老獾的眼睛亮了，像落了两颗火星：“她最爱在火堆边剥栗子，说壳裂开的声音像在放小鞭炮，等她好了，我就烧最旺的火，烤一筐糖炒栗子。”苔苔把绘本放进个用荷叶做的袋子里——荷叶能防潮，这样即使被雨淋湿，书页也不会皱。老獾临走时，从藤筐里拿出块磨得光滑的石头，放在桌上：“这个给你压书页用，比木头沉，风刮不动。”
天黑后，壁炉边的阴影里突然传来“窸窸窣窣”的声，苔苔低头一看，是只翅膀断了根骨头的小麻雀，正用爪子拖着本撕碎的旧书，书页上的字都被雨水泡花了，像幅模糊的画。“我……我不用新书，”小麻雀的声音哑哑的，像被砂纸磨过，“只要把这页粘好就行，这是妈妈生前给我读的最后一个故事，说读够一百遍，她就会变成星星来看我，现在还差三遍……”
苔苔的心像被针扎了下，轻轻发疼。她从陶罐里倒出点最稠的月光墨水——那是特意留着补书用的，带着最浓的花蜜香，能把碎纸粘得牢牢的。“我帮你粘，”她用羽毛蘸着墨水，小心翼翼地把撕碎的书页拼起来，“再往上面画些星星，这样妈妈变成的星星，就能在书里陪着你。”小麻雀盯着书页，突然说：“妈妈读故事时总在这页停住，说这里的兔子长得像我，能再画只小兔子吗？”
苔苔往书页的空白处画了只圆滚滚的小兔子，耳朵短短的像小麻雀的翅膀，又往兔子旁边画了颗会眨眼睛的星星。粘好的书页在月光下泛着光，碎缝处的墨水像条银色的线，把断开的故事重新连在了一起。“现在可以继续读了，”苔苔把书递给小麻雀，“读完最后三遍，星星就会更亮的。”小麻雀用爪子捧着书，翅膀虽然还疼，却把书抱得紧紧的，好像抱着全世界最珍贵的宝贝。
夜深了，老橡树叶不再掉了，绘本馆里只有壁炉里的柴火在“噼啪”响。苔苔坐在木架旁，数着今天被借走的故事：小兔子的《兄妹手拉手》应该已经读到结局了，说不定它正跟着书里的记号找哥哥；老獾的《乌云的悄悄话》被孙女抱在怀里，梦里的乌云肯定在给她送烤栗子；小麻雀的旧书放在窗台上，月光透过树叶照在上面，星星图案真的像在眨眼睛。她的布口袋里又多了些新捡的材料：片带露珠的三叶草，根白羽毛，还有块被太阳晒得暖暖的鹅卵石，明天可以给新故事当插图。
苔苔打了个哈欠，把圆框眼镜摘下来放在石头上，靠在装月光墨水的陶罐边睡着了。梦里她的绘本馆变得很大很大，老橡树的树洞延伸到云朵里，每个来听故事的梦都能找到属于自己的书：小蚂蚁读着《地下城堡》，书页里藏着甜甜的蚜虫蜜；小鹿读着《森林地图》，每翻过一页就长出片新叶子；连冬眠的熊都托松鼠带了本《蜂蜜日历》，说要在梦里数着日子等春天。
月光从树洞口钻进来，在地上织出银色的网，像谁撒了一地的月光墨水。绘本们在木架上轻轻晃，像是在互相讲新故事，有的说小兔子找到哥哥时，胡萝卜还带着甜味；有的说老獾的孙女敢伸手接雨滴了；有的说小麻雀读完最后三遍，星星真的亮了好多。苔苔的爪子在梦里还握着羽毛笔，墨水滴在苔藓上，长出了行小小的字：“每个故事都有结局，但思念不会。”
等明天太阳爬上树梢，露珠从苔藓上滚落，老橡树的风铃又会被新的脚步敲响，带着没听完的故事，想在绘本里找个温暖的角落——而苔藓绘本馆的灯，永远亮着，像颗装着无数个小太阳的树洞。
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