是扑克牌。
林默的脚步停住了。他站在几步开外，目光平静地落在那几张被孩子们脏兮兮的小手捏着、边缘磨损卷曲的扑克牌上。红桃、黑桃、方片、梅花……52张牌（加上大小王），每一张都代表着一个确定的数字和花色。洗牌，发牌，组合……这看似简单的游戏，其核心，是概率和组合数学最直观的体现。这是混乱中的秩序，是随机性里的规律。
孩子们玩的是本地流行的一种简单玩法，类似“跑得快”，规则简单粗暴。林默静静地站着，像一尊没有生命的雕像，只有那双深邃的眼睛，随着牌局的进行而快速移动，捕捉着每一张被翻开的牌，每一次出牌的顺序，每一个玩家剩余的手牌数量（根据出牌推测）。
他的大脑，那台习惯了处理每秒亿万次浮点运算的超级计算机，此刻被强制降频，却依旧忠实地执行着最基础的指令：数据采集、模式识别、概率计算。
牌局在继续。一个瘦高个男孩显然牌运不错，接连赢了几把，面前堆了一小撮分分角角的硬币和几张粮票（这个年代特有的小额“货币”），脸上满是得意。他叫柱子，是这群孩子里的“小头目”。另一个矮胖敦实的男孩小海，输得最多，小脸憋得通红，手里捏着最后几张牌，犹豫不决，眼神里充满了不甘和一丝绝望——那是输光了本钱又急于翻盘的眼神。
“快点啊小海！磨蹭啥呢？不行就认输！”柱子不耐烦地催促着，手指得意地敲打着面前那点可怜的“战利品”。
小海咬着嘴唇，额头渗出细汗。他看看手里的牌，又看看柱子面前的钱，再看看周围小伙伴或同情或幸灾乐祸的眼神。他猛地抬起头，像是下定了某种决心，带着一种豁出去的狠劲，把手伸进自己破棉袄的内兜里摸索着。
林默的眼神瞬间聚焦。那不是一个孩子掏零钱或粮票的动作。那动作带着一种小心翼翼的珍重和孤注一掷的决绝。
小海的手从内兜里抽了出来。他紧紧攥着拳头，指缝里露出一角深蓝色的硬卡纸。然后，他猛地将拳头砸在面前充当牌桌的破木箱上，摊开了手掌。
阳光下，一张邮票静静地躺在他汗津津的掌心。
邮票的纸张已经有些泛黄，边缘带着细微的毛边，显然有些年头。图案是几朵盛开的牡丹花，色彩依旧鲜艳。最关键的是，在牡丹花图案的上方，清晰地印着“T.37M”的字样，下方是“（1976）”。邮票的品相算不上完美，有几道细微的折痕，但整体保存尚可，齿孔完整。
“T.37M……牡丹小型张……”林默的瞳孔不易察觉地收缩了一下。虽然他对这个年代的邮票市场具体行情并不完全清楚，但“T”字头特种邮票、“小型张”这几个标签，结合王大壮之前提到的“老纪特票”值钱的信息，足以让他瞬间意识到这张邮票的价值，绝对远超小海输掉的那些分分角角！甚至可能……远超王大壮吹嘘的所谓“块儿八毛”！
这傻孩子！他竟然要用这个来翻本？在一场儿戏般的扑克赌局上？
柱子和其他孩子也愣住了，显然他们也知道邮票值钱，但具体值多少没概念。柱子的眼睛一下子亮了起来，贪婪地盯着那张邮票：“行啊小海！藏得够深的！这玩意儿……算你抵五毛钱！怎么样？敢不敢押这把？赢了翻倍还你！”
小海的脸更红了，胸膛剧烈起伏。他显然知道这张邮票不止五毛，但急于翻盘的冲动和柱子咄咄逼人的气势让他脑子发热。他看着自己手里那几张烂牌，又看看柱子面前的钱和那张诱人的邮票，手指因为用力而指节发白，嘴唇哆嗦着，眼看就要答应……
就在这时，一个平静得近乎冷漠的声音插了进来，打破了这紧张而贪婪的气氛：
“等等。”
所有人的目光瞬间集中到声音的来源——那个一直站在巷子阴影里、穿着破旧工装、像个幽灵般的年轻男人身上。林默。
他缓缓从阴影里走出来，脚步很轻，却带着一种莫名的压迫感。午后的阳光斜斜地照在他半边脸上，映得他深邃的眼眸如同寒潭。他没有看柱子，也没有看其他孩子，目光直接落在小海那张因为惊愕和紧张而涨红的脸上，落在他手心那张深蓝色的邮票上。
“这张票，”林默的声音不高，却清晰地传入每个人耳中，“我出一块钱。现在就要。”
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