周围那些被拴着的乾人俘虏，此刻正眼睁睁地看着金满仓在巴图尔面前摇尾乞怜。
没有人说话。
没有人有力气说话。
他们已经在这里被关了不知道多少天，也许是十几天，也许是一个多月。
时间在这里变得毫无意义，就像他们的生命一样，轻贱得不如草原上一根枯草。
那个三十多岁的妇人蹲在人群最边缘，膝盖上搁着一双骨瘦如柴的手。
她的指甲缝里全是泥，手背上青筋凸起，像枯树枝。
她已经多少天没吃到什么像样的饭了，每天只有一碗馊了的稀糊糊，勉强吊着一口气。
她看见金满仓跪在巴图尔面前，看见他把那一百两黄金双手奉上，看见他那张胖脸上堆满的、像面团一样柔软的笑。
她嘴唇哆嗦着，喉咙里发出一声极低极低的、像是从牙缝里挤出来的声音：“吃里扒外的狗东西，不得好死。”
声音很小，小到只有身边的几个人能听见。
旁边一个年轻些的妇人脸色刷地白了，猛地伸手捂住了她的嘴，眼睛惊恐地望向金满仓那边，像一只被惊动的兔子，浑身都在发抖。
“你疯了？！”年轻妇人的声音压得极低，带着哭腔，“被他们听见，咱们都要死！”
那中年妇人的嘴被捂着，浑浊的眼睛里涌出泪水，顺着沟壑纵横的脸颊往下淌。
她没有挣扎，也没有辩解，只是呆呆地望着金满仓的背影，望着那些正在被卸下车的铁器和盐巴，眼神里的光一点一点地熄灭，最后只剩下灰烬。
是啊，死。
她不怕死。
她怕的是死了也没人知道，死了也等不到那个远在边关当兵的男人回来找她。
她还有一个三岁的儿子，被藏在娘家隔壁村的地窖里，也不知道还活着没有。
她不能死。
她只是……不甘心。
不甘心看着这些吃里扒外的狗东西，把大乾的铁、大乾的盐，亲手送到突厥人手里，磨成屠刀，长成气力，再砍向大乾百姓的头顶。
那年轻妇人松开手，也低下了头，不敢再看那边。
她不是不恨。
她只是更怕。
怕被打，怕被饿，怕被拖进那些黑漆漆的屋子里，被一群突厥兵按在地上，叫天天不应，叫地地不灵。
她已经经历过太多次了。每一次都像死过一次。
而她现在，连死的力气都快没了。
更远处，一个头发花白的老妇人靠着土墙坐着，怀里抱着一个四五岁的女娃。
女娃瘦得皮包骨，眼睛却很大，正怯生生地打量着周围的一切。
老妇人的眼睛空洞洞的，像两口枯了的老井。
她已经六十多了，本来不应该被留在这里——突厥人只留年轻能干活的女人，像她这样的，抓到就该杀了。
但她被留下了，因为她会煮饭，会缝补，突厥人说她“还有点用”。
她每天从早忙到晚，煮那些突厥兵抢来的粮食，缝那些突厥兵从死人身上扒下来的衣裳。
她的腰已经直不起来了，手上的老茧比石头还硬。
她不知道外面的世界怎么样了，不知道朝廷有没有派人来救她们。
不知道那个曾经说“边境有我在，突厥人别想过来”的将军是不是已经死了。
她什么都不想知道。
她只想活着。
活着……等那个不知道还能不能等到的明天。
她的目光扫过金满仓，扫过那些正在搬货的乾人护卫，嘴唇动了动，最终什么都没有说。
骂什么呢？
骂了又怎样？
这世道，能活着已经不容易了。
谁又能说谁呢。
但她身边一个二十来岁的年轻女子，却死死地盯着金满仓，眼睛里像要喷出火来。
她的脸被扇肿了，嘴角还有干涸的血迹，脖子上有好几道青紫的掐痕。
她是七天前被抓来的。
那天夜里，突厥人冲进她住的村子，烧了房子，杀了她公公，把她和村子里十几个女人一起绑上了马背。
她的男人外出打猎不在家，她连最后一面都没见着。
她不知道男人回来看到那一片废墟会怎样，不知道他会不会来找她，不知道他是不是还活着。
她只知道，她恨。
恨这些突厥人，恨那些吃里扒外的乾奸，也恨自己为什么没有力气反抗，为什么没有勇气去死。
但她没有死。
她舍不得死。
万一……万一明天就有人来救她们了呢？
虽然这个“万一”，已经在她心里越来越微弱，微弱得像风中的烛火，随时都可能熄灭。
金满仓根本没有往这边看一眼。
他的眼里只有巴图尔，只有那些能给他带来荣华富贵的突厥贵人。
他转过身，对着自己车队里一个管事模样的人一挥手：“把货卸下来，送到巴图尔大人的库房里去。”
那管事应了一声，吆喝着护卫们开始卸货。
“这狗东西，竟敢跟咱二叔同名！”关昊啐了一口，低声骂道。
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