阿陶本想等伤好了就走，可云栖的日子却像团温软的棉花，把他裹住了。他每日跟着王阿婆去后山挖陶土，看村里的陶匠用木槌捶打泥团，听他们聊天：“这土得掺点山涧的沙，烧出来才结实。”“那窑得用松枝，火大了会裂，火小了会生。”“咱这陶没城里的好看，可装粥不漏，腌菜不霉，挺好。”
最让他震撼的是村东头的晒谷场。每到晴日，村民们便把陶瓮、陶盆、陶碗摆出来晒。那些陶器颜色驳杂，有深褐、浅灰、土黄，表面还有粗粝的纹路，像大地的指纹。有个扎羊角辫的小丫头抱着个缺了口的陶碗喝粥，阳光透过碗沿照在她脸上，碗里的粥泛着琥珀色的光。阿陶突然想起自己窑里那些“雨过天青”的瓷器，摆在家里像供着的菩萨，可哪有这粗瓷碗里盛着的烟火气实在？
伤好得差不多时，他开始帮着村里的陶匠烧窑。头回拉坯，他手生得很，泥团在转盘上歪歪扭扭，像条小蛇。王阿婆却拍着腿笑：“好！好！这才是活的，不像城里那些瓷，僵得像块石头。”他跟着学掺土，发现云栖的陶土里混着红土、青土、黄土，比例全凭老陶匠的经验；学看火候，不用看温度计，只看窑口的烟色——青灰色是要熟了，白中带点黄是要裂了；学上釉，用的是山涧里的草木灰，混着碾碎的贝壳，烧出来是温润的米黄色。
有天夜里，他蹲在窑前添柴，突然下起了雨。雨丝裹着山雾，把整个村子罩在蒙蒙亮里。他望着远处的山影，忽然想起八年前那个追虹的自己。那时他总觉得，最美的颜色在天上，在远方；可现在他才明白，最美的颜色就在脚下，在眼前——是王阿婆用陶瓮腌的酸萝卜，是村头老槐树下的石磨，是孩子们用陶片当碗玩过家家的笑声。
他开始试着烧一种新釉。不用什么七种矿石，不用等什么彩虹，只用云栖的红土和青土，按三比七的比例混合，再掺上一点松针灰。烧窑那天，他守在窑前，听着木柴噼啪作响，看着火焰从暗红变成橘黄，又变成幽蓝。开窑那天，满窑的陶器都泛着青中带蓝的光泽，像雨过天晴后，天空刚被洗过的颜色。
“这叫什么？”村里的陶匠围过来看，有人摸着陶器的边沿说，“像不像雨停了，天上的云刚散？”
阿陶望着那抹颜色，突然想起王阿婆说的话：“咱这陶没别的，就是实在。你看这颜色，不艳，不燥，像春天的雨，润润的，看着心里舒服。”
他摸着陶器的表面，指尖沾了点釉，放进嘴里轻轻一舔——是清苦里带着点甜，像山涧里的泉水。
“就叫它‘雨霁青’吧。”他说，“雨停了，天放晴，青灰色的云散了，露出干净的天。这才是我要找的虹。”
消息慢慢传了出去。有个走南闯北的货郎路过云栖，见了雨霁青的陶器，惊得合不拢嘴：“这颜色比景德镇的青花还雅致！我在苏州见过大户人家的瓷器，都没这么有味道。”他带了十窑的货去苏州，回来时给阿陶带了匹蓝布，说：“苏州的富户抢着要，说这是‘雨过天青’的新样，比从前的更妙。”
阿陶却没怎么高兴。他把蓝布给了王阿婆，让她给村里的娃娃们做新衣裳。自己还是每日蹲在窑前，拉坯、上釉、烧窑。有时他会想起阿秀和娃们，便托货郎带信回去。阿秀回信说，娃们都长大了，儿子跟着木匠学手艺，女儿会绣并蒂莲，家里的粗瓷碗换成了雨霁青的，装粥不烫手，腌菜不串味。
某个秋末的午后，阿陶坐在院门口的老槐树下，看王阿婆教小丫头捏陶。小丫头的泥团歪歪扭扭，却捏了个圆头圆脑的小人，头顶还插着根狗尾巴草。阿陶笑了，从怀里摸出个小陶哨——那是他用雨霁青的陶土捏的，吹起来声音清亮，像山涧的鸟鸣。
“阿爹！”小丫头扑过来，脸上沾着泥，“我要吹哨子！”
阿陶把哨子递给她，望着远处层叠的山影。山尖飘着几缕白云，像谁不小心撒了把面粉。他突然想起八年前那个追虹的自己，那时他以为彩虹在天上，要爬得高、跑得远才能抓住；现在他才明白，彩虹一直都在脚下——是晨露里的陶土，是窑火中的温度，是村里飘着的炊烟，是孩子们脸上的泥印子。
晚风掀起他的衣角，带来一阵稻花的香气。阿陶摸出怀里的陶哨，轻轻吹了起来。哨声穿过竹林，绕过老井，飘向正在晒谷场的村民们。他们停下手中的活计，抬头望了望天，又低头继续干活——因为他们知道，这哨声里没有彩虹，只有日子的滋味，像雨霁青的陶器，温润，实在，暖人心。
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