他坚实贲张的手臂一点一点用力，到了最后几乎失控。
勒得姚海棠隐约哼哼了一声，才如梦醒般陡然停下。
可她却急道：“不疼。”
“好受着呢，再紧点儿。”言罢，她也学着他，更用力地勒住他紧绷的劲腰。
迟铁张了张嘴，觉得埋藏在心底的那些沉重黏滞的、黑黢黢的东西，连带着嗓子眼儿里堵着的那一团，好像都被迎面照下来的日光点着了、烧冒烟了。
他恍然听到如同干瘪腐烂的麦秆儿、泛着阴湿潮气的枯草被火点燃、逐渐烧干的声音。
刺啦啦的，噼啪作响。
随后幻化成浓辣苦呛的烟雾。
顺着他被熏糊、熏痛的喉咙飘了出去。
他听着那些声音，头一次不再想逃。
他阖上眸，也不再去看太阳。
太阳并不是头顶的那个，而是他怀里的这个。
滚烫而炙热的，鲜活且跃动着的。
可他仍觉得不够。
她不只是太阳，还是月亮，还是星星。
是秋日丰收、地里被风拂过时，那飘摇得最肆意的、黄的最灿烈的麦穗儿。
是生长着荆棘，坚韧顽强又美丽到令人想哭的野玫瑰。
她是一切一切的美好。
是一切一切的希望。
她是他的归宿、又是他的自由。
迟铁愈发用力，浑身颤抖着将姚海棠更深地嵌入胸膛，
蹭着她柔软的颈窝儿，贴着她小巧瓷白的耳朵嘶哑着呢喃：“海棠。”
“海棠... ...”
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