"这剑阵，只认敢握剑的手。"
白霜的剑气突然一滞。
忽然。
星河倒悬，阵图流转。
陆归尘指尖轻抬，万千光点自虚空浮起，每一粒皆映着人间悲欢——
老修士枯槁的手颤抖着递出本命法宝，少年散修在破庙中咽下最后一口气，农妇抱着被踏碎的灵稻穗无声落泪。
"此阵不饮灵露，不食日月。"
他声音很轻，却让整座大殿的烛火骤然凝成血色，"它吞的是恨。"
光点忽如萤火炸裂，化作千万缕暗红丝线，缠绕上众人手腕。
东门截云闷哼一声，龙纹护腕下渗出细密血珠——那些丝线竟在汲取他记忆中最灼烫的愤怒。
"看。"
陆归尘拂袖，巫马璃剑穗上的铃铛无风自鸣。
"叮——"
一声清响，众人神魂俱震。
刹那间，他们成了跪在典当行青砖上的散修，指甲抠进地缝里；
成了被沈御棠亲手剜出金丹的炉鼎，喉间堵着腥甜的血块；
成了眼睁睁看着祖坟被掘的孝子，掌心攥碎了三寸黄土。
"怨是火。"
幻境破碎时，白霜的挽月剑鞘已结满红霜——那不是冰，是凝固的泪与血。
何庸的绝天棍已燃起暗红色业火——那是他玄傲舟自焚时的同源怒焰。
"怨念越深。"
陆归尘的声音从遥远天外传来，"阵灵越强。"
白霜突然按住挽月剑，剑鞘霜纹竟开始吞噬周围光点中的怨气："情绪为薪，心念为火？"
陆归尘指尖轻点，那些光点突然扭曲变形，化作狰狞怨灵嘶吼咆哮，"吞的是众生怨念，斩的是共愤之敌。"
"愿是灯。"
陆归尘自虚空中拈出一页残经，烫金古篆在空气中灼烧出焦痕：【众生愿力，可铸神骨】。
纸页翻动间，众人窥见更幽邃的天机——
大儒提笔，墨字压塌一座山；
剑客折柳，离愁斩断半条江；
稚童祈愿，掌心铜钱化舍利。
东门听雪发间东珠突然裂开，珠内三百年的香火愿力倾泻而出，在殿顶凝成一幅《万民耕织图》——图中农人忽然转头，空洞的眼眶里淌下漆黑黏液。
"这方天地，灵力不过是最浅薄的力量。"
陆归尘抬手，指尖划开一道虚空裂痕——众人神识突然被扯入粘稠的黑暗，听觉先于视觉苏醒——
千万人的哀嚎正从四面八方涌来，像被嚼碎的魂魄残渣。
天魔界·噬心。
黑暗不是颜色，而是触感——粘稠的、蠕动的、渗入骨髓的冷。
东门截云的呼吸突然停滞。
他的心脏在跳，但每一次搏动，都像是被什么东西攥住、挤压、再缓缓松开。
耳边响起低语——不是声音，是记忆里最深的恐惧被翻搅上来。
“你怕什么？”
母亲的咳嗽声，父亲失望的眼神，剑锋刺入敌人咽喉时那一瞬的迟疑……
它们被无限放大，像无数细小的虫豸，啃噬他的道心。
巫马璃的清寒剑在颤抖。
剑灵在哭。
不是恐惧，而是……渴望。
她看见自己的剑在幻境里饮血，斩的不是敌人，而是她最珍视的人——曾经的师父、同门、甚至她自己。
“你想要的，从来不是剑道。”
天魔的声音像蜜糖，裹着毒。
何庸的绝天棍在燃烧。
不是火焰，是愤怒的实体化。
他看见三百年前那个雨夜，妖兽踩着他的脊背，笑声刺耳。
“恨吗？”
棍身上的焦黑痕迹蠕动起来，化作一张张扭曲的脸，朝他嘶吼——
“你早该杀了他们！”
阿修罗界。
战斗即呼吸，死亡即盛宴。
天空是猩红的，大地在震颤。
不是地震，是无数战士的踏步声。
白霜的挽月剑刚出鞘，就被一柄骨刀斩退。
她的冰霜道则在这里毫无意义——寒气刚凝结，就被战意蒸腾成血雾。
对面站着一名阿修罗战士，四臂持刀，嘴角咧到耳根。
“太弱。”
刀光一闪，她的左臂飞了出去。
没有痛感，只有……兴奋。
她的血溅在脸上，竟是滚烫的。
白霜的剑第一次被压制。
她的寒冰领域被硬生生撕裂，阿修罗的战意像烈火，烧穿她的法则。
一名女将单手掐住她的喉咙，另一只手贯穿她的胸膛——
“你的剑，不够狂。”
掏出的不是心脏，而是一段轮回记忆：一万前，她眼睁睁看着一座凡人村庄被屠，却因“天道不可干涉”而未曾出手。
“这才是你的心魔。”
最低等的阿修罗战士，一刀劈开了一名渡劫修士的护体罡气。
那修士的元神刚逃出肉身，就被战士张口咬碎，咀嚼，吞咽。
“人间修士，不过血食。”
鬼界，永寂。
死亡不是终点，而是永恒的囚笼。
黑暗有重量。
何庸发现自己无法呼吸——不是窒息，而是“呼吸”这个概念被抹去了。
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