伦敦的夜晚，街道上已经彻底沉入黑暗，窗外霓虹的微光透进来，将公寓客厅晕染上一层柔和的蓝色调。壁炉里的火苗微微跳动，空气中还残留着刚才面粉和奶油混杂的甜腻味道。
伯克利把购物袋里的食材一样一样摆上厨房台面，牛排、香料、奶酪、橄榄油，动作熟练得像个真正的居家男人。
只不过，身后的“灾后现场”显然破坏了这种画面感。
佐拉尔老老实实地站在旁边，身上、头发、甚至睫毛尖都沾着白乎乎的面粉，厨房台面上也是一片狼藉，锅碗瓢盆散落四处，面团被揉得歪七扭八，甚至连餐巾纸都黏在了桌角。
伯克利低头收拾着佐拉尔的“杰作”，一边把散落的锅碗碟往水槽里丢，一边闷闷地开口：
“你怎么一醒来就给我惹麻烦？”
他语气不重，甚至听得出那点掩饰不住的情绪，像是在强装镇定。
佐拉尔眨了眨眼睛，微微歪着头，笑得无辜：
“那你不是，还是激动得哭了吗？”
伯克利手上一顿，脸色不变，语气却硬得像钢板：
“我没哭。”
“你哭了。”佐拉尔戳了戳他的后腰。
“我、没、哭。”伯克利一边擦桌子，一边不耐烦地回头瞪了他一眼，“那叫过敏，伦敦冬天空气质量差。”
佐拉尔忍着笑：“你的‘过敏’还会发出呜咽声？”
伯克利把抹布狠狠拍在台面上，嗓音冷冰冰的：“你再说一遍，我今晚的牛排就给你生着吃。”
佐拉尔立刻举手投降，乖乖站在一边看他料理食材。
锅里倒上橄榄油，淡淡的橄榄香迅速弥漫开来，伯克利翻着牛排，指尖灵活地撒上黑胡椒碎和迷迭香，手法熟练优雅，动作带着英伦男人特有的从容与克制。
油锅加热后，牛排“滋啦”一声被放进去，金黄色的油花在微光下炸裂开，香气瞬间萦绕了整个厨房。
佐拉尔趴在厨房台面上，看着伯克利一边煎牛排一边嘴角微微上扬的样子，眼里藏着点暖意。
“抱歉啊。”他忽然轻声说。
伯克利头也不抬：“又想说你弄乱厨房？”
“不是。”佐拉尔撑着下巴，金色的发丝垂下来，整个人像阳光下的猫，柔软又讨喜，“是错过了圣诞节当天。”
他眨了眨眼睛，语气带着点少年独有的认真：
“不过，圣诞氛围还在，我来帮你补上。”
伯克利翻着牛排的动作微微一顿，抬眼看了他一眼，没说话，却轻轻扬起了嘴角。
煎牛排的滋滋声，壁炉里的火光，窗外偶尔传来的雪夜脚步声——
这一切，像极了圣诞节本该有的温暖。
只是，比圣诞氛围更暖的，是那个终于回到自己身边，带着一身面粉、笑容灿烂的小麻烦。
厨房的灯光暖黄柔和，洒在佐拉尔的金发上，像是给他镀上了一层微微泛光的薄金。他正低着头，笨手笨脚地擦着餐桌，动作小心翼翼，却怎么也掩不住他本就不属于凡世的、微微发光的气息。
伯克利站在不远处，安静地看着他的背影，目光渐渐深了几分。
佐拉尔身上的羽翼——平时被他刻意收起来的、那双象征着“光明与生命”的六翼，此刻却再也不完整了。
余下的那两对羽翼，隐约透着淡淡的金色微光，但仔细看去，羽端已经被死亡之力侵蚀，微微泛着枯萎般的暗色，像是凋落的晨曦。
伯克利沉默了片刻，嗓音低哑又不自觉压得很轻：
“痛不痛？”
佐拉尔一愣，偏头看了他一眼，眼底却带着笑意，像是什么都不放在心上的样子。
“你的翅膀因为我被扯下来，” 他说着，耸了耸肩，轻描淡写地补了一句，“现在我的翅膀因为你，也消失了两对——现在我们扯平了。”
伯克利闻言，嗤笑出声，语气欠欠的：
“你可真会算啊，一对翅膀换两对翅膀？”
“佐拉尔，看来你真得补一补小学数学。”
佐拉尔皱了皱鼻子，本想反驳，却又顿了一秒，意识到伯克利这句话背后的含义——他那双被撕下的羽翼，至今都没法真正恢复。
他咬了咬唇，低头看了看自己还剩的那两对翅膀，眼里划过一瞬的心虚。
“不过……”他扯了扯嘴角，努力扭转气氛，语气故作轻快：“好歹我现在翅膀比你多一点，至少……不至于，再也飞不起来……”
话音刚落，他猛地顿住，像是意识到了什么，整个人瞬间僵在了原地。
伯克利煎牛排的手没停，动作利落地翻面，牛排滋滋作响，肉香四溢，他低低地笑了声，语气似笑非笑：
“你啊，总是这么笨。”
他说着，将煎好的牛排盛到盘子里，抬手用叉子指了指佐拉尔的额头：
“嘴巴没把握好分寸，脑子也没拎清楚逻辑。”
“你是想气死我，还是……被我今晚的牛排堵上嘴？”
佐拉尔脸颊微微泛红，气得两步冲过来，瞪着他：
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