七七说：“阿斗，你若这样好好说话，不发脾气，多好！就像现在这样，声音轻轻的，眼神软软的，像小时候你牵着我衣角的样子。那时候你怕打雷，躲在我怀里，我说‘别怕，我在’，你就真的不哭了。可后来你长大了，脾气也大了，一句话不对就摔门、吼人，像只炸毛的猫，谁都碰不得。其实我知道，你不是坏，只是心里藏着太多刺，怕被人看见里面的软肉。可阿斗啊，这世道已经够冷了，我们何必再拿刀子一样的话去扎彼此？你瞧，今日风也温柔，云也懒散，你若能一直这样——把眉头展开，把‘算了’换成‘我在听’，把‘你懂什么’换成‘我想想’——那我便把攒了半生的欢喜都掏给你，像掏一把旧糖，纸都黏了，甜却还在。咱们不吵了，好不好？就像那年元宵，你分我半盏桂花酒，我分你半个芝麻馅的汤圆，月亮底下，我们谁都没提‘以后’，可‘以后’自己就来了。”
阿斗常常吼七七，声音大得像要把屋顶掀翻。
其实也不是七七做错了什么，只是阿斗心里窝了火，找不到出口，便顺手把七七当作出气筒。
七七呢，性子软得像一团棉花，阿斗一吼，她不还嘴，也不红眼，只是低着头，把手里攥得温热的糖块悄悄塞进阿斗掌心。
那糖是七七省下来的。
她每月就领那么一点零花钱，舍不得买头绳，舍不得买桂花糕，却总爱买糖——水果糖、酥心糖、麦芽糖，用旧手帕包得整整齐齐，藏在兜里，像藏着一兜子小太阳。
阿斗一皱眉，她就递一块；阿斗一摔门，她就追上去，把糖纸剥得沙沙响，声音轻得像哄孩子：“喏，甜的，你尝尝。”
阿斗嘴里含着糖，还是凶。
他骂她“多管闲事”，说她“没出息”，甚至有一次把糖扔回她脚边，糖块滚了灰，七七蹲下去捡，指尖被石子划了口子，血珠冒得比糖还圆。
她没哭，只是把糖擦了擦，剥开自己吃了，甜味混着血腥，咽得喉咙发苦。
可第二天，阿斗一推门，仍看见七七坐在门槛上等她，膝盖上搁着一块新糖，糖纸亮闪闪的，像颗小小的星星。
她冲他笑，眼睛弯弯，好像昨天那些伤人的话根本不是从她耳朵里进去的。
阿斗有时候也恨自己。
夜里他翻来覆去，想着七七指尖的血，想着她蹲在地上小小的一团，心口就像被糖纸割了——钝钝的疼，拔不出来。
他发誓明天一定不吼了，要对她好一点，哪怕就一点。
可第二天太阳一晒，他的火气又蹭蹭往上冒，可能是先生训了他，可能是阿爹瞪了他，可能是巷子里的野狗冲他吠了一声——总之，他回头看见七七，第一句话仍是：“别杵在这儿，碍眼！”
七七便退两步，糖块还攥在手里，像攥着一颗不会跳的心。
她给自己打气：没关系的，他就像爆竹，炸完就安静了；他就像病孩子，发完热就会睡。
她甚至偷偷学了个“止火咒”——小跳三步，心里默念“阿斗阿斗，吃糖不苦”，然后才把糖递过去。
直到有一回，阿斗发了最大的火。
他把七七攒了半年的糖罐砸了，琉璃罐碎成一地星子，糖块滚进泥水里，七七蹲下去捡，捡得满手是血。
阿斗吼得嗓子嘶哑：“你烦不烦！我不要你的糖！也不要你！”
七七终于停了动作。
她站起来，手垂在身侧，血顺着指尖滴在糖上，把白糖染成粉红。
她声音轻得像风：“阿斗，你知道我为什么给你糖吗？”
阿斗愣住。
“因为我只有糖。”七七笑了笑，眼角却沁出泪，“我以为你吃了，就不会那么苦了。”
那天夜里，阿斗一个人把泥水里的糖全捡了回来。
他蹲在井边，洗糖也洗手，洗得月亮都偏西。
糖早化了，黏在他的掌心，像七七的血，像他的债。
他把那些糖含在嘴里，甜味一丝不剩，全是咸的。
第二天，七七没坐在门槛上。
第三天也没有。
阿斗把口袋翻了个底朝天，才想起自己从未给七七买过一块糖。
他跑去铺子，把攒下的压岁钱全掏出来，买了最大的一包——桂花糖、松子糖、玫瑰酥，沉甸甸地抱在怀里，像抱着一捧迟到的太阳。
他找到七七时，她正坐在河埠头洗头发，水面上浮着碎金般的阳光。
阿斗憋得脸通红，半晌才憋出一句：“我……我把糖都买来了，这次不扔。”
七七抬头，发梢的水珠滴在他鞋尖。
她没伸手，只是问：“阿斗，你以后还会吼我吗？”
阿斗摇头，摇得眼眶都红了：“你再给我一块糖，我慢慢学……学不吼。”
七七就笑了，像把整片天空的笑意都攒在眼角。
她剥开一颗最普通的水果糖，塞进他嘴里，也塞进自己嘴里。
甜味在两个人的舌尖同时炸开，像一场最小的烟火，也像一场最大的和解。
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