“那您呢？”我的声音几乎是喊出来的，“您会怎么样？”
奶奶低下头，看了看自己的手。那双手在白色的雾里变得有些透明，像是正在一点一点地消失。
“我本来就是走的了的人，”她抬起头，笑了笑，“多活了二十三年，值了。”
我拼命摇头，眼泪甩得到处都是。
我想跑过去抱住她，可我的脚像是长在了地上，怎么都迈不动。
“别过来，”她又说了一遍，语气还是那么平，那么轻，像她活着的时候在厨房里跟我说“别烫着”一样，
“你一过来，它就又醒了。我好不容易才把它压下去这一会儿，就这一会儿，我得把话说完。”
她深吸了一口气，脸上的皱纹舒展开来，整个人忽然变得很亮。
我小时候发烧时，她坐在我床边守了一整夜，第二天早上我醒来看到的第一缕晨光的那种亮。
“你丫头出生那天，我会来接住她。她落地的那一秒，魂是最不稳的，它会在那一秒钻进她的身体里。我也会在那一秒，挡在它前面。”
她伸出手，在虚空中轻轻握了一下，像是在握什么我看不见的东西。
“它进不来。我堵在门口。它只能回到那个洞里，回到骨头里去。阿檀会把那个洞封上，再也没人能打开。”
“那您呢？”我又问了一遍。
奶奶没有再回答。
她只是看着我，嘴角慢慢地弯上去。
她笑了。
然后她转过身，走进了白色的雾里。
我想追，脚还是动不了。我想喊，嗓子发不出声音。
我只能站在那里，看着她的背影越来越小，越来越淡，最后融进了那片白茫茫的光里。
在她完全消失的那一瞬，我听到了一句话。声音很轻，轻得像风从很远很远的地方吹过来：
“丫头，你小时候最爱吃我包的荠菜饺子。以后每年清明，给奶奶包一碗，搁在坟头就行。”
“素的，别放肉。”
我猛地睁开眼。
我妈的脸就在我面前，眼眶红红的，手里攥着一块湿毛巾。我爸站在她身后，手搭在她肩上。
阿檀坐在床尾，手里握着那面圆镜，镜面上有一道长长的裂纹，从中心一直延伸到边缘，像一道干涸的泪痕。
窗外天已经亮了。
我低头看自己的肚子，青白色的光不见了，那个蠕动的小包也不见了。肚子里的孩子安静地蜷着，像什么也没发生过。
我张了张嘴，想告诉我妈我见到了奶奶，可话还没出口，眼泪就先下来了。
我妈没有问我为什么哭。
她只是把湿毛巾放在床头柜上，伸手抱住了我，抱得很紧很紧，紧到我能感觉到她整个人都在发抖，像是在用尽全身的力气确认我还在这里。
阿檀从床尾站起来，把那面镜子上沾的灰擦了擦，收进口袋。
她走到窗边，推开窗户，清晨的空气涌进来，带着一股湿漉漉的青草味。
她背对着我，声音有些闷：“她走了。”
我哭着点头。
“我说的不是那个东西，”阿檀转过头看着我，眼睛红红的，“是你奶奶。”
“我知道。”我说。
阿檀沉默了一会儿，从口袋里掏出那枚银针，举到眼前看了看。
晨光落在针尖上，折射出一颗小小的、金色的光点。
“你奶奶让我告诉你，”她说，“她会在那天等着。”
我的眼泪又涌了上来。
阿檀把银针收好，走向门口。
她拉开门，忽然停了一下，侧过头，像是在听什么。
然后她回过头，冲我笑了笑，那颗小虎牙在晨光里亮晶晶的。
“她让我带句话，”阿檀说，“让你别哭。月子里哭伤眼睛。”
我的眼泪掉得更凶了。
阿檀走了。
屋子里安静下来，只有窗外麻雀的叫声，一声接一声，热闹得不像真的。
我妈去厨房煮粥，我爸去阳台收衣服，一切都很日常，日常到像昨晚的一切只是一个过于逼真的梦。
我的枕头底下多了一样东西。
我伸手摸过去，指尖碰到一个凉凉的、光滑的东西。
我把它拿出来，摊在掌心——是一块玉佩，很小，成色也不好，碎了一个角，被土沁得发黑。
可上面刻着的字还看得清：
“吾儿安康。”
那是她的。是洞里那个女人的。
我捧着那块玉佩，忽然觉得它很轻，轻得像一片枯叶，轻得像一声叹息。
我想象着很多年前，一个女人被绑着手脚、堵着嘴，被人推进一个洞里。
泥土一铲一铲地落下来，落在她的身上，落在她的脸上，落在她怀里那块给未出生孩子准备的玉佩上。
她在想什么？
她是不是也曾在黑暗中，听到过一个声音说“别怕，我在”？
我把玉佩攥在手心里，贴在胸口，闭上了眼睛。
接下来的日子，像是暴风雨后缓慢退去的潮水。
阿檀隔三差五会来，有时候带着那面圆镜，有时候不带。
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