仓库里弥漫着潮湿的霉味和铁锈的气息，几缕昏黄的光线从破损的屋顶漏下，照出空气中浮动的尘埃。姚大哥背贴着冰冷的砖墙，耳朵微动，压低声音：“东边三个，西边两个，近了。”
大师兄没应声，只是点了点头。他脚上那双破旧的布鞋轻轻碾过地面，将一颗小石子压进泥土里——这是他从小练拳养成的习惯，动手前总要找一个支点。月光恰好在这一刻移动，照亮他半边脸，额角一道旧疤在阴影里隐隐发亮。
“八嘎！出来！”生硬的中国话在仓库门口炸开，皮靴踩踏碎木的声音凌乱逼近。
姚大哥与大师兄对视一眼——就是现在。
大师兄动了。
不是猛冲，而是像一张拉满的弓突然松弦，整个人斜刺里弹射出去。快！快得几乎拖出残影！第一个鬼子刚看清黑影，拳头已经到了面门。那不是直拳，而是带着旋转的钻拳，接触下颌骨的瞬间有个细微的拧转——“咔嚓”。
“啊！”惨叫才出一半，大师兄左肘已回撞，击中第二个鬼子的肋下。那人如虾米般蜷缩，大师兄顺势扣住他的步枪枪管，往下一压，右膝提起，狠狠撞在对方鼻梁上。鲜血在月光下绽开一朵暗色的花。
“在这里！”另外三个鬼子从侧面包抄，刺刀在昏暗中闪着寒光。
大师兄身子陡然一矮，避开一记突刺，单手撑地，两腿如风车般扫出。一个鬼子被扫中脚踝，惨叫着倒地。另外两把刺刀同时捅来！大师兄竟不后退，反而迎了上去，在刀尖即将触体的刹那，身体如同游鱼般一侧一滑，双手精准地扣住两只手腕，一拉一扭。惨叫伴随着腕骨碎裂声响起。
但更多的脚步声从仓库外涌来。
“大师兄，够了！”姚大哥的低吼传来。他不知何时已解决掉西边的两个，手里攥着两颗从鬼子身上摸来的手雷。
大师兄深吸一口气，胸腔微微起伏，额角终于渗出汗珠，眼神却依然沉静如深潭。他看了一眼地上横七竖八的躯体，还有那些哀嚎的伤兵，没有丝毫犹豫，脚尖一挑，将地上的一支步枪踢到墙角，人已朝姚大哥的方向掠去。
“走水道！”姚大哥扯开后墙一块伪装的木板，外面是腥臭的水沟和浓得化不开的夜色。他将一颗手雷往后一抛，也不看结果，纵身跳入污水中。
大师兄紧随其后，入水前回头看了一眼仓库。烟尘正从门口翻滚而出，嘈杂的日语叫喊声中，隐约有火星跳动。他嘴角极轻微地扯了一下，不知是嘲讽还是别的什么，随即没入黑暗的水流。
两人在齐胸的污水里深一脚浅一脚地狂奔。姚大哥喘着粗气，却低笑出声：“你这拳……还是那么快，阎王点名似的。”
“少废话，省力气。”大师兄的声音平稳，只有靠近了才能听出那极力压抑的微喘。他拳头上的骨节破了皮，混着别人的血，在水里丝丝缕缕地晕开。
身后远远传来爆炸声，然后是更混乱的叫嚷和零星枪声。子弹“嗖嗖”地打在远处的水面或岸边泥土里。
姚大哥引路，钻进一条更窄的支流，七拐八绕，身后的喧嚣渐渐模糊。直到爬上一处长满芦苇的泥滩，两人才瘫倒在地，胸膛剧烈起伏，望着天上稀疏的星子。
姚大哥摸出怀里浸湿的半截烟，看了看，又塞回去。他侧过头，看着正在默默拧干衣角的大师兄。月光下，大师兄的手指修长而骨节分明，此刻正因脱力和寒冷微微颤抖，但拧衣服的动作却依旧稳定、干脆，一如他方才出拳。
“刚才，”姚大哥顿了顿，“那个拧断手腕的招式，没见过。”
大师兄停下动作，抬眼看他。湿透的黑发贴在额前，水珠顺着下颌线滴落。他沉默片刻，才开口，声音有些沙哑：“新琢磨的。对付刺刀，好用。”
姚大哥愣了下，随即“嘿”了一声，摇摇头，没再说话。他知道，这轻描淡写的一句“新琢磨的”，背后是多少个不眠之夜的苦思和对着木人桩千万次的捶打。
远处隐约传来狗吠，两人立刻噤声，警惕地望向黑暗。片刻后，大师兄率先起身，水淋淋的衣服贴在精瘦的身躯上。
“还能走？”姚大哥也爬起来。
大师兄没答话，只是将湿透的袖口又用力拧了一把，然后迈开步子，朝着芦苇荡更深处走去。他的背挺得笔直，步伐虽然疲惫，却异常扎实，每一步都深深踩进泥里，再拔起，走向下一个未知的藏身地，走向下一场不可避免的、需要他“快拳”的战斗。
夜色吞没了他们的背影，只有风吹过芦苇的沙沙声，像是为刚才那场短暂而惨烈的风暴，奏着一段低缓的余音。
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