黑暗像一层湿冷的布，裹住顾尘的意识。
他睁开眼，没有光，也没有影。
四周是纯粹的白——白墙、白地、白顶，连空气都仿佛被漂白过，静得听不见呼吸的回音。
唯一的实体是一张铁桌，孤零零地立在房间中央，桌面上摊开着一本笔记本，纸页空白如雪，唯独边缘参差不齐，像是被人一页一页撕下，又刻意留下残痕。
他抬起手，指尖触到唇角——血已凝固，黑褐色，带着铁锈味。
他记得那滴血落下的瞬间，记得吴悦惊愕的眼神，记得钟与心跳同步的诡异节律。
但他更记得一件事：他写下的“我”，不是他们想让他成为的“我”。
记忆未被篡改。至少，现在还完整。
顾尘没有轻举妄动。
他缓缓环视，目光扫过每一寸墙面，寻找缝隙、机关、幻觉的破绽。
可这房间拒绝被解读，它存在，却不像属于现实。
忽然——
墙角传来纸张翻动的声音。
沙……沙……
轻得像风吹枯叶，却又清晰得刺入耳膜。
他转头望去。
一个人背对着他坐着，穿着和他一模一样的衣服，身形、发丝、肩线，毫无差别。
那人左手执笔，在另一本同样的笔记本上缓慢书写，笔尖划过纸面的节奏，竟与顾尘方才昏迷时的心跳完全一致——43:17:08。
每写一笔，那人的轮廓就淡去一分。
皮肤变得透明，血管如烟雾消散，骨骼在光下浮现又融化。
仿佛文字不是记录，而是吞噬。
每写下一句，他就离“存在”更远一步。
顾尘屏住呼吸，不动。
他没有喊，没有问，甚至没有向前一步。
而是慢慢蹲下身，右手食指指甲抵住地面，沿着某种早已刻进骨髓的节奏，划出一道直线——
从左到右，不偏不倚，尽头微微上扬，像一个未闭合的句号。
那是他七岁那年，高烧昏迷在病床上时，无意识重复了整整三天的动作。
归墟档案称其为“锚定仪式”：当意识濒临崩解，人会本能地用身体记忆标记“我仍在此”。
笔声，戛然而止。
墙角的书写者猛然顿住，笔尖在纸上拖出一道长长的墨痕。
他缓缓转过身来。
面容与顾尘一模一样。
可左眼，是焦黑的空洞，像是被烈火焚尽；右眼却布满血丝，盛着难以言说的痛楚。
“你终于来了……”他的声音像是从地底传来，破碎、重叠，夹杂着不属于人类喉管的杂音，“我等了二十年，只为了写完最后一句话。”
顾尘仍蹲在地上，指尖还停在那道刻痕的末端。
他冷静地问：“那你为什么不写完？”
那人苦笑，嘴角裂开一道旧伤——顾尘认得那道疤，是童年坠楼时留下的，可他自己早已遗忘。
“因为写完，我就没了。”他说，“我是你被切掉的那部分——记得火光，记得母亲的脸，记得死过一次的痛。他们用‘归墟共振’把你拼回去，把你变成‘可用的容器’，却把我锁在这具躯壳的裂缝里，当成废弃的残响。”
顾尘瞳孔微缩。
火光——他梦中反复出现的橙红烈焰，总在走廊尽头吞噬一扇门。
母亲的脸——他从小由养父抚养，从未见过生母，可某些深夜，他会无端流泪，仿佛在哀悼一个早已消逝的拥抱。
死过一次的痛——他十七岁心脏骤停，抢救七分钟，醒来后医生说“奇迹”。
可从那天起，他对时间异常敏感，仿佛身体里埋着一口不会响的钟。
这些，都是他以为的“幻觉”。
可现在，它们正从另一个“他”的口中，一字一句地复述。
顾尘缓缓起身，手探入怀中，取出那半片水晶——从第十三号实验体遗骸中找到的共振核心，曾用来破解前三次意识入侵。
所有人都以为它是钥匙。
但他从未将它用于开启。
这一次，他没有将水晶贴上纸面，没有试图解析、读取、对抗。
而是轻轻，将它按在自己的心口。
冰凉的棱角嵌入皮肤，像一把倒插的刀。
刹那间——
墙面开始崩解。
不是碎裂，而是“浮现”。
白漆之下，无数影像如胶片般自动播放：母亲抱着他奔跑在雨夜里，怀表从她口袋滑落，指针停在4:33；心电监护仪归零的瞬间，蓝光从天花板降下，笼罩病床；他躺在手术台上，七根导线连接太阳穴，而医生身后，站着一个穿黑袍的人，手中捧着一本写满编号的册子……
每一段影像，都来自他“不存在”的童年。
而在每一帧画面的背面，浮现同一行小字，墨迹猩红，如血写就：
“别让他知道我还活着。”
顾尘站在原地，看着自己的过往被一页页撕下、重播、焚烧。
他终于明白，为什么“第43号”从未攻击他。
为什么那些灵异案件总指向同一个坐标。
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