在满沟鬼子惊愕的目光中，苏勇顶着探照灯，单手举枪，稳得像钉在地上一样，枪口直直指向第四辆卡车后面的弹药箱。
那盏探照灯是鬼子从第三辆卡车上拆下来的车载灯，被临时架在路边一块巨石上，两千瓦的碘钨灯泡把整个沟口照得雪亮。光柱扫过来的那一刻，苏勇整个人被笼罩在一团刺目的白光中，浑身的轮廓被勾勒得纤毫毕现——破烂的军装、满身的血污、左手无力垂在身侧、右手独臂擎枪——他看起来就像一尊被人从血水里捞出来的、残破不堪的雕塑。
探照灯的光太强了，强到在场的每一个鬼子都看清了他的动作。他们看见这个中国士兵在光柱中纹丝不动地站着，右臂端平，枪口稳得像是焊死在了空气中。没有摇晃，没有颤抖，甚至连呼吸引起的微小起伏都看不出来。
他在瞄准。
在场所有鬼子的第一反应不是开枪，而是愣住了。
不是他们不想开枪。而是这个画面太过荒诞、太过不合常理，以至于他们的大脑需要额外的时间来处理眼前看到的信息——一个浑身是血、显然已经负了重伤的中国士兵，孤身一人站在几百个日本兵的枪口前，在探照灯的照射下，不逃，不躲，不喊叫，不求饶，像个疯子一样端着枪瞄准一辆卡车。
这种从骨子里透出来的疯狂，让距离他最近的几个鬼子兵产生了一种本能的、难以解释的迟疑。就像一个人在黑暗的林子里突然遇到一头不跑不叫、只是静静盯着你的狼——你的第一反应不是拔刀，而是后退。
而这个迟疑，不过两秒钟。
但两秒钟已经够了。
苏勇的右眼贴着三八大盖的缺口式照门，瞳孔在探照灯刺目的白光中缩成了一个细小的黑点。他的整个视野被压缩成了一条狭窄的通道——照门缺口、准星尖端、目标。其他一切都不存在了。不存在探照灯，不存在几百支对准他的枪口，不存在身上还在往外渗血的伤口，不存在疼痛，不存在恐惧。
他的世界里只剩下一样东西——第四辆卡车尾部那个半敞着帆布篷的车厢里，码得整整齐齐的木质弹药箱。
那些弹药箱是九二式步兵炮的炮弹箱，每箱四发，箱盖上用黑漆印着九二式榴弹的字样和菊花纹章。木箱的缝隙间还塞着防潮用的稻草，稻草在探照灯的白光中泛着枯黄色的光泽。整个车厢至少码了三层、二十多箱炮弹，加上散放在箱子之间的步枪弹药罐和几箱手榴弹引信——那是一辆移动的火药库。
苏勇的准星牢牢地咬住了最外侧那个弹药箱的正中央。
他的食指扣在扳机上，指腹感受着扳机冰冷的金属质感和那个微妙的阻力临界点。三八大盖的扳机行程大约七毫米，扳机力大约三公斤。他的食指以每秒不到一毫米的速度、匀速地、不带任何抖动地向后施加压力。
三公斤的力。
七毫米的行程。
在这不到一秒钟的时间里，苏勇的脑海中没有任何多余的念头。没有走马灯般的人生回忆，没有对死亡的恐惧，没有对战友的不舍。有的只是一种被反复训练和实战淬炼出来的、纯粹到极致的专注——就像一台精密的机械，在完成它被设计出来的唯一使命。
阻铁脱扣。
击针释放。
底火击发。
砰！
枪声在沟口的石壁之间炸开，回音叠加在一起，听起来比实际的声响大了两三倍。
子弹呼啸而出。
六点五毫米的有坂步枪弹以每秒七百六十五米的速度飞出枪口，在探照灯的白光中划出一条肉眼不可见的直线——从苏勇的枪口到第四辆卡车的车厢，直线距离大约四十七米，子弹飞行时间不到零点零七秒。
在这零点零七秒里，子弹穿过了被硝烟和灰尘搅浑的空气，穿过了探照灯光柱中飞舞的细小尘埃颗粒，穿过了几个鬼子兵惊恐地张大的嘴巴之间的空隙——然后，精准地钻进了弹药箱侧面的松木板。
松木板的厚度只有十二毫米。
对于一颗全速飞行的步枪弹来说，这层木板就跟纸糊的没有区别。子弹轻而易举地贯穿了木板，带着一小蓬木屑和碎纤维，钻进了箱子内部。箱子里码放着四发九二式榴弹，每发重八百克，弹头内装有六十克TNT炸药和一枚触发引信。子弹的弹头在穿透木板后发生了轻微的变形和偏转，以一个略微倾斜的角度撞上了最外侧那发榴弹的铜质弹壳。
铜壳凹陷。弹头嵌入。
撞击产生的动能传递到弹壳内部，引发了弹头底部雷管中雷酸汞的殉爆。
全场仿佛静了一瞬。
那种静不是真正的安静——枪声的回音还在石壁之间来回弹射，探照灯的灯丝还在发出细微的嗡嗡声，受伤的鬼子还在地上呻吟——但在场所有人的主观感受中，世界确实在那一刻停顿了。就像暴风雨来临前大气压骤降的那个瞬间，所有的鸟都停止了鸣叫，所有的风都屏住了呼吸，所有的树叶都凝固在半空中。
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