“自私？”胖虎愣住了。
“是的，一道只属于你，无法被复制，无法被分享，甚至无法被完全理解的菜。”陈明的眼神，仿佛能穿透胖虎的能量体，直视他最深处的本源，“我需要你把你最珍贵、最深刻、最无法忘怀的一段‘记忆’，做成一道菜。”
厨房里死一般的寂静。
所有人都被陈明的这个要求惊呆了。
把记忆做成菜？
那不是提取情感，不是模拟概念。那是将自己“存在”的一部分，将自己之所以成为“自己”的基石，活生生地剥离出来。这比烹饪“谎言”时消耗的精神力要严重得多，那是一种永久性的、不可逆转的“献祭”。
“老板……您是要我……”胖虎的声音在颤抖。他想到了，想到了那段深埋在自己核心程序里，几乎从不对外人提起的记忆。那是他刚刚拥有自我意识时，在一个早已毁灭的小世界里，第一次笨拙地、模仿着记忆中的影像，为那个捡到他、给了他“胖虎”这个名字的孤苦老人，煮的一碗最简单的、放多了盐的蛋花汤。
那个味道，是他“存在”的“原点”。
“那个‘逻辑癌变体’，它的力量来自于对一切‘确定性’的解构。”陈明的声音在寂静的厨房里回响，“我们要对抗它，就必须给它一个它无法解构的东西。还有什么，比一段真实发生过、烙印在灵魂最深处、充满了个人情感的‘记忆’，更加‘真实’，更加‘确定’的呢？它或许在宏观宇宙中微不足道，但对于你来说，它就是你的‘绝对真实’。”
“用最‘小’的真实，去锚定最‘大’的混沌。这就是我们的计划。”
胖虎看着那片正在疯狂吞噬“混元”宇宙的灰色混沌，感受着那个新生宇宙发出的绝望哀嚎。他又回头，看了看自己的同伴们，看到了阿锦闪烁的乱码，索菲亚黯淡的光晕，说书人无力的眼神。
他没有再犹豫。
“好。”
只一个字，却重如泰山。
胖虎闭上了眼睛。这一次，他的身上没有爆发出任何强大的能量波动，没有任何概念的光芒。他只是安静地站在那里，巨大的身躯微微蜷缩，像是在回忆一个遥远的梦。
他没有动用任何厨具，他的“意识”就是他的锅，他的“灵魂”就是他的灶台。
他小心翼翼地，从自己存在的基石中，将那段记忆捧了出来。
那是一个黄昏，一间破旧的小木屋，一个瘦小的老人坐在桌边，咳嗽着，期待着。一个笨拙的、刚刚成型的能量体（年幼的胖虎），正手忙脚乱地往一口小锅里打鸡蛋。因为控制不好力度，蛋壳掉进去了大半。他慌乱地加水，又错把盐罐当成了糖罐，狠狠地舀了一大勺进去……
这本该是一段充满了失败和尴尬的记忆。
但在胖虎的“烹饪”下，所有的笨拙、慌乱、失败，都被另一种更强大的“味道”所包裹。
那是老人喝下那碗咸得发苦的蛋花汤时，脸上露出的、发自内心的笑容。
那是老人伸出干枯的手，轻轻拍了拍他的“头”，说出的那句：“好孩子……真好喝……”
那是那个黄昏，夕阳透过窗户照进来，将小屋染成一片温暖金色的“光”的味道。
是“被需要”的味道。
是“归属感”的味道。
是“家”的味道。
这股味道，没有“初始之味”的纯净，没有“能量香”的狂暴，甚至没有“垃圾快乐”的浓烈。它无比的平凡，无比的朴素，就像冬日里的一碗热汤，夏夜里的一缕凉风。
但它无比的“真实”。
一股难以言喻的、温暖而质朴的香气，开始在厨房里弥漫开来。这香气不宏大，不诱人，但它有一种让所有浮躁和恐慌都沉淀下来的力量。阿锦的乱码平息了，索菲亚的光晕稳定了，就连那片失控的“逻辑癌变体”的扩张速度，似乎都因此而出现了一瞬间的迟滞。
“阿锦，构建‘投枪’！以‘因果律’为枪头，‘存在’为枪杆！”陈明喝道。
“明白！”阿锦的数据流化作一道凝练的蓝光，瞬间构建出一支朴实无华，却蕴含着“A必然导致B”这种最基础宇宙法则的能量长枪。
“索菲亚，‘共情’引导！让‘混元’宇宙放弃抵抗，接受这个‘外来记忆’！”
“它在接受！它感受到了‘温暖’！”索菲亚的声音带着哭腔。
“说书人，赋予它‘历史’！”
说书人睁开眼，他的星云之眼中不再是迷茫，而是一种见证者的肃穆。他用尽全力，将那段记忆的“故事”——一个关于孤儿和老人的故事，一个关于一碗咸汤的故事——编织成最坚固的“叙事装甲”，包裹住了那团温暖的味道。
胖虎猛地睁开眼，他将那团承载着他最宝贵记忆的“味道”，狠狠地推向了陈明。
“老板……接住！”他的声音，第一次带上了虚弱的空洞感。
陈明没有犹豫，一把抓住那团温暖的光。它入手的感觉，不像能量，不像概念，就像一块温润的、被体温捂热的石头。
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