（别看，我混章节的，不然文章全卡住了）
从前有座山，山里有座庙，庙里有个老和尚和一个小和尚，有一天小和尚对老和尚说番茄为什么这么难吃？
老和尚正捻着佛珠的手顿了顿，阳光透过庙檐下的雕花窗棂，在青砖地上投下细碎的光斑，落在小和尚皱成一团的脸上。小和尚手里还捏着半颗咬过的青番茄，翠绿色的果皮上沾着几粒细碎的泥土，果肉泛着生涩的白，一看就是没熟透便被摘了下来。
“难吃吗？”老和尚的声音像山涧的清泉，温和却带着穿透力，他从蒲团上站起身，走到小和尚身边，目光落在那半颗番茄上，“你再尝尝，仔细品品。”
小和尚噘着嘴，一脸抗拒：“师父，不用尝了，又酸又涩，还有点发苦，比后山的野果难吃得远呢。”话虽如此，他还是听话地把那半颗番茄递到嘴边，小心翼翼地咬了一小口。酸意瞬间在舌尖炸开，带着草木的生涩，他忍不住皱起眉头，飞快地把嘴里的果肉咽了下去，“师父，还是很难吃啊。”
老和尚笑了笑，伸手从墙角的竹篮里拿起一颗红彤彤的番茄，那番茄圆滚滚的，表皮光滑鲜亮，透着成熟的光泽，放在鼻尖轻嗅，能闻到一股清甜的果香。“你尝尝这个。”
小和尚半信半疑地接过来，咬了一大口，甘甜的汁水立刻充盈了口腔，果肉绵软细腻，带着恰到好处的酸甜，与刚才那颗青番茄判若两物。他眼睛一亮，三口两口就把番茄吃完了，连带着果皮都没剩下，含糊不清地说：“师父，这个好吃！甜丝丝的，一点都不涩！”
老和尚坐在门槛上，看着小和尚满足的模样，缓缓说道：“同是番茄，为何味道天差地别？”
小和尚挠了挠头，想了想说：“因为一个是青的，没熟；一个是红的，熟了呀。”
“是啊，没熟的番茄，带着草木的生涩，自然难以下咽；熟透的番茄，吸收了日月精华，沉淀了甘甜，才会可口。”老和尚抬手摸了摸小和尚的头，“可你知道这颗青番茄，是谁摘的吗？”
小和尚摇摇头，庙里除了他和师父，偶尔只有上山砍柴的樵夫会来歇脚，谁会摘没熟的番茄呢？
“是山下王阿公昨天送来的。”老和尚回忆道，“王阿公说，他家菜园里的番茄刚挂果，孩子嘴馋摘了几颗青的，吃着难吃便扔了，他觉得可惜，就捡了些送来，说或许咱们庙里能派上用场。我看这番茄虽没熟，却也鲜嫩，便留了下来。”
小和尚有些不解：“留着也难吃啊，师父难道要把它们都放熟吗？”
“放熟自然是一种办法，但还有更好的用处。”老和尚站起身，领着小和尚走到庙后的厨房，灶台上放着一个陶瓮，里面装着半瓮金黄的粗盐。老和尚拿起几颗青番茄，用清水洗净，然后放在案板上，切成薄薄的片状，撒上适量的粗盐，轻轻揉搓均匀，再放进一个干净的陶罐里。
“师父，您这是要做什么？”小和尚好奇地凑上前，看着老和尚有条不紊地操作着。
“做腌番茄。”老和尚一边往陶罐里铺番茄，一边说，“青番茄生涩，直接吃自然难吃，但用盐腌制之后，涩味会褪去，酸味会变得醇厚，配上粥饭，倒是一道爽口的小菜。”
小和尚瞪大了眼睛，看着老和尚把装满番茄的陶罐密封好，放在阴凉通风的墙角：“师父，这样就行了吗？什么时候才能吃啊？”
“等上七日。”老和尚拍了拍手上的盐粒，“这七日里，盐会慢慢渗透番茄的果肉，带走生涩，留下鲜香。就像人生，总要经过一些沉淀和磨砺，才能褪去浮躁，收获甘甜。”
小和尚似懂非懂地点点头，心里却惦记着那罐腌番茄，每天都会跑去墙角看看，盼着七日快点过去。这七日里，老和尚依旧每日诵经打坐，偶尔会带着小和尚去后山劳作。庙后的菜园里，老和尚种了不少蔬菜，有青菜、黄瓜、茄子，还有几株番茄，此刻正挂满了青红相间的果实。
“师父，咱们种的番茄，什么时候才能吃啊？”小和尚看着那些半青半红的番茄，忍不住问道。
“该熟的时候，自然就熟了。”老和尚手里拿着锄头，正在给番茄苗松土，“万物生长都有其时，番茄要经过阳光的照耀，雨水的滋润，才能慢慢成熟。急不得，也催不得。”
小和尚蹲在番茄苗旁，看着几片嫩绿的叶子上沾着露珠，阳光一照，晶莹剔透。他想起了那颗青番茄，想起了师父说的话，心里忽然有了一丝感悟：“师父，您是说，就像那青番茄，虽然现在难吃，但只要给它时间，要么自然成熟，要么经过腌制，都能变得好吃，对吗？”
老和尚停下手里的活，赞许地看着小和尚：“正是这个道理。这世上没有绝对难吃的东西，只有没找对吃法的人；也没有绝对糟糕的境遇，只有不会变通的心境。”
七日之期一到，小和尚一早就拉着老和尚去看那罐腌番茄。老和尚打开陶罐的盖子，一股浓郁的酸香扑面而来，不同于生番茄的青涩，这香味醇厚绵长，带着淡淡的咸鲜。罐子里的番茄片已经变成了暗红色，浸泡在清亮的卤汁里，看着就让人有食欲。
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