沈涛把最后一团浸酒棉球塞进瓶口，用蜡封死。
他直起身，看了眼暗门上方通风口——那里，一缕白烟正极其缓慢地渗进来。
不是烟。
是热成像探头释放的示踪蒸汽。
维克多到了。
他拿起一把雁翎刀，刀鞘未卸，只将刀柄末端抵在掌心，轻轻一磕。
“咚。”
一声闷响，震得石壁簌簌落灰。
楼上，药香突然浓得呛人。
沈涛抬脚，踢开密室角落一只空陶缸——缸底裂着蛛网纹，缸壁内侧，用炭笔画着整条后巷的俯视草图，标着七处承重柱、三处砖缝松动点、两扇气窗开启角度。
他弯腰，从缸底抽出一张薄如蝉翼的锡箔纸，上面密密麻麻蚀刻着电路纹路。
阿生立刻明白，转身去搬药架最底层那只蒙尘铁箱。
关赫仰起头，嘴唇发白：“你们……没时间了。”
沈涛没看他。
他只将锡箔纸覆在无线电接收器屏幕上，手指按住中心一点。
屏幕绿光透过锡箔，映出他瞳孔里两簇幽微的火苗。
他数着秒。
三十七秒后，后门方向传来第一声金属刮擦声——不是撞，是切。
热刀，正在割锁。
热成像蒸汽渗进来第三秒，沈涛松开了按在无线电屏幕上的手指。
锡箔纸下的电路纹路微微发烫——那是他五年前亲手埋进唐人街老砖缝里的微型干扰阵列，仅靠余热激活，持续压制热源信号七十三秒。
足够了。
他甩手将雁翎刀鞘砸向通风口铁栅。
钝响炸开的刹那，阿生已掀翻药架底层铁箱，滚出三枚改装过的蜂鸣震爆弹——不是投，是顺着石阶缝隙“滑”上去的。
弹体撞上拐角青砖，反弹、滞空、延时0.8秒，齐齐爆裂。
没有光，只有次声波撕扯耳膜的嗡鸣。
楼上，三声闷哼几乎叠在一起——不是惨叫，是气管被震塌时喉骨错位的抽气声。
维克多的人，训练有素，但耳朵比脑子慢半拍。
沈涛动了。
他没取枪。
双匕首从靴筒与后腰皮套里 simultaneously 滑入掌心，刃长十九厘米，无反光涂层，只有一道哑光血槽。
左手匕首柄缠着浸过跌打酒的麻布条，防滑；右手匕首柄尾嵌着一枚铜钱，边缘磨得锋利如锯齿。
他贴墙而行，足尖点地，脚踝内扣，每一步都踩在砖缝阴影最浓处。
这巷子他闭眼走过三百二十七次——哪块砖松、哪段墙潮、哪扇气窗铰链锈蚀到第三圈才卡死，他比砌墙的老匠人记得更清。
第一个雇佣兵背靠药柜，正低头调试热成像仪。
沈涛从他斜后方切入，左手匕首压颈侧迷走神经丛，右手铜钱刃沿颈椎棘突下滑，一拖、一旋。
动脉断，血未喷——颈肌痉挛瞬间封住破口，只涌出一股温热暗流，顺着匕首槽无声滴落。
第二个在楼梯转角换弹匣。
沈涛跃起时踢中他持枪手腕，枪口朝天，子弹打穿楼板。
他落地即拧身，匕首自肋下反刺，斜向上穿透膈肌与主动脉弓。
那人连膝盖都没弯，直挺挺跪倒，像被抽去骨头。
第三个刚推开密室门，看见地上锁着的关赫。
沈涛已在他视网膜映出自己影子的前0.3秒，匕首柄铜钱砸进他左耳道。
颅骨震荡，平衡感崩解。
沈涛跨步上前，肘击其颈后延髓，再补一刀于颈动脉分叉处。
三具躯体倒地，间隔四分五十一秒。
就在这时，窗外传来一声沉闷的“嗤”——高压燃气喷射声。
维克多撤了。但他没空手走。
一枚温压手榴弹撞碎医馆后窗，翻滚两圈，停在“仁心济世”百年牌匾下方。
沈涛瞳孔骤缩。
他扑向七爷。
爆炸没有巨响。
只有一瞬的真空吸力，接着是高温火球轰然膨胀，把整面承重木梁从中间熔断。
焦黑梁木带着火星砸落，七爷没躲。
他双手死死抱住那块牌匾，脊背迎向坠势——木屑与烈焰吞没他双腿时，他喉咙里滚出半句粤语：“……洪门……不弃匾。”
沈涛扛起七爷，阿生一把抄起铁箱残骸当盾，撞开密室尽头一道锈蚀铁门。
门后是唐人街地下排水渠，三十年没人清理，积水齐膝，腥臭刺鼻。
他们涉水疾行。
阿生在前，匕首刮擦砖壁，留下断续划痕作路标；沈涛在后，肩头七爷呼吸微弱，血混着渠水，在他后颈洇开一片黏腻温热。
渠口铁栅外，雾浓如奶。
沈涛单膝跪在湿滑苔藓上，放下七爷，抹开眼前雾气。
墙上，用指甲硬生生划出的坐标点，鲜红刺目——不是血，是某种高显色度荧光染料，遇水不散，在应急灯残光下泛着幽蓝微光。
他盯着那串数字，指腹缓缓摩挲墙面粗粝砖纹。
阿生蹲下，低声问：“谁干的？”
沈涛没答。
他只是把指尖沾上的荧光蹭在掌心，凑近鼻端闻了闻——极淡的苦杏仁味，混着微量硝化纤维酯的酸腐。
他抬头，望向雾中模糊的中央车站穹顶剪影。
喉结动了一下。
然后，他慢慢卷起左手袖口，露出腕内侧那道旧疤。
疤痕边缘，几粒细小的银色微点，在雾气里若隐若现——那是生物密钥勋章植入体的皮下接口。
他数了三秒。
雾，更浓了。
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