周末回家，赵环把模型藏在衣柜最深处。父亲正在客厅看工程图纸，见他回来头也不抬：“设计院的实习报告交了吗？下周去局里报到，我托人给你安排好了。”赵环“嗯”了一声，走进自己的房间，墙上还贴着他中学时画的穹顶天窗，被父亲用红笔圈出“不符合力学规范”的地方。
深夜，他偷偷拿出模型，借着手机屏幕的光看。榫卯结构在黑暗中泛着温润的光泽，像某种沉默的誓言。他忽然想起在景德镇看到的古窑遗址，那些坍塌的窑炉里，碎陶片还保持着被火焰亲吻过的形状。也许有些东西，即使散架了，也依然保留着共振的频率。
后来林薇找过他一次，说模型被她不小心碰散了，问他能不能修好。赵环看着她指甲上新鲜的蔻丹，摇摇头：“榫卯结构一旦拆开，就不是原来的样子了。”她有点尴尬地笑了笑，转身走时，发梢扫过他的手背，像一片凋零的玉兰花瓣。
那个榫卯“爱”字最终没被扔掉。赵环把它放在书架最高处，每次画图累了就抬头看看。那些分开的榫头和卯眼，如今成了他设计中的秘密符号——在社区中心的座椅靠背里，在图书馆的书架转角处，他总会留出一些看似无用的弧度，像给理性的建筑注入感性的呼吸。
三年后，赵环在整理旧物时，发现模型底座的暗槽里掉出一张纸条。那是他当年没敢送出的情书，上面写着：“我用了三十三种榫卯结构，想拼出一个不会散架的‘爱’字，却忘了人心不是木头，会热胀冷缩，会在时光里长出新的纹路。”
窗外的玉兰树又开花了，赵环把纸条夹进《建筑空间组合论》，书页恰好停在“情感尺度”那章。他想起林薇说过的“冰冷容器”，忽然在笔记本上写下：“或许建筑的灵魂，就藏在这些不合规范的榫卯缝隙里，藏在明知会散架却依然要拼合的勇气里。”
此时，郭静正在几百公里外的景德镇，把一块老泥摔在陶轮上。她不知道，未来某个落雨的黄昏，她会在咖啡馆的草图边缘写下“星子坠入春水”，而此刻，赵环设计稿背面的星图，正被窗外的月光镀上一层银边，像极了他童年触摸过的苔藓绒毛，带着湿润的、即将共振的秘密。
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