12月末，马哈拉施特拉邦边境的战俘营在晨光中显得格外冷清。
战俘营坐落在荒凉的平原上，四周是临时搭建的铁丝网围栏，密密麻麻的尖刺在阳光下泛着寒光。营地内，帐篷排列得歪歪斜斜，泥泞的地面被军靴与拖沓的脚步踩得坑洼不平，空气中弥漫着汗臭、霉味与远处伙房飘来的稀粥气味。
一万七千余名印度俘虏挤在营地中，席地而坐或倚靠在帐篷边，破烂的军服上沾满泥土与干涸的血迹，眼神空洞，脸上写满疲惫与麻木。
看守塔上的动员兵端着AK-47，目光冷漠地扫视着下方，机枪的枪口在阳光下闪着幽光，时刻提醒着俘虏们任何异动的后果。
库马尔站在战俘营的高台上，看着下方的战俘营，他皱着眉头，俯视着下方黑压压的俘虏人群，戴在头上的奔尼帽遮住了他半边脸庞，手指里夹着的香烟还在冒着青烟。
副官站在一旁，低声汇报：“指挥官，粮食储备只够支撑两周，后勤补给线还在调整。印度政府那边至今没动静，估计还在扯皮赎回事宜。”
库马尔哼一声，目光阴沉，“放回去？不可能。这些人放回去，迟早调转枪头再来打我们。”
他顿了顿，掐灭烟头，丢在脚下碾碎，“留下来也不行，徒耗物资，拖垮后勤。印度人的效率，哼，赎人？怕是半年都谈不出结果。”
他背着手，在高台上踱了几步，目光扫过营地，俘虏们的低语与咳嗽声断续传来，几个瘦弱的士兵蜷缩在帐篷阴影里，冻得瑟瑟发抖。
库马尔停下脚步，嘴角忽然勾起一抹意味深长的笑意，眼中闪过一丝狡黠。他一拍脑袋，低声道：“有办法了。”
他转头挥手，招来一名身材魁梧的动员兵，士兵立正站定，钢盔下的脸庞满是风霜，俄式军服的扣子磨得发亮。
库马尔凑近，低声下令：“去，把伊万诺夫和他的团队叫来。告诉他们，我有任务。”
动员兵敬了个礼，军靴一跺，转身快步离去，泥泞飞溅。
第二天清晨，战俘营的哨声刺耳地响起，打破了营地的死寂。
看守塔上的动员兵吹响哨子，声音尖锐地在帐篷间回荡，夹杂着俄语的呵斥：“Вставай! Со6ирайся!”（起来！集合！）
俘虏们被驱赶着从帐篷里爬出，军服破烂，脚步拖沓，有人因寒冷而搓着手，有人低声咒骂，却不敢抬头直视看守的枪口。
他们在士兵的催促下，跌跌撞撞地向营地中央的空地集合，泥泞的地面被踩得更加凌乱，空气中弥漫着紧张的气息。
空地上，俘虏们站得歪歪斜斜，人数之多几乎挤满了整个场地。空地前方，一座临时搭建的木台上，站着几名身穿苏军常服的军官，胸前佩戴着红色徽章，军帽端正，腰杆笔直，气势凌厉。
他们身后簇拥着十余名动员兵，手持AK-47，目光如刀，冷冷扫视着人群。为首的军官身材高大，红棕色的胡须修剪整齐，脸上带着一丝冷笑，军服的肩章上别着三颗星，显示出上校军衔。
他双手叉腰，站姿如松，身后几名军官则稍矮一些，佩戴着少校与中校的肩章，眼神同样锐利，手中握着笔记本与钢笔，随时准备记录。
哨声停下，空地安静得只剩俘虏们粗重的呼吸声。为首的军官踏前一步，靴底踩得木台“咔”地一响，他清了清嗓子，用带着浓重俄语口音的英语开口，声音洪亮如钟：“我叫谢尔盖·伊万诺夫！从现在起，我是你们的长官！你们可以叫我伊万诺夫，也可以叫我政委！”
他顿了顿，目光如饿狼般扫过人群，嘴角微微上扬，“后面这些，是我的教导员和指导员。从今天起，我们就是你们最好的老大哥！有什么不懂的，随时来问我们，我们会……亲切地告诉你们！”
他身后的军官们齐齐点头，动员兵则发出低沉的笑声，枪托在手中轻轻一敲，发出闷响。
伊万诺夫叉着腰，继续道：“现在，我们来认识一下！我要你们做自我介绍！每个军官，把你的姓名、军衔、故乡、部队番号，报清楚！”
他抬起右手，食指猛地指向人群中一名站在前排的印度军官。
政委大吼一声“：从你那儿，开始！”
那名军官约三十岁，军服破烂，肩章显示是少校军衔，脸庞瘦削，眼神透着紧张。他咽了口唾沫，喉结上下滚动，踏前一步，声音略显颤抖：“我……我是拉杰什，少校，来自拉贾斯坦邦，第22步兵师，第7装甲团……”
他的声音越说越低，尾音几乎被风吹散。
伊万诺夫猛地打断，眉头一皱，怒吼道：“没劲儿！根本听不见！”
他的声音如雷，震得前排的俘虏身子一颤。身后的教导员与动员兵立刻鼓噪，齐声喊道：“没劲儿！重来！重来！”
一名动员兵踏前一步，枪托在地面一敲，发出“砰”的闷响，冷笑道：“这么小声，还能当军官？重来！”
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