那里，有一群人。
他们躲在洞穴的最深处，挤在一起，像一群受惊的兔子。火把插在洞壁上，火苗在风中跳着，跳得很弱，弱到快要灭。火光在人们的脸上晃着，忽明忽暗。他们的脸上有灰尘，有疲惫，有一点点麻木。有人抬起头，看了王平一眼，又低下了。有人抱着膝盖，把脸埋在膝盖里，肩膀在抖。有人闭着眼，嘴唇在动，像是在念经，像是在祈祷，像是在等死。
他们的修为不高。最高的只有化神中期，大多数人只是元婴期。衣袍很旧，旧到看不出原来的颜色。头发很长，长到拖在地上，很久没有梳过。指甲很长，长到卷起来，很久没有剪过。他们是上古仙人的后裔，在仙界崩碎后幸存下来。一代一代地躲在这里，躲在洞穴里，躲在地下，躲在黑暗中。躲了无数年，躲到忘记了阳光的颜色，忘记了风的声音，忘记了花的味道。他们只记得一件事——活着。
洞穴的最深处，坐着一个老者。白发苍苍，白到像雪，像霜，像老年。背很驼，驼到他的下巴快要碰到膝盖。手里拄着一根拐杖，拐杖是木头的，很粗，很糙，上面刻满了纹路，不是刻上去的，是从里面长出来的，像树的年轮，一圈一圈，密密匝匝。他的眼睛是闭着的，但王平知道他没有睡，因为他的嘴唇在动。不是在说话，是在呼吸。吸得很慢，呼得很慢，像一个人在深夜里深呼吸。他在省力气，因为力气用一点少一点，补不回来了。
王平走过去，脚步声在洞穴中回荡，嗒，嗒，嗒，像钟声，像心跳，像倒计时。老者听见了，睁开眼。他的眼睛很亮。老到发黄的巩膜下，瞳孔依然清澈，清澈得像山间的溪水，像秋天的天空，像一个刚出生的婴儿。他看着王平，看了很久。久到火把上的火苗跳了十几下，久到洞壁上的影子晃了十几下，久到王平的腿站麻了。然后他伸出颤抖的手，手指很长，骨节很粗，指甲是黑的，不是脏，是死。死了很多年的指甲，不再生长，不再脱落，只是黑着。他的手在空中停了一会儿，像是在犹豫，像是在确认，像是在做梦。然后他摸到了王平的衣袍。
衣袍是灰白色的，第九道院的制式，很旧，边角磨破了。老者的手指在衣袍上滑过，感觉到了布的纹理，感觉到了线的粗细，感觉到了针脚的疏密。他的手指停在那里，不动了。他的眼睛在流泪，不是哭，是老了。老了就会流泪，不是伤心，是眼睛自己在哭。
“你是从下界来的？”
老者的声音很沙哑，沙哑得像砂纸在摩擦木头，像枯叶在地上被踩碎，像一个很久没有喝水的人在说话。每一个字都很轻，轻到像风，像梦，像不存在。但王平听见了。他点头。
老者的眼泪流得更厉害了。泪从眼角流下来，顺着脸上的皱纹往下淌，淌到下巴，滴在地上，噗，噗，噗。泪滴很小，但声音很响，在洞穴中回荡，像一个人的心跳。
“三万年了。终于有人来了。”
他握着王平的手，把他的衣角攥得紧紧的，怕他消失。攥了很久，攥到手在抖，攥到指节泛白。然后他松开了，指着身边的人，一个一个地指。
“这是他的孙子，这是他的曾孙，这是他的玄孙。这是他的徒弟，这是他的徒孙，这是他的曾徒孙。他们的名字，我不记得了。太多了，记不住。但他们知道我是谁。我是他们的爷爷，太爷爷，老祖宗。我是这里最老的人。我叫什么，我也不记得了。”
老者笑了，笑得很淡，淡到几乎看不出来。但他的眼睛里有了笑意，像平静的湖面被风吹皱，泛起一圈一圈的涟漪。他在笑自己，笑自己老了，老到连名字都忘了。名字忘了，人还在。
王平在他对面坐下来。地上没有蒲团，只有石头。石头很凉，凉意从屁股底下往上爬，爬到腰，爬到背，爬到脖子。他没有动，他在听。
老者告诉他，仙界正在缓慢死去。秩序之力的残余仍在侵蚀大地，从秩序之主陨落的那一天起就没有停过。银白色的光在地底深处爬着，像蛇，像根，像血管。所过之处，石头变脆，泥土变干，泉水变浑，仙树变枯。混沌之气日渐稀薄，稀薄到几乎感觉不到。仙界原本是靠混沌之气支撑的，混沌之气就像房子的柱子，柱子一根一根地断了，房子就塌了。仙灵之气也枯竭了，枯竭到修士无法修炼。这里的修士，修为最高的不是化神中期，是化神初期。那个化神中期的人，已经死了。死了很久了。他的尸体埋在洞穴的后面，埋在碎石堆里，没有墓碑，没有名字，什么都没有。但他的修为还在，在他的孙子身上。他的孙子继承了他的修为，但继承不了他的道。道不是传的，是自己悟的。
仙人们死的死，逃的逃。三万年前，秩序之主从仙界穿过去，去了灵界。仙人们追上去，在通道里打了一仗。那一仗，死了很多人。活下来的，伤的伤，残的残，修为跌的跌。有些人走了，离开了仙界，去了诸天万界，去了归墟，去了没有人知道的地方。剩下的这些，都是逃不动的。老弱病残，走不了多远。他们躲在这里，躲在地下，躲在黑暗中。等死，等了很多年。
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