寒气从窗户的缝隙钻进来，屋里的煤炉烧得通红，却依然抵不住九六年初这场罕见的大雪带来的刺骨寒意。
远处传来港台歌手的《一生中最爱》，是隔壁录像厅放的盗版碟子。游戏厅今天不营业，我却无法享受这难得的休息。
"接着。"表叔没有任何预警，突然将一副牌抛向我。
手指僵硬得像冻住的树枝，我勉强抬手，却只接住了一半，剩下的纸牌撒了一地。
"废物。"表叔嘴里叼着根没点着的烟，眼神冷得像窗外的积雪，"这已经是第十八次了，你是瘸子还是聋子？"
我蹲下身，一张张捡起地上的扑克牌。手指关节因为连日的训练已经红肿刺痛，指甲盖下全是淤青。
"第二关难不难？"表叔问。
"不难。"我硬着头皮回答。
"放屁。"他突然将烟头弹向我，正中额头，"老子当年练指诀时，半条命都没了，你以为嘴硬就能过关？记住，江湖上没人管你疼不疼。"
我抿着嘴不做声。窗外小卖部的录音机换了首歌，是张国荣的《倩女幽魂》。我手上的动作不由自主地配合着节奏。
表叔察觉到了，眼睛眯成一条缝："有时间听歌？来，给我表演个'飞龙盘天'，不成功就别他妈吃晚饭了。"
"飞龙盘天"是指诀十二式中最难的一种，要求五指如飞龙般在牌面上游走，无声无息地完成三张牌的位置调换。我已经练了一个月，连入门都算不上。
煤炉上的水壶发出尖锐的叫声，和我紧绷的神经一起嗡鸣。汗水顺着额头滑落，我深吸一口气，强迫冻僵的手指活动起来。指尖触碰到牌面的瞬间，却又一次失败了，红桃K从指缝间滑落。
表叔咂了咂嘴："啧啧，饿着吧。"说完转身就走。
我忍着手指的疼痛，继续练习。屋里只剩下纸牌摩擦的沙沙声和煤炉的噼啪声。
窗外又开始下雪，漫天的雪花遮住了街边唯一的那盏路灯。
不知过了多久，游戏厅外传来急促的BP机响声。表叔出去打电话，阵阵冷风卷进屋内。我的手指越发僵硬，已经没有知觉，只能凭着意志力机械地重复动作。
"妈的，破线又断了。"表叔推门进来，身上带着寒气和烟味，"这狗屁破地方连个像样的电话都没有。"
他走到我身边，看我仍在练习，眼中闪过一丝我读不懂的情绪。
"行了，差不多得了。"他拍了拍手，动作很轻，但声音里是不容拒绝的命令。
我没停下。父亲的事、母亲的病、讨债人的威胁，这一切都像鞭子一样抽在我背上，让我不敢有丝毫懈怠。
"我说够了！"表叔抓住我的手腕，力道大得几乎要捏碎我的骨头。
我这才发现，自己的指尖已经裂开了好几道口子，鲜血浸透了纸牌，在白色的牌面上晕染出朵朵红花。
表叔的脸色变了。他松开手，转身从抽屉里翻出个旧铁盒，又从柜子顶上摸出半瓶白酒。
"伸手。"
我犹豫了一下，还是伸出了血迹斑斑的双手。
表叔用粗糙的手指捏住我的手，面色阴沉，"练个指诀把手搞成这德行，你是来学活的还是来自残的？"
不等我回答，他拧开酒瓶，往我的伤口上倒了几滴。
"嘶——"锥心的疼痛让我倒吸一口冷气。
"疼？知道疼就好。"表叔哼了一声，"记住这疼，牌桌上输一次，比这疼一百倍。江湖上输一次，直接把命赔进去。"
我咬着牙没吭声，倔强地看着他。
表叔似乎对我的态度很满意，嘴角微不可察地抽动了一下："行，有股子犟劲儿。"
他打开铁盒，里面是一团墨绿色的药膏，散发出一股浓郁的草药味。我凑近一闻，有点像我小时候村里老中医的药柜子。
"自己来还是我帮你？"表叔问，语气突然软了下来。
"我自己来。"我伸手去拿药膏。
表叔却没放手："算了，你这手笨得跟猪蹄子似的，我看牌都捏不稳，还涂什么药。"
说着，他挖出一块药膏，开始一点一点涂在我开裂的指尖上。
药膏清凉，瞬间驱散了灼烧般的疼痛。让我惊讶的是，表叔的动作出奇地轻柔，像是在抚摸什么易碎的珍宝。
屋内一时安静下来，只剩窗外的风声和偶尔的车鸣。
"这药...很贵吧？"我小心翼翼地问。
表叔嗤笑一声："贵？比你命值钱吗？"
我不知道该说什么，只能低头看着他粗糙的手指在我的伤口上轻轻摩挲。
这是表叔第一次对我表现出类似关心的举动，让我有些不知所措。
"当年我练这指诀，可没人心疼我。"表叔突然说道，声音低沉，"十二岁，大冬天的，师父让我在冰水里泡手两个小时，然后立马练'孤鸿落雁势'。手冻得跟冰棍似的，一连练十天。"
我抬头看他，发现他的目光飘向远方，仿佛沉浸在某段回忆里。
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