刺眼。他这样想。
就这样，他们一起动手换了被褥，养了月季，少爷推着杀手进了一家又一家服装店。
夜里，他们脱掉刚买的斑斓的新衣。
新换的蓝色床单被闹得一团糟。
单人床很挤，他们抱得很紧。
少爷的呼吸就在耳边，嗫嚅道，下周是我生日。
杀手没睡，他与孤冷的月光一道赏着墙壁上的绘画。自己脸上不近人情的冰冷于这房间的欢欣过于突兀。
向来冷淡的男友说出这句话时，少爷很是震惊。
“我蒙上眼吧。”
或许是因为，今天是自己生日，少爷笑起来，金发摇了摇。
刺眼。
蒙上眼就不会被刺痛了。杀手这样想也这样做。杀手自幼受到严酷的训练，拜过往所赐，他拥有无可挑剔的业绩。
他就算是蒙上眼睛依旧可以简洁、干净、严密地完成每一单委托。
少爷滚烫的身体贴在身后。杀手的手指压在枕头底冰凉的刀面上。
杀手坐在夜里，寒蝉作哑，他静静聆听着时间结冰塑起的厚厚念想。
他想起那个清早，听到门外小心的脚步声，他偷偷藏进隔间暗室，看着金发的人提起彩色的笔，落下对阳光的临摹。
他想起那个炎夏，他喝空了那半杯冰已经化掉的碳酸饮料，味道很淡，也没有碳酸在口腔中跳跃的刺激感。
杯子空了，却还是没被扔掉。
上了年纪的鉴赏家坐在对面，他打量着这位穿着印花衬衫的男人。
好半晌，才认出对方。
“是您啊，艺术界的缺憾。”
“现在不是了。我经常画画。”对方笑了笑。
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