他就跟着她。
她回学校，他也回学校。
她进教学楼，他就在她旁边空位上坐着，看她上课。
她在图书馆自习，他就靠在书架凝望着她。
像个影子，又像一场梦。
她不知道身边多了一个人。
——
他第一次画她，是在图书馆那晚。
大雨，雷声，整个南联合大学都停了电。
玻璃窗震动，全馆黑暗。
有人尖叫，有人骂娘，有人打开手电筒像是掉进海底。
可她没有动。
她就站在书架边，手指轻轻摩挲着一本旧书的封面。
忽然亮起的应急灯，把整条过道切成明暗两半。
灯光是冷白的，但她站在里面，像一束暖光从人群里透出来的剪影。
她低着头，正弯腰去捡书。
裙裤线条利落，身形沉静。她的动作不急不缓，每一个细节都像被提前画好。
那一刻，周墨站在另一头，没说话，也没动。
他本能地屏住了呼吸。
光线从她肩膀斜落，勾出冷静而利落的颈线。发丝垂下，刚好遮住半边脸。
她没注意四周，甚至没注意光。
她只是安静地，蹲下去，拿起那本书。
她弯腰去捡书。 没有多余动作，也没有谁在看她。
可她蹲得很轻，像在安抚某个哭过的孩子。
他脑子“嗡”地一下。
是那种不在预料中的心跳，不是“她好美”，而是“她怎么会存在”。
她是安静的，却不是退缩的；
她是冷的，却不是隔绝的；
她像一笔被画家反复修改又不忍删去的光，
存在，却不求你看见。
但那一刻，他是，被她画住了。
他怀疑自己过去所理解的美都错了。
自己白活了十九年。
他那一刻就知道了。
自己的心再不想离开她。
他疯了似的翻开速写本，借着微弱的光，笔尖下的线条，如水一般流动了起来——
肩膀、发丝、手指、弯腰的弧线……
但他停在了最后一步。
她的眼睛。
他不敢画。
不是因为不会。
而是他怕，怕那双眼睛真的在画中回望他。
怕她知道他一直在看她。
怕她不认得他。
——
那一晚，她似乎感知到了什么，抬头看向他藏身的角落。
而他整个人像是被雷击了一样，身体动不了，呼吸卡住。
她没走过来。
她只是，皱了皱眉，然后合上书，走开了。
什么都没说。
也什么都没留下。
可他那晚回到原点营地，一夜没睡。
他看着自己画的那幅剪影，看了很久很久。
她没有眼睛。
她还没看他。
所以他不能画那一笔。
——
第二天早晨，天晴得不像昨天有过雨。
她坐在图书馆的窗边，阳光洒在她的发顶，像是金粉轻抹。
她抱着一本书，安安静静地读，手里还拿着一支笔，一边读一边做标注。不是划线，是写批注。写得很密，很认真。
他靠近，看她写了什么。
她在纸角写下——“画不是表达，是整理。”
他愣了愣。
这句话，就像她自己。克制、冷静，却把最混乱的东西慢慢整理成秩序。
她不是那种一眼就惊艳的漂亮女生，可她是那种越看越无法移开的存在。
她的世界安静，但不冷漠。
她的动作柔和，但不软弱。
她的每一笔、每一句话，像是压在心口的手，轻轻却无法忽略。
他跟着她看了整整一个上午。
他没走，也不想走。
她走去美术楼的时候，他像影子一样飘着跟着。
美术楼三楼露台，他飘在她身后，看她执笔临摹大师作品，他的手也下意识跟着她的线条一同划过空中。
那天她课上演示，用自己的画做讲解。
她站在投影前，指着画说：“……我画的不是现实。我画的是，那些现实之下仍然存活的情绪。”
她顿了顿，像是觉得这句话太抽象，于是轻声补了一句：
“画画，是我唯一能抵抗孤独的方式。”
他听到了。
那一刻，他眼前好像有千万支画笔同时擦过画布，爆炸成一幅没人能看懂、却只有他能读懂的作品。
他那晚没回营地。
他坐在南联合大学的美术楼后面，一整夜没动。
他翻开画册，把那句话一遍又一遍地写了下来。
每一遍的笔锋都在颤。
他不是抄句子，是在——把她的情绪写进自己骨头里。
他从那一夜开始，不再只是画她的背影和剪影。
他开始画“她的世界”。
她在图书馆撑着下巴看窗外，发尾在书页边轻轻卷着。
她走在林荫道上，阳光打在她的侧脸上，睫毛像蝉翼在抖。
她拿画笔比划构图时，会皱起眉，咬下唇。
她坐在草地上抠叶子边发呆。
他全画了。
一页接一页。
她不知道。
但他画得像疯了一样。
如果不是限定时间到了，他根本不想回那冷冰冰的创绘界。
那一刻，他知道他不能只画她，他要追到她。
——
他回到宿舍，坐在床边，背靠着墙。
天很黑，宿舍没有人，楼下也安静了。
只有窗外的路灯，把光一点一点浸进来，像有人悄悄推开了他房间的门。
他翻出画册。
手翻了十几页，全是她的背影。
她站着，她坐着，她走着，她蹲在墙角画画，她在楼梯间发呆，她穿白衣、黑衣、蓝灰的风衣……无一例外，她的眼睛都没有被画出来。
不是画不出来。
是他不敢画。
那双眼睛一旦落在纸上，就不是她了。
那会变成一个角色，一个被他主观想象过的人。
可她不是角色。
她是真人。
她是他看了一年，却从没对视过的那个人。
他盯着纸上那个剪影，安静了一分钟。
然后，他低头，在速写本扉页上写下：
【她还没看我。】
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