更衣室里空荡荡的。
波拉推开门时，只有几盏顶灯还亮着，投下苍白的光。储物柜半开着，里面是他早上挂好的便装。淋浴间传来滴水声，一下，一下，在瓷砖上砸出清脆的回响。
他走到自己的柜前，没有急着换衣服，只是站在那里，手插在口袋里，指尖摩挲着那枚棋子。
光滑。冰凉。棱角硌着指腹。
“棋手在队内。”
加维？不可能。那个笑得没心没肺、永远在抱怨为什么不能和他一队的加维。
佩德里？更不可能。那个永远温和、永远冷静、永远在试图缓和气氛的佩德里。
阿尔巴？老将，更衣室的领袖之一，经历过无数更衣室风波的——但正因为如此，反而可疑？
桑切斯？那个十九岁、拼劲足、经验欠缺的二队新人？他有什么资格成为“棋手”？
波拉闭上眼，试图回忆那张红外照片上的人影。重心偏左，右手操作，左手自然垂在身侧，五指微微蜷曲——那是常年持球的人才会有的习惯。
前锋。或者边锋。
他睁开眼睛，看着镜子里自己的脸。眉头微蹙，眼神比几天前更深了一些，嘴角有一道他自己都没注意到的、紧绷的弧度。
他也是前锋。他也是边锋。
那张照片上的人，可以是任何人。包括他自己。
“在想什么？”
声音从身后传来，波拉猛地转身。
“室友”靠在门框上，双手插在运动裤的口袋里，姿态松弛得像是刚冲完澡回来。他穿着普通的白色T恤，头发还有些湿，几缕贴在额前。
波拉没有回答，只是看着他。
“室友”笑了一下，走进来，在他旁边的储物柜前停下——那张始终空置的床位对应的柜子。他输入密码，打开柜门，从里面拿出一件干净的外套。
“见到她了？”他问，语气像在问今天的天气。
波拉依然没有回答。
“室友”也不在意，自顾自地脱下湿T恤，换上干净的外套。他的身形瘦削，但肩膀线条利落，背上有几道浅淡的旧疤，像是很久以前留下的。
“你身上的气味，”波拉终于开口，“和‘画家’工作室里的一样。”
“室友”的动作顿了一下，然后继续整理衣领。他没有回头。
“你知道‘画家’是谁吗？”
波拉盯着他的背影：“你？”
“室友”笑了，笑声很轻，带着一点倦意。他转过身，靠在储物柜上，看着波拉。
“如果是，”他说，“你现在已经死了。”
波拉没有说话。
“别紧张。”“室友”举起一只手，像是在安抚，“我不是来吓你的。我只是来传个话。”
“谁的话？”
“她的话。”
波拉的心跳漏了一拍：“陈清岚？”
“室友”点点头，从口袋里掏出一张折叠的纸条，递过来。
波拉接过，展开。
纸条上只有一行字，是陈清岚的笔迹：
“明天，教学赛后，别回更衣室。”
他把纸条攥在手心，抬起头。
“什么意思？”
“室友”耸耸肩：“我只负责传话，不负责解读。”他顿了顿，目光落在波拉的脸上，像是想确认什么，“不过，如果我是你，我会听她的。”
“为什么？”
“因为她还活着。”室友说，语气平淡，“在这个局里，能活着的人，都值得听。”
他拉上外套拉链，走向门口。经过波拉身边时，他停下脚步，侧过头，压低声音：
“还有一件事。昨晚进你房间的那个人——那个真的是‘画家’本人。但他不是来找你的。”
波拉皱眉：“那是来找什么？”
“室友”看着他，眼神里有一丝复杂的东西，像是怜悯，又像是警觉。
“来找我的。”他说，“但他没找到。”
他推开门，走进走廊，脚步声很快消失在远处。
波拉站在原地，攥着那张纸条，过了很久才松开手。纸条已经被汗水浸湿，字迹有些晕开，但依然可以辨认。
明天，教学赛后，别回更衣室。
他把纸条撕碎，扔进垃圾桶，开始换衣服。动作机械，脑子里却在飞速运转。
“画家”昨晚进他的房间，不是来找他，是来找“室友”的。这意味着什么？意味着“室友”才是真正的目标？意味着他只是一个误入的旁观者？还是意味着“画家”故意让他知道，让他以为自己被卷入了，但实际上——
他停住动作，手按在储物柜的门上。
还是意味着，这一切，都是为了让他在某个时刻，做出某个特定的选择？
他想起陈清岚的话：“你活着，是因为你始终在做一件事——选择。”
淋浴间的水滴声还在继续，一下一下，像是倒计时。
他关上衣柜，走出更衣室。
走廊里空无一人，只有尽头安全出口的指示灯亮着绿色的光。他站在门口，看着那条通往训练场的通道。灯光昏暗，空调的冷气从出风口灌下来，吹在后颈上，激起一层细小的颤栗。
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