他忘记了寒冷，忘记了寻找柴火，忘记了所有的现实困顿。他几乎是踉跄着冲回前殿，扑到那堆行将熄灭的火堆旁。他顾不上灰烬烫手，急切地在自己的破旧行囊里翻找。手指颤抖着，终于在几卷翻烂的书册底下，摸到了那个小小的、干硬的墨块，还有一个边缘磕碰得变了形的粗陶小砚。
他抓起一块破瓦片，从殿外檐下接了半片瓦的雨水，又飞快地跑回来。冰凉的雨水倒入砚台，他抓起墨块，用尽平生力气，疯魔般地在砚台里研磨起来。粗糙的墨块摩擦着粗糙的砚底，发出“沙沙”的刺耳声响，在空旷死寂的大殿里回荡。他额角渗出细密的汗珠，眼神却燃烧着一种近乎狂热的专注，死死盯着那幽蓝的花苞，仿佛要将自己所有的生命都倾注到这研磨的动作中。
墨汁终于化开，在粗陶砚台里晕染开一小片浓稠的黑色。
江云樵深吸一口气，用尽全身力气稳住颤抖的右手，缓缓地、极其郑重地，将那支枯笔，蘸向墨汁。
笔毫上那一点幽蓝的花苞，在触碰到浓黑墨汁的瞬间，极其轻微地颤动了一下！仿佛沉眠的精灵被惊醒。
江云樵屏住呼吸，目光灼灼。他左手摸索着，从行囊里扯出一张皱巴巴、边缘发黄发脆的废纸——那是他落榜后，在贡院外捡到的、被人丢弃的榜文抄本。他将纸铺在冰冷的地面上，借着最后一点奄奄一息的火光，右手紧握着那支冰凉沉重的枯笔，悬停在纸上。
落笔！
笔尖那幽蓝的花苞，在接触到粗糙纸面的刹那，骤然绽放！
并非真实的盛开，而是一种奇异的光影效果。在江云樵的感知里，那枯槁的毫尖仿佛瞬间注入了某种无形的、磅礴的生命力，变得无比柔韧、无比顺畅！笔尖划过纸面，不再是滞涩的刮擦，而是如同饱蘸浓墨的绝世名锋在丝绸上游走！行云流水，酣畅淋漓！
他甚至无需思考，那些被科场八股禁锢了太久、又因屡次失败而自我怀疑的才思，那些曾经枯竭的辞藻，那些被压抑的情感和对世事的洞见，如同决堤的洪水，汹涌澎湃地顺着他的手臂，灌注到那支枯笔之中，再经由那幽蓝花苞的奇异转化，倾泻到笔尖之下！
沙沙沙……笔走龙蛇！
不再是往日绞尽脑汁的艰涩堆砌，不再有反复涂抹的犹豫踌躇。每一个字都仿佛自有其生命，带着金石般的铿锵，又兼具流水的婉转，在纸上跳跃、流淌、组合成句，连缀成篇。那字迹，不再是江云樵熟悉的、带着寒酸气的工整小楷，而是飞扬跳脱，骨力遒劲，隐然透着一股睥睨天下的锐气与饱经世事的沧桑！
一篇酣畅淋漓的《秋雨赋》，在他自己都难以置信的速度和状态下，一气呵成！
当最后一个字落下最后一笔，江云樵如同虚脱般，长长吁出一口气，浑身已被汗水浸透。他丢开笔，迫不及待地抓起那张纸，凑到微弱的火光下。
纸上的墨迹尚未干透，在摇曳的火光映照下，字字如刀凿斧刻，力透纸背！文辞之华美，意境之深远，气韵之贯通，远超他毕生所学！字里行间流淌的那种洞察秋毫的冷峻和悲天悯人的苍凉，连他自己读来都感到心惊肉跳，却又拍案叫绝！
“这…这真是我写的？”他喃喃自语，声音干涩嘶哑，充满了难以置信的狂喜和一丝隐秘的恐惧。他猛地扭头，看向被丢在脚边的那支枯笔。
笔毫上，那一点幽蓝的花苞似乎比刚才更清晰了一些，花瓣的轮廓在昏暗的光线下微微舒展，散发着更加浓郁的、冰冷的妖异光泽。花苞的中心，那点幽蓝的微光，也似乎更亮了一分，如同深渊中一只缓缓睁开的、饥渴的眼眸。
狂喜如同汹涌的潮水，瞬间淹没了心底那一丝微弱的不安。什么恐惧，什么诡异，在这足以改变命运的“神助”面前，都变得微不足道！江云樵颤抖着，几乎是虔诚地，将那支枯笔小心翼翼地捡起，用自己最干净的一块破布，仔仔细细地擦拭干净，然后紧紧攥在手心，仿佛攥住了整个世界！
他不再觉得寒冷，胸中被一股前所未有的、滚烫的野心和希望填满。他望向殿外依旧阴沉、却仿佛透出一丝微光的天色，眼中燃烧着灼热的光芒。下一次！下一次秋闱，他定要金榜题名，一雪前耻！
篝火彻底熄灭了，最后一点火星不甘地湮灭在灰烬里。大殿重新陷入无边的黑暗和死寂，只有他急促的呼吸声和紧握枯笔的手心传来的、那冰冷而诡异的悸动。
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日子在江云樵近乎疯魔的苦读与“神笔”的加持下，飞逝而过。那支枯笔成了他须臾不离的至宝。他小心翼翼地呵护着，用最干净的布包裹，藏在贴身的衣袋里，仿佛那里面栖息着他全部的希望和未来。
每一次提笔，无论是默写经义，还是练习策论，那笔尖幽蓝的花苞都会如约“绽放”。笔尖流淌出的文字，再也不是他过去那拘谨平庸的模样，而是如同被注入了某种超越凡俗的灵性。字字珠玑，句句锦绣，气势磅礴，见解深刻，每每令他自己都惊叹不已。他甚至不需要像过去那样反复推敲斟酌，只要心意所至，文思便如江河奔涌，经由那支枯笔，化作惊世篇章。
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