叶若夫站在那里，僵住了。
“这是……什么情况？”
他的声音沙哑，嘶哑，像被人掐着喉咙。
他往前走了一步，又走了一步。他的腿在发抖，膝盖在打颤，像两根快要折断的木棍。
他的眼睛瞪着那张病床，瞪着那只露在白布外面的、被烧伤的、指甲发白的右手，瞪着那张被绷带缠得只剩下半边的脸。
那张脸，正是叶塞尼亚帝国的摄政尼古拉。
没错，尼古拉没有死。
只不过此刻的尼古拉已经一副受伤严重的残缺。
他左边的半张脸被绷带缠着，看不出里面是什么样子。右边的半张露在外面，灰白色的皮肤，干裂的嘴唇，紧闭的眼睛。
那半张脸上，从颧骨到下颌，有一道伤疤。
新生的皮肤是粉红色的，皱巴巴的，像被人揉皱了的纸。
叶若夫张了张嘴，喉咙像被什么东西堵住了，然后艰难的说道：
“尼古拉大人……”
床上的人没有动。那些仪器在闪着绿光，那些导管里的液体在流动，那些滴滴声在响，一下，又一下，像一颗在慢慢衰竭的心脏。
“尼古拉摄政大人……”他又喊了一声，声音大了一些。
那只没有被绷带包裹的眼睛，动了一下，睁开了。
那只眼睛，灰蓝色的，浑浊的，像一口结了霜的老井。
它在眼眶里慢慢转了一下，从左边转到右边，从右边转到左边，然后定在了叶若夫脸上。
“……谁？”
那声音不是从嘴里发出来的，是从喉咙里挤出来的。沙哑的，破碎的，像一条快要断掉的线。
“谁……来了？”
“尼古拉大人。”叶若夫开口，声音沙哑得不像他自己。
“是我呀，叶若夫。”他指着自己，手指在发抖。“您忠诚的仆人——叶若夫。来看您了。”
那只灰蓝色的眼睛看了他几秒。
“哦……”
那只眼睛又闭上了。
叶若夫站在床边，看着那张只露出半边的脸。
他想起尼古拉，那个曾经站在冬宫广场上、穿着笔挺军装、灰蓝色的眼睛里满是锐气的人。
那个发动政变、屠杀贵族、把四位大公钉上十字架的人。
那个驾驶火焰巨人苏尔特、与恶魔之子在搏杀，并成功将两台阿波菲斯击败的人。
那个把整个帝国搅得天翻地覆的人，那个曾经那么强大、那么骄傲、那么不可一世的人。
现在他躺在这里。
缠着绷带，插着管子，盖着白布。断了三肢，烧伤全身，血被抽出来过滤一遍又输回去。
像一个还没有死、但已经被人忘记了的、正在慢慢腐烂的幽灵。
叶若夫的眼睛红了。他的嘴唇在发抖，他的喉咙在发紧，他的鼻腔在发酸。他强忍着，没有哭出来。
他不能哭。他是宪兵队的将军。他是尼古拉最忠诚的部下。他不能在尼古拉面前哭。
他站在那里，把腰弯下去，弯得很深，很深，额头几乎要碰到白布的边缘。
贝利亚迈着那种不急不慢的步子走过来，他走到床边，站定，歪着头看着床上的人。
他抬起手，伸出食指，轻轻戳了戳尼古拉没有被绷带缠住的那半张脸。
戳在颧骨上。很轻，像在戳一团棉花。
“哎呀，今天气色不错嘛。看来我给你的治疗方案，还是有用，你的气色比上个月好多了。”
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