皇帝那双看尽了腌臜事的老眼缓缓闭上，龙袍袖口在御案边缘垂落，像是大幕落下，不再看戏台上的丑角。
那是信号。
当值的内侍长是个老人精，眼皮子一耷拉，悄没声地就要把那块还带着体温的琉璃镇纸收走。
这玩意儿现在烫手，放在案上就是打脸，收了才是给陈家留最后一条底裤。
“哆、哆、哆。”
三声脆响，突兀地截断了内侍长伸到半空的手。
卫渊的手指指节扣在御案的紫檀木面上，力道不大，却极有韵律。
这不是文官奏对时的指节叩拜，也不是武将卸甲的碰撞。
这是靖州那帮子浑身煤灰味儿的老铁匠，在开炉验钢时惯用的“火候报时法”——三声叩击，意味着炉火正旺，铁水未冷，谁也不能在这个节骨眼上撤火。
大殿角落里那尊巨大的铜壶滴漏，不知是不是被这三声叩击震了心神，一颗浑圆的水珠挂在壶嘴边，晃晃悠悠，愣是悬而未落。
整个太和殿的时间，仿佛被这颗倔强的水珠给卡住了。
陈盛那条镶玉的腰带上，一根金线随着他剧烈的心跳猛地一颤，像是一根绷到了极限的琴弦。
他宽大袖袍深处，那只用来传递消息的密信竹筒发出极轻微的“咔嚓”声，细缝裂开，就像他此刻即将崩塌的心理防线。
就在这令人窒息的死寂里，“哗啦”一声脆响炸开。
刘宏像是腿脚发软没站稳，笨拙地退入大殿西侧的阴影里，手肘却“不小心”扫落了一只半人高的青瓷唾壶。
碎瓷片飞溅，几片锋利的白刃贴着地砖滑行，直直地撞向陈盛的官靴。
“该死，该死！末将该死！”
刘宏嘴里嚷嚷着告罪，身子却已经极为利索地俯了下去。
他那双大如蒲扇的手掌在地砖上胡乱划拉着收拾残局，借着这卑微的姿势，那双在战场上练就的鹰眼，却如刀锋般掠过陈盛的靴帮内侧。
那里，不起眼的黑色缎面上，用朱砂点着三粒微不可查的小痣。
三粒红点，呈品字形排列。
刘宏捡拾瓷片的手指微微一顿，指腹粗糙的老茧磨过那光滑的缎面。
这该死的油腻感，这该死的朱砂排列——半年前他在雁门关外夜袭冥鸦营，从那帮不要命的死士皮甲内衬里刮下来的油渍，和这上面的分布，分毫不差。
他直起身，将最大的一块瓷片塞进了袖袋。
借着转身的动作，他低头瞥了一眼袖口。
那块青瓷片光洁如镜，正好映出陈盛那惨白的脖颈。
喉结，上下滚动了三次。那是恐惧到了极点，却又喊不出声的吞咽。
而在文官队列的另一头，韩晴似乎也被这边的动静吓了一跳。
她正在整理那本厚重的《礼器图说》，手一抖，夹在书页夹层里的那张《瘴源考》残页，顺势滑出了半寸。
正午的日光毒辣，毫无遮挡地穿过那半寸枯黄的纸背。
“朱砂蚀银”四个墨字，透纸而出，像是一道催命符。
“哎呀。”韩晴轻呼一声，整本书册脱手滑落。
一只苍白修长的手稳稳地接住了书册。
是那个一直站在角落里不起眼的鸿胪寺低阶吏，周谋士。
他接书的动作很讲究，拇指看似随意地按在书页扉页的边缘，指腹轻轻摩挲。
那触感粗糙、滞涩，纤维走向呈现出一种被强碱浸泡后的脆弱感——雷窟账册被烧毁后留下的灰烬边缘，就是这种触感。
而那墨色沉淀的深度，分明是经过皂碱水反复浸泡做旧的痕迹。
证据链，在这一刻闭合了。
周谋士面无表情地将书册递还给韩晴。
就在两人袖口交错的瞬间，一截黄铜镜柄从他袖中滑出半寸。
镜面微侧，恰好捕捉到了御案上那枚铜钱的投影。
那一束被折射的光斑，像是一只在这肃穆朝堂上攀爬的幽灵，顺着地砖、官袍下摆，悄无声息地爬上了陈盛的腰带。
光斑越过第一道凸棱，第二道，最终停在第三道凸棱上。
死线已至。
“咳。”
周谋士忽然咳嗽了一声。
声音不大，有些干涩，像是嗓子里进了沙子。
这声咳嗽像是某种发条的开关。
丹陛西侧阴影里，那三名一直如雕塑般的执戟郎将，手腕极其同步地微转了半寸。
原本竖直朝天的戟尖，无声地偏转了一个角度。
寒芒闪烁，三道戟影交错，恰好锁死了陈盛身后两名想要悄悄挪步的鸿胪寺通事的退路。
那是必杀的猎阵。
陈盛感觉到了。
那股子透骨的寒意从尾椎骨直冲天灵盖。
他哆嗦着抬起手，想要去抓腰间那块象征二品大员身份的象牙笏板——那是他最后一点体面，也是他在君前开口的凭证。
指尖颤抖着，距离笏板顶端，只剩下最后两寸。
“咚……咚……咚咚咚！”
殿外，忽然传来了沉闷的鼓声。
不是上朝的景阳钟，也不是退朝的鼓乐。
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