【千年前·古代王国·边境第七层聚落·亚利亚环】
黄昏。
落日斜照在城墙外的石板路上，把影子拉得很长。
路飞还坐在台阶上，没动。他的目光落在地面，不远不近，也不聚焦。
身旁的那颗干果核，早就被他随手丢到了墙角。
“……这地方，挺吵。”
他喃喃一句。
不是厌烦的语气，更像是陌生。
孩子的笑声，铁匠打铁的声响，街头小贩的吆喝，还有炊烟里炖肉的味道。
这些东西他很熟，但在这里，它们就像隔着一层布。
真实，却遥远。
他不是这个时代的。
他知道。
—
“你还没走？”
乔伊波伊又回来了，手里抱着一把破旧的铁弓。
他走得不急，身上沾着些灰尘，头发乱了，像刚从地下跑了一圈。
“上面那群老骨头没为难你吧？”他问。
路飞没答，只看了他一眼。
乔伊波伊也不在意，把弓往屋角一扔，自己坐在路飞旁边。
“今天风好，能吹来外圈的花粉。”
“你闻到了吗？”
路飞摇头。
“你鼻子不行。”
“那是火种封印过后的副作用。”
他随口说着，又像是提醒。
“你现在体内那团火不是死的。”
“它是被‘压’住了——就像河水被堤坝堵住。”
“想放出来，要先找对‘口子’。”
—
乔伊波伊说完，侧头看向他。
“你想不想……试试引它出来？”
路飞眉头一挑。
“现在？”
乔伊波伊笑：“当然不是。”
“你才刚醒，身体乱得跟断了线的傀儡一样。”
“我说的，是‘过几天’。”
他顿了顿，忽然压低声音：
“亚利亚环下面，有个‘旧井’。”
“那里以前是神庙附井，埋过一块火种石碑。”
“听说对‘异火’有反应。”
“不过已经塌了，现在被封着。”
“我能带你进去——但得看你自己愿不愿赌。”
他站起身，拍拍裤子上的灰。
“给你三天考虑。”
“也可以四天、五天……不急。”
他回头看路飞，眼神认真。
“你要明白一件事。”
“火能让你活，也能让你毁。”
“它不是‘力量’。”
“它是‘意志’。”
“你现在的问题不是能不能打，是——你想不想打。”
—
乔伊波伊走后，路飞没动。
他坐了很久。
天黑了，城镇里亮起一盏盏油灯。
不是电，不是火把。
是真正的油灯，靠压榨兽脂与草根炼成的混合油。
味道呛人，但光稳定。
路飞站起身，缓缓走回屋里。
他拉开角落的布帘，看到墙后是一块石板——上面用刀刃刻着字迹。
笔画乱，不好认。
但他能看出几个图腾。
日轮。空环。梦境。
还有一个，像是残破的火苗。
不是他身上的黑火，却有些形似。
“……八印之一？”
他低声问。
没人回答。
火在他体内蠕动，却没有方向。
他叹了口气，走到床边。
没有枕头，只有一块硬布。
他坐下，脱了外袍，把它挂到墙上。
—
他躺着，望着天花板。
屋顶有个破洞，能看到一点点星光。
夜风灌进来，带着远方的马蹄声和军号余音。
不是很近，但足够清晰。
“那是什么？”
他问自己。
他闭上眼。
然后，梦来了。
不是现在的梦，是过去的残影。
他梦见“尼卡”。
梦见自己在远古战场上翻滚，身影跳跃。
他梦见笑声。
还有呐喊。
但全是破碎的。
他想握住什么，却什么也没有。
只剩火。
火一直在燃。
但不是他的——
而是别人的火，千年前的，千年后的，全都挤在他体内。
烧，却不爆。
他猛地睁开眼。
一滴汗水顺着额角滑下。
他起身，走到屋外。
夜凉如水，街上空无一人。
但他听见风里传来一个声音：
“……火，会指路。”
他不确定是不是幻听。
但他看见远处城门，有一个老乞丐，坐在门边，捧着一只破碗。
老头的眼睛，是白的。
看不见。
但他却咧嘴笑了。
“你来了啊，小火种。”
“等你很久了。”
—
这一晚，城里的灯都亮着。
风没有停。
火，在梦与现实之间摇晃。
这一夜很长，但没有人入睡。
……
【千年前·亚利亚环·旧井区】
三天后。
乔伊波伊说的“那口旧井”，路飞来了。
没有人带路。
他只是早上醒来，发现床边放着一块灰布，上面画着简笔路线，末端写了两个字：
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