煜明望着画中碑上的“瘦”字，忽然想起《白石道人歌曲》里的注脚：“词有四声，句有平仄，然最难得者，是字里行间藏着的‘气骨’。”他取出日间在寺中拾的梅枝，枝头残雪落在砚台上，竟化出个“骨”字的形状：“当年清真先生在这霜溪边，怕是早已把‘词骨’二字，刻进了每块石头的纹路里。你看那词骨滩的石头，任流水冲刷千年，字迹虽淡，筋骨犹存。”
周明远往砚中添了勺温水，磨开松烟墨：“明日该去溪源头的‘漱玉岩’看看。老倌儿说，那里的石头能映出词影，每逢雪夜，石面上会浮现古人词句。”他说话时，笔尖在画中梅枝上添了数点朱砂，像是给千年的词魂，添上了抹不死的血色。
夜深雪紧，煜明独倚窗前，见叩霜桥上的积雪已厚得能印人足迹。他忽然摸出衣袋里的竹简残片，借着雪光细看，发现“词心不死”四字的笔画间，竟嵌着细小的梅香——定是日间在寺中梅树下拾得时，被花瓣染了香气。
北风掠过檐角，将陈白露的箫声从隔壁送来，隐隐是《暗香》的调子。煜明望向词骨滩的方向，雪片正纷纷扬扬落进霜溪，却让他想起青海湖的星空：同样是冷冽的夜，同样是照了千年的月光，只不过前者把词魂藏在水波里，后者把诗心埋在星子中。
火塘里的炭忽然“噼”地爆出个火星，映得壁上《定慧寺碑图》里的断碑，竟似在雪光中微微颤动。煜明知道，这江南的雪，青海的月，还有霜溪里的每块石头，原都是词心的不同模样——只要有人愿意像叩石般叩问时光，那些被岁月掩埋的词魂，便会在某个雪夜，带着梅香与墨韵，重新在人间苏醒。
（本章完）
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