是一个我不认识的女人。年纪比我大一些，三十出头的样子，穿着一件深色的毛衣，头发随意地扎在脑后，脸上有淡淡的细纹，眼睛下面是常年熬夜留下的青黑。她看着我的眼神很平静，平静到不像是在看一个陌生人，而是在看一张旧照片。
“你是谁？”我听到自己的声音，像从很远的地方传来。
镜子里的人笑了。她笑起来的样子让我心里一紧，因为那个笑法太熟悉了——嘴角先往左边歪一点，然后右边的弧度才跟上，最后眼睛会微微眯起来，像猫在阳光下半闭着眼的样子。
那是我笑的方式。
“你猜不到吗？”她说。声音不高不低，比我的声音要沉一些，但音色几乎一模一样，像是在同一个人的嗓子里泡了不同年份的酒。
我看着她的脸，看着她眼角的细纹，看着她鼻梁上那颗淡淡的痣，看着她下巴的弧度和嘴唇的形状。每一处都不一样，每一处都似曾相识。像一张照片被反复翻拍了很多次，像素越来越低，细节越来越模糊，但构图和光线还保留着最初的痕迹。
“我是你，”她说，“比你大一些。大多少呢？你猜。”
我没有猜。
“我走过了那条走廊，”她继续说，语气很轻松，像是在聊一件微不足道的小事，“那些门，那些声音，那些混在一起的分不清是谁的东西。我都走过来了。”
“然后呢？”
“然后我坐了下来。在那面最大的镜子前面坐下来，和她们待在一起。你知道的，那些从你身上掉下来的、被你丢掉的、被你忘记的东西。”
“她们不好看。她们不温柔。她们不聪明。她们是你最不想看到的自己。那个在洗手间里哭到妆花了的你，那个因为别人过纪念日就莫名其妙流泪的你，那个躺在黑暗里想死又不敢死的你——她们就是那些东西。”
“我坐下来，和她们待在一起。”
“待了多久？”
镜子里的人歪了一下头，像是在算一道很难的算术题。“不知道。在那条走廊里，时间不是线性的。可能是一秒钟，可能是一万年。但对我来说，无所谓。”
“你变了吗？”我问。
她又笑了，这次笑得更大声一些，笑声在走廊里回荡，和墙壁里那些光组成的人形轮廓一起震颤，像铃铛被风吹动。
“变？变了什么？变好吗？变正常吗？变坚强吗？”她摇了摇头，“没有。我还是我。会哭，会怕，会在凌晨三点醒来觉得全世界都抛弃了我。什么都没有变。”
“那你为什么要去？”
她看着我，目光从轻松变成了某种更深的东西，某种我后来花了很多年才学会辨认的东西——那是“温柔”。不是对别人的温柔，是对自己的温柔。
“因为我想知道，那些被我扔掉的东西，到底有多重。”
她伸出手，从镜子里探出来，穿过那层透明的、坚硬的、本不该被穿透的界面，像穿过一层水膜。她的手指苍白的，指甲上没有涂任何颜色，手腕上有一道淡淡的疤痕，很旧了，白得几乎要和皮肤融为一体。
她摊开手掌。掌心里躺着一样东西。
很小，小到几乎看不见。我凑近了才看清楚——是一根白色的头发，和她头发上那些夹杂的白丝一模一样，但短得多，像刚长出头皮就被拔下来的那种。
“拿着。”她说。
我伸出手，那根白发从她的掌心里飘起来，轻得像一口气，落在我的掌心里。
触碰到它的瞬间，走廊消失了，墙壁消失了，那些光组成的人形轮廓消失了，纸鹤消失了，镜子消失了。
我站在一片无边无际的白色空间里，没有上下左右，没有远近深浅，只有白色，无穷无尽的白色，像一张还没有被写过任何字的纸。
我的右手边站着一个人。那个戴眼镜的、脸色苍白的、穿着我睡衣的年轻男人。他侧过脸来看我，镜片后面的眼睛里终于有了一点光，那光来自这片白色空间本身，干净得像是世界上的第一缕光。
“现在你知道了。”他说。
“知道什么？”
“那些被我接住的眼泪，”他说，“不是因为我可怜你，不是因为我爱你，不是因为我是什么善良的鬼魂。”
“那是什么？”
他低头看着我的手，看着我手心里那根白发。
“因为那些眼泪是你。每一滴都是你。你不能不要它们。”
我的左手不知不觉中已经握成了拳，指甲掐进掌心里，疼。那根白发在我右手掌心里安安静静地躺着，轻得像什么都没有。
但我终于知道了它的重量。
不是那只纸鹤，不是那根白发，不是那一屋子的纸巾，不是那些照片，不是那些门，不是那条走廊，不是那面镜子，不是那个站在镜子后面的女人，不是那些挤挤挨挨的影子，不是那些重叠在一起的声音。
是我。
是我在无数个深夜里哭着扔掉的那些自己。
每一块碎掉的、被我扫进角落、假装不存在的碎片，都被他捡起来了。擦干净，拼在一起，用那间洗手间里永远不会干涸的眼泪粘合，放在那面镜子后面，等着有一天我回来。
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