝黑、身材敦实的中年汉子，穿着沾满泥点的旧军装，眉头拧成一个疙瘩，正是青山坳的村支书王老栓。
“林老师，你可算……” 王老栓话没说完，看清林墨苍白的脸色和额头的虚汗，语气稍微缓和了些，“哟，脸色这么差？昨晚又折腾了？”
林墨勉强挤出一个笑容：“王支书，不好意思，昨晚有点不舒服，起晚了。”
“不舒服也得顾着娃儿们啊！” 王老栓挥了挥手，指向院子，“你看看，都成啥样了？再不来，这群皮猴子能把房顶掀了！”
所谓的“学校”院子，其实就是一小块夯实的黄土地。十几个孩子正闹成一团。大的十一二岁，小的不过六七岁，个个穿着打补丁的旧衣服，脸上带着山风刮出的皴裂红痕。有的在追逐打闹，尘土飞扬；有的蹲在地上玩石子；一个瘦小的女孩怯生生地躲在墙角；还有个流着鼻涕的小男孩正试图爬上院子中央那棵歪脖子老槐树。
看到林墨出来，孩子们稍稍安静了一下，好奇又带着点疏离的目光齐刷刷投向他。有几个大点的孩子撇了撇嘴，显然对这个城里来的、看起来文弱又“娇气”的老师并不怎么买账。
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