波拉站在原地，心跳开始加速。
就是现在？
但没有人来找他。场边的便装人员依然守在各自的位置上，目光锐利地扫视着训练场上的每一个人。
警报声停了。哈维走回来，拍拍手：“没事，系统误报。继续。”
球员们互相交换了几个眼神，但没人多问。
比赛重新开始，波拉接到传球，继续突破，传中，跑位。
但他的心里，那根弦已经绷到了极限。
第八十三分钟，波拉在禁区内争顶时被撞了一下，落地时崴了脚。
不严重，但队医还是示意他下场处理。
波拉一瘸一拐地走向场边，坐在替补席旁的折叠椅上。
队医蹲下来检查他的脚踝，按压，活动，问疼不疼。波拉摇头，说只是扭了一下，冰敷一下就好。
队医起身去拿冰袋。波拉坐在那里，目光落在场上继续进行的比赛。
这时，一个人坐到了他旁边。
波拉转过头。
是那个戴眼镜的技术员。左眉尾的浅痣清晰可见。
他手里拿着一块战术板，上面夹着几张数据表格，像是来记录什么。
“脚踝怎么样？”他问，语气平常，像任何一个工作人员。
“没事。”波拉说。
技术员点点头，在战术板上写了几个字，然后把板子递过来：“教练组让我问你，刚才那个争顶的起跳时机，你觉得是早了点还是刚好？”
波拉低头看战术板。
板子上的表格中间，用黑色签字笔写了一行字，字迹潦草：
“更衣室通道，左转，货梯，地下一层。现在。”
波拉抬起头，看着技术员。
技术员表情平静，推了推眼镜，继续说：“起跳时机稍微早了一点，如果晚半秒，落点判断会更准。当然，这只是我的分析。”
波拉把战术板还给他：“我觉得刚好。那个球传得有点高，早跳才能抢到点。”
技术员点点头，收起战术板，站起身，若无其事地走开了。
波拉坐在那里，等队医回来。队医拿着冰袋，敷在他脚踝上，嘱咐他十五分钟内别动。波拉点头，说好。
队医转身去处理另一个球员的擦伤。
波拉看着场上的比赛，身体一动不动。但他的目光，已经扫过了通往更衣室通道的距离——大约三十米，中间要经过两个摄像机位，三个工作人员，还有几个正在场边喝水的替补球员。
他需要十五秒。如果运气好，可以在队医回来之前赶回。
但他不知道地下一层有什么。不知道去了之后还能不能回来。不知道这一切是不是另一个测试。
场上的加维正在带球突破，被红队后卫放倒，裁判吹了犯规。所有人的注意力都在那边。
波拉站起身。
他没有跑，只是正常地走向更衣室通道，步伐里带着一点崴脚后的谨慎，像一个需要去洗手间的普通伤员。
通道口站着一个安保，看到他走过来，目光停留了一秒，然后移开。
波拉走进通道。光线立刻暗下来，空调的冷气扑面而来，带走了训练场上的燥热。他加快脚步，左转，更衣室的门在右手边，但他没有停，继续往前走。
货梯在通道尽头，旁边是一个堆放清洁用品的储物间。电梯门关着，上方的指示灯显示，电梯正停在地下一层。
波拉按下按钮。
电梯门无声地滑开。里面空无一人。
他走进去，门关上，电梯开始下降。很慢，像是故意拉长时间。波拉盯着楼层显示屏，看着数字从1变成-1。
叮。
门打开。
眼前是一条走廊，灯光昏暗，比楼上的通道更冷。空气里有轻微的霉味和消毒水的气味。
走廊两侧是几扇紧闭的门，门上没有标识，只有编号：B101，B102，B103。
没有人。
波拉站在原地，等待。走廊尽头传来极轻微的嗡嗡声，像是某种设备的运转声。
B103的门忽然开了。
一个人探出头，看了他一眼，什么都没说，又把头缩回去。门开着，像是在等他进去。
波拉走过去。门后是一个不大的房间，堆满了各种老旧的训练器材——废弃的健身自行车、破损的跳箱、落满灰尘的平衡板。
墙角有一张桌子，上面摆着几台显示器，屏幕上是训练基地各个角度的监控画面。
那个探头的男人已经回到桌前，背对着他，正在键盘上敲着什么。他穿着基地维修工的深蓝色制服，背影有些佝偻，头发花白。
波拉站在门口：“我来了。”
男人没有回头，只是抬起一只手，指了指房间深处的一个角落。那里有一扇不起眼的门，和墙壁刷成同样的颜色，几乎看不出来。
“进去。”男人的声音沙哑，带着浓重的加泰罗尼亚口音，“她在等你。”
她。
波拉的心猛地一跳。他没有问是谁，只是走向那扇门，推开了它。
门后是一条狭窄的通道，很短，只有三四米。尽头是另一扇门，比入口的更小，几乎像储物间的门。
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