“接着来？”修远呵着白气，将笔塞进煜明手中。狼毫在砚台冻成的冰面上打滑，煜明忽然想起二十年前在衡山观雾，修远曾说：“雾是山的诗，懂雾的人，才能看见山的平仄。”
“波心未改千年碧，岩骨犹存万古青。”煜明写下后两句，忽然看见雾中透出一线天光，像舞台上的追光，正打在天池中央。修远忽然指着湖面：“看！雾在化的时候，波纹是有节奏的，像《诗经》里的重章叠唱。”
两人在雾中逗留至正午，直到阳光撕开云幕，露出天池湛蓝的瞳孔。修远忽然从背包取出个小木盒，里面装着两瓶山泉水：“接了天池的水，回去可煮新得的老普洱。”瓶身上贴着标签，是修远工整的小楷：“甲申年孟夏，与明兄共汲天池水，愿此水长清，诗心长在。”
六、归程书痕
下山的火车上，修远靠在车窗假寐，睫毛上还沾着未化的雾珠。煜明翻开他的笔记本，发现最新一页写着：“与明兄天池三日，得句二十有三，然最动人心者，非山水之奇，乃松火旁共读旧稿时，见君鬓角霜色，如天池映雪，清而不寒。”
暮色漫进车窗时，煜明取出钢笔，在自己的《天池杂记》末页写下：“世人皆道天池美在山水，我独爱与修远共履苔痕时，他眼中映着的云影，比湖水更澄明。当年在岳麓山种下的松树，如今该有合抱粗了吧？不知它是否记得，两个少年曾在树下载酒论诗，说要把一生的平仄，都埋进山水的韵脚里。”
火车穿过最后一道山弯时，天池的方向忽然腾起一片彩云，像极了修远常画的飞白。煜明望着窗外掠过的松树，忽然明白，所谓友情，原是岁月长河里最清亮的韵脚——它藏在共同读过的诗里，落在同踏过的苔痕上，更在每一次相望时，彼此眼中未改的清光。
到站的汽笛响起时，修远忽然醒了，从包里掏出个牛皮纸袋：“给你的，天池边捡的火山石，刻了‘松涛共韵’四个字。”石头表面粗糙，却被磨得温润，像他们共同走过的三十年时光，每一道纹路里，都藏着未说尽的诗行。
月台上，两人握手作别，修远的掌心仍像当年般温暖。远处，长白山的轮廓在暮色中渐次模糊，却有一颗星子，正从天池的方向升起，照亮他们各自的归途——就像二十年前那个雨夜，岳麓山上的灯笼，曾照亮两个少年追寻诗意的眼睛。
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