铁轨在烈日下泛着刺目的光，一段段向前延伸，像一条没有尽头的锁链。
工地上灰尘漫天，混着汗水的咸腥和泥土被晒焦的气味。上百个华人弯着腰，在路基上搬石头、填枕木、拧螺栓，动作机械而迟缓。他们的衣裳烂成一条条的，挂在身上遮不住嶙峋的肋骨，皮肤被晒成黑红色，上面布满新旧交叠的伤痕。
一个年纪大的老人刚直起腰喘口气，鞭子就抽了过来。
“啪——”
清脆的响声炸开，老人后背立刻浮起一道红印，整个人踉跄了一下，差点栽倒。骑在马上的白人监工收鞭大笑，转头对同伴用英语说了句什么，几个牛仔打扮的白人跟着笑起来，眼神里满是戏谑。
老人低下头，一声不吭地继续搬石头。周围几个人也只是眼皮跳了跳，手里的活反而更快了，好像只要自己动得够快，鞭子就不会落在自己身上。
大多数人已经麻木了。
从被塞上船的那天起，从在底舱里像牲口一样挤了十几个日夜起，从第一次被鞭子抽倒在地起，那股子不甘和愤怒就被一点一点磨光了。活着就行，能喘气就行。眼睛只看脚下的石头和枕木，耳朵只听监工的哨子和鞭响，别的一概不想，不敢想。
人群里，有个人不一样。
他站在路基边，正弯腰搬一块枕木。那枕木被太阳晒得滚烫，压在肩膀上像压了一座山。他瘦得厉害，颧骨高耸，锁骨凸出，肋骨一根根数得清，衣裳空荡荡地挂在身上——可即便如此，他还是比周围的人高出大半个头，骨架宽大，肩膀厚实，站在那里像一棵被砍断了枝干的老树，根基还在，气势还在。
像一头病了的虎。
石争把枕木放到指定位置，直起腰，目光越过几个人的头顶，落在一个白人监工身上。那监工刚抽完一鞭，正勒住马缰，仰头灌了一口酒，哈哈大笑，露出被烟草熏黄的牙。
石争盯着他，拳头在身侧慢慢攥紧，指节泛白，青筋从干瘦的手臂上暴起来。他的呼吸变粗了，胸口起伏着，那双深陷在眼窝里的眼睛烧着两团暗火。
一个念头在他脑子里反复冲撞——冲上去，夺下他的鞭子，拧断他的脖子。
他脚下一动。
一只手死死拽住了他的胳膊。
“别动。”
声音很低，带着沙哑，却很稳。文松不知什么时候凑了过来，他比石争矮半个头，同样瘦得脱相，但那双眼睛还是清的，还是亮的，在一张灰扑扑的脸上像两点烛火。
他的手指扣进石争的臂弯，力气不大，却像钉子一样钉住了他。
“晚上。”文松的嘴唇几乎没动，声音从牙缝里挤出来，“说好的，晚上。现在动手，全完了。”
石争的拳头松开，又攥紧，又松开。
他偏过头，看向路基下面。那里有十几个同样干瘦的男人，散布在工地上，像普通的华工一样弯腰干活。但细看就能发现，他们的位置有意无意地散开，却又彼此呼应，像一张拉开的网，随时可以收口。那是他们的人。太平军最后剩下的人。
石争深吸一口气，把胸口那团火硬压下去，转过身，继续搬枕木。他不再看那个监工，肩膀上的石头比刚才重了十倍。
不就是几鞭子吗。打不死人。晚上再算账。
身后又传来一声鞭响，伴着一声惨叫。石争没回头，只是搬石头的手更用力了。
“我有情报！我有情报要告诉老爷们！”
一个声音突然从人群里炸开，尖利，颤抖，带着讨好。
石争浑身一僵。
他猛地转身，循声望去——一个瘦弱的中年男人，跪在碎石路基上，双手撑地，裤腿湿了一片。他刚才挨了几鞭子，背上血淋淋的，但他顾不上疼，正仰着脸朝马上的监工喊，用蹩脚的英语，一字一顿：“我、知道、有人、要、造反！他们、今晚、要、杀你们！”
石争的血一下子冲上头顶。
他认得这个人。前两天还凑过来跟他搭话，问东问西，他以为只是好奇，随口应付了几句。没想到——没想到是根墙头草，几鞭子就能把脊梁骨抽断。
马上的监工勒住缰绳，脸上的笑慢慢收了，眯起眼，顺着那中年人手指的方向看过来。
那目光像蛇，在人群里逡巡。
石争身边的人不自觉地往旁边挪了半步，像被那目光烫了一下，又像是想把自己从石争身边摘出去。而更多的人，还是低着头干活，仿佛什么都没听见，什么都不知道。
文松的脸白了一瞬。
他没想到。他们谋划了这么久，联络了这么多人，把每一个环节都算了一遍，唯独没算到——自己人会把自己人卖了。
不，也许应该算到的。这世上，有不怕死的，就有怕死的。有咬牙扛着的，就有跪着求饶的。
那监工跟旁边的几个同伴嘀咕了几句，几个牛仔对视一眼，手都按到了腰间的枪柄上，开始拨马，朝这边慢慢走过来。
马蹄踏在碎石上，一步一步，不紧不慢。
文松看向石争。石争的拳头已经攥得死紧，骨节咯咯作响，那双眼睛里的火已经烧到了眼底，再压不住了。
他又看向散落在人群里的那十几个人。他们也感觉到了，有人停下手里的活，有人直起腰，有人在暗中交换眼神。他们的手垂在身侧，但手指在微微曲张，像在抓握什么东西。
文松深吸一口气，把恐惧和犹豫一起咽下去。
他走到石争身边，低声说：“动手吧。等他们过来，就来不及了。”
石争没有回答，但他松开了拳头。
不是放弃了，是把攥紧的拳头变成了张开的虎爪。
他看向文松，又看向远处那十几个正在聚拢的同伴，点了点头。
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