表盘微光一闪，【E-17B·负载过载触发】字样浮出半秒，随即熄灭。
阿生右脚落下。
不是刹车。
是油门到底。
轮胎瞬间锁死又咬住湿滑路面，车身横甩出十七度弧线，底盘刮擦碎石带起一串刺耳锐响。
越野车像一柄脱手掷出的战斧，直劈电箱正面。
撞击前0.3秒，阿生松开方向盘，左手探向中控台下方——那里嵌着一块电磁缓冲垫，启动即释放定向脉冲，确保主气囊不爆、电路不断、车体结构不塌陷。
轰——！
不是爆炸，是金属撕裂与变压器炸裂的复合闷响。
蓝白色电弧从箱体裂缝迸射而出，蛛网般爬满半空，又骤然熄灭。
整片河岸陷入绝对黑暗。
停机坪上，十二盏导航灯齐齐熄灭；螺旋桨平台边缘的红外引导灯阵，红点逐一黯淡，如同被掐灭的香烟。
远处，AW139直升机引擎的低频嗡鸣戛然而止。
旋翼惯性转动声拖出悠长尾音，像一声未尽的喘息。
沈涛推开车门。
冷风裹着铁锈与臭氧味扑面而来。
他没看瘫在路边冒烟的电箱，也没看百米外直升机舱门里晃动的人影。
他径直走向车队最前方那辆加长林肯——LINCOLN MKT-7793。
车灯全灭，但车内仍有微光透出：后排座椅间，琳达正低头猛敲平板，屏幕幽光照亮她绷紧的下颌线；蒋先生端坐不动，西装袖口露出半截银色袖扣，映着车窗倒影里沈涛逼近的身影。
沈涛脚步未滞。
他绕到车左侧，右手伸进西装内袋，指尖触到一枚硬币大小的圆盘——铝壳，无标识，边缘有细微锯齿。
他拇指一推，背面磁吸层“嗒”一声咬合在车底纵梁接口处。
没有闪光，没有蜂鸣。
只有车体内某处，三枚加密卫星模块同时失联的微弱电流震颤，顺着金属传导至蒋先生腕表——那块价值七位数的定制通讯器，屏幕突然黑屏，再无一丝信号波动。
琳达抬头，瞳孔骤缩。
蒋先生终于侧过脸。
目光穿过车窗，与沈涛在黑暗中对视。
没有惊惶，没有怒意，只有一种被逼至墙角的、冰冷的确认。
沈涛抬手，轻轻叩了两下车门。
节奏，和曼哈顿大桥上那通电话的忙音一致。
就在这时——
林肯后方，一辆黑色防弹SUV的车门无声滑开。
四道黑影鱼贯而出，落地即散。
最前一人单膝点地，肩头战术灯未亮，却已抬起一支短管霰弹枪，枪口微微上扬，指向沈涛后颈。
沈涛没回头。
他只是垂眸，扫了一眼脚下集装箱堆场投下的巨大阴影。
那些钢铁巨柜层层叠叠，缝隙纵横如迷宫，在彻底断电的夜里，连轮廓都融进墨色之中。
他往前迈了半步。
鞋跟碾过一块碎玻璃。
清脆一声。
碎玻璃声落下的瞬间，沈涛右脚已碾进阴影边缘。
不是退，是进。
他往前半步，鞋底压住那片锋利的反光——像踩住一条毒蛇的七寸。
视线没抬，却已把四名佣兵的站位钉在脑中：扇形，标准CQB突击阵型，最前两人单膝点地，枪口微扬十五度，后两人侧翼斜跨半步，持枪手肘下沉，随时准备补射。
专业，但太守序。
守序的人，信规则；而规则，是沈涛亲手撕过的纸。
他动了。
不是冲，是塌。
左肩骤沉，腰背弓如满弦，整个人斜切进左侧集装箱投下的三角暗区。
那片黑比别处浓，因堆场里三排二十尺柜体呈“凹”字咬合，顶部锈蚀通风口常年积尘，连月光都漏不进来。
黑克托尔的瞳孔在红外瞄具里缩成针尖——他看见沈涛进了盲区，却没下令开火。
太静了。
静得不像活人穿行，像风卷起一缕灰。
第一人刚偏头转向阴影边缘，喉结就撞上了硬物。
不是拳头。
是沈涛左手小臂内侧的棱线，自下而上，贴着颈动脉沟狠狠一磕。
脆响轻得像核桃裂开。
那人膝盖一软，手指还扣着扳机，可气管已塌陷三分，连呛咳都发不出，只从鼻腔喷出一股热腥。
第二人反应极快，枪口横扫，肘击沈涛太阳穴。
沈涛没躲。
他迎着肘尖上步，右肩硬扛一记，借势撞进对方怀中，右手五指如钩，卡住对方腕骨外侧桡骨突起，拇指狠压尺神经——整条手臂瞬间麻痹。
下一秒，他屈膝顶向对方腹股沟，同时左脚后撤半步，身体旋拧，将那人整个抡起，砸向身后三米外的空铁箱壁。
“咚！”
闷响里混着颈椎错位的轻响。那人后脑撞上铆钉凸起，当场瘫软。
黑克托尔终于开枪。
不是打人，是打影。
他抬枪扫射沈涛方才立足的集装箱底部接缝——那里有半寸反光，是战术手套蹭过金属留下的油渍。
子弹钻进钢板，火星迸溅，却只打穿一层薄锈。
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