雨越下越大，打湿了两人的长衫，贴在背上凉飕飕的，可怀里的温度却烫得惊人。周围渐渐围了些人，对着这两个相拥而泣的老头指指点点，他们却谁也顾不上。七十年的风霜，七十年的牵挂，七十年的“以为”，都在这个拥抱里碎了，又拼了起来。
“哥，你老了。”老汉终于松开些，捧着姜八能的脸，指腹擦过他眼角的皱纹，“头发都白透了。”
“你也一样。”姜八能笑了，眼泪却还在流，“当年你总说要长我这么高，现在还是比我矮半头。”
老汉也笑，笑着笑着又哭了：“哥，我有家了，真的，我在镇上娶了媳妇，生了娃，娃又生了娃……就是夜里总梦见你，梦见你摔在泥里，手里还攥着那半块窝头……”
“都过去了。”姜八能替他理了理被雨水打湿的衣襟，像小时候无数次做过的那样，“哥带你回家，回梁家村，那里有潭水，有你嫂子的坟，咱们……再也不分开了。”
老汉点点头，哭得说不出话，只是死死攥着姜八能的手。那双手粗糙、布满老茧，却和七十年前一样，牢牢牵着他，再也不会松开。
雨还在下，石桥下的水涨了些，倒映着两个相互搀扶的身影。岁月带走了太多东西，可有些东西，比如血脉里的牵绊，比如一句迟了七十年的“我找你”，终究能穿透风雨，把失散的人，重新拉回彼此身边。
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